jueves 11 de agosto de 2011
DISECCCIÓN ESCATOLÓGICA DEL POEMARIO" ÁGAPE DE ESPECTROS " 1
"AL FINAL TODOS NOSOTROS SOMOS NUESTRO PROPIO ALIMENTO"
Este armatoste parlante ,pensarte , maniquí de carne con espíritu ,llamado cuerpo humano, producto de la evolución, o de la generación espontánea, esta aquí, demoliéndonos, espectándonos,o solo existiendo o muriendo, y estamos invitados por fin ,a este festín orgiástico y caníbal, antes durante y después de evandonar este mundo "amame piedra que hoy serás mi alimento"(pg 28) , cenarán los espectros (pg 32) , sucedáneamente ocultaba sus frutos en diversas ollas(pg 25).
"Ágape de espectros" poemario ganador del premio "Javier Heraud 2009", que la "Fundación Yacana" . se demoró en publicar dos años , sólo se le entregó el premio monetario al autor creo que mil dólares , y recién en el presente año se concretó el libro físicamente, siendo"Katatay"editores los responsables de la corrección y pulido final. Ágape de espectros" , es un viaje mortuorio de la carne , del cuchillo, del dolor, en un río de espasmos, en el cuál se cocina y se hornea el sexo de esta marioneta humana falleciente que despierta en el éxtasis de ser aderezada, digerida y defecada viva en su propia existencia desgracia, "somos espectros de la miseria" (trel- pg 11).
"Félix Méndez "(zapatero , pintor , aedo , rapsoda , performer, músico,albañil, carpintero,reciclador violador y traca) , es un pensador incinerado en sus propios exabruptos interiores, poeta siempre impregnado de adhesiva arte vulvo- seminal, hasta el tope neurótico obsesivo , dentro de la paleta de colores de esta poética aberrante, que se canaliza emocionalmente dentro de un manoseo libertino , dentro de una realidad consiente de la enajenación escritural, con una naturalidad definitiva sobre la sordera de palabras y lleno de melodías silentes. En "Ágape de espectros" Méndez redescubre la búsqueda y la fusión de su propia demencia, su identidad, sus tiempos verbales deformados, su personal gramática, su peculiar análisis, síntesis conjeturas , el dominio auténtico de la incoherencia, naciendo de ella una nueva confusión, de la que Félix es dueño.Sus sinrazones se liberan simultáneamente en su lirismo y pericia para engarzar experiencias que van contra natura con la lógica , llegando sin querer a rozar "la poesía esquizofrenica pura", y vincula realidades con utopías , que la razón violada e hipersexualizada debe luchar por entender y sentir.
El efecto posterior a la lectura de "Ágape de espectros", será la necesidad contingencia de enloquecer, en la suma perfección del maniaco delirio, el renacimiento temporal de la aberración ,una ficticia edad de tinieblas . Se revela aquí el "poeta novi ", revelado sobre insanas perversiones.
Los versos aquí reunidos tienen su propio estímulo-respuesta, evasión -mecanismo y aprendizaje. aquí el lenguaje se hace antisocial , y el lector nace eyacula , se digiere , dice palabras de amor cocina defeca y orina al mismo tiempo, y se dispara al infinito y las frustraciones son conflictos en si mismos,contra restadoscon un disparo mental, y se piede la ilación ,y se fantasea con un auto destructivo aislamiento sometimiento. de su yo físico sobreviviente a violaciones personales y el diágnosticoaún no definido.Emocional mente aún aquí existe, un sadomazoquismo que es la estructura del instinto vida muerte lenguje pensamiento, su propio método, su aleatoria personalidad redactada desde sus propias sugestiones, exitadas neurosis , en terapias de ensoñación, meláncolía en introspección , producto de una genial mente enferma, al final llegaremos a entender esa duda que nos llevará al rayo de luz de la locura orgiástico festín , paja insatisfecha , con una zanahoria -espada pepino ......
domingo 14 de agosto de 2011
DISECCIÓN ESCATOLÓGICA DEL POEMARIO "AGAPE DE ESPECTROS" 2
Félix Méndez desmonta pieza a pieza la excrescencia poéticade una inocencia caníbal y ancestral ,es una melodía banquete, dentro de una cena ausente, preparada con los ingredientes gastronómicos de la exacerbación.s e perciben cadáveres humanos y vegetales sensaciones-perversionesy por ende todas éstas se entremezclan en un año, hora , estación sin tiempo específico, cada párrafo es la versión de su propio e indefinido espacio, escrito con toda la velocidad del delirio.
Se entremezcla el paso el presente , citas de espasmo sangre: " reloj de sangre hervido cuerpo/sobre la efigie ríe la sangre/mojaba los leños para que persista la oscuridad"(Prac).
1.-Defantasmas a granel : "Asumí la escarcha como la ceniza de hielo/retiré la grasa y se la dí a los espectros/("Trel").
"Porque el almuerzo de los difuntos/es el responso" ("Bruc" pg 12).
"Voz de carne/dejé caer soya sobre el cadáver/apio hace de túnel al espectro sibarita /mientras el atahúd es un malchiste" ( "Faneninuren").
"Sueña el catador de brebajes para sombras" (pg 22).
"Desnuda por la habitación persigue al espectro" (pg 23).
"¿Quién tararea en la tumba" (pg 26).
"Garúa ... espectro despierta ante el enjambre ("Traste en sol bemol").
"Encuentro un libro de madera/junto al cadáver" (pg 46).
"Silente ágape por hoy de espectros ("Q").
"Somos espectros de la miseria ("Trel").
2.-Citas gastronómicas y más verduras:
"Herviré sus sesos y nuestro hijo tendrá sed" (pg 12).
"La religión cuece ele alimento y lo maldice mil veces "(Hahego).
"la cruz cae sobre ele aderezo/el alimento aúlla su ausencia en nuestros estómagos(pg 16).
"El alimento entre nosotros ¿nosotros? ("Dugokahlbum").
"Café-confía el dulzor en la amargura(pg 22).
"Cuando dios tiene hambre no convida "("Orado").
"Mientras de limones y ajos hago un querubín" (Odoncom).
Se hierve el néctar albo junto a la carne chamuscada" (pg 26).
"El alimento nos cae del cielo para nosotros ser más alimento/de ¿quién? /me pregunto de quién/requiem de un látido entre la sal (pg 11).
3.- Citas de perversión , besos , asesinato & amor :
"Que comulges siempre en mi pubis (pg 35).
" La ahorque con la mirada"/no es tan fácil hacerle el amor a una muerta (Lioogueo).
"Yo copulé con él mientras maldecía a su mujer/dínamo de sed de hielo (Newoignoen).
"Los caracoles excitan a la muerte en su entrepierna " (pg 18).
"Pesco un resfrío mientras beso al pez (pg 33).
"En su muslo hallo una cicatriz /hazme lo mismo en el cuello"/ me perderé dentro de ella" ("Uivdiwuigh).
"Se desnudan los espectros anidan sobre el manjar (pg 19).
"La política se subdivide en el humano en dos partes vagina y pene (pg 20).
"Hella dijo alguna vez , que mi espalda estaba salada (pg 22).
debo confesarte mi amor/que la miel era para los muertos/el cariño del cuchillo por la carne" ("Lekafind").
" Muérdeme el cuello y halla mi destino"/ "oigo el amor del silencio por el bullicio" (pg 27).
" Beso los pies de la efigie de humo " ( pg 47).
"El mejor vino es tu sangre (pg 32).
"El pezón se endulza entre lo agridulce de la putrefacción" ("Inconcluso").
"Ahinco su pubis llora el ímpetu del índice ("Q").
"Ylos niños lucen muertos junto a los restos de postre que sus asesinos comieron luego de asesinarlos"...
lunes 15 de agosto de 2011
DISECCIÓN ESCATOLÓGIGA DEL POEMARIO "ÁGAPE DE ESPECTROS " 3
4.- Verdura y más locura!!!
" Alguna vez comimos ajos y nos besamos/porque el alimento, aunque pútrido sigue siendo alimento"("Hahego.
"No me agrada la sazón de la muerte/lloraré a las cebollas" ("Newoignoen").
"Las arvejas rodaban/ con sus vainas cuelan el silencio" (pg 18).
"Las fresas se introducían en las heridas/para no perderse el su color"( pg 27).
5.- Irracionalidad poética:
"Columpian las flores a las crisálidas/ viento tengo sed / caigo de bruces (pg 23).
"Señores y señores /pónganse en fila/alisten su cuenco/y reciban el mejor silencio/el apetito de más hambre " (pg 24).
"Dios micciona mientras cumple un milagro/los ángeles de destavián de sus almas y empiezan a nadar/me duelen los insectos en el estómago/colecciono sombras para despertar/y los dados en su último giro /recuerdan nuestros sueños desatinar" (pg 25).
"El sueño nos sueña" (pg 27).
"Tatuado de espejos" ("Bejuco antitodo).
"Señor estómago /a veces infierno a veces paraíso" (pg 27).
"Tiño el cielo con mi ceguera"/esculpo una puerta de miradas (pg 43).
"El sueño despierta al sueño" (pg 30).
"Labios sin voz" (pg 33).
"Idioma de silencios" (pg 34).
"La culpa se disfraza de razón " (pg 36).
"Yo era niño , me hizo tal cual ella " ("Morria").
"Se suicidan las estatuas en su quietud"( pg 41).
"Por dentro de un tambor el dado"/no cree en el sentido del azar" (pg 42).
"Creo en un dios/que se masturba por las mañanas/preso el hambre y el ocio"(pg 39).
Amable lector ,estamos ante un poeta visionario, agresivo , que no teme a lo grotesco , más bien se retro alimenta de esa perversión , para arrancar e inguir ferozmente nuestra mente y nuestro cerebro, y sólo quedaremos al final de esta lectura , si logramos deglutirla , como indefensos platillos en el banquete grotesco de la vida, absorvidos sin salvación , por este hambriento instinto que nos hace crear engendar , este adorable festín , que es comerse a uno mismo , y ser al vez destazado , y consumido por nuestros propios ángeles y demonios , de nuestra tan podrida , putrefacta y bendita tentación interior.
Ágape de espectros o (el banquete de la miseria de un mundo profano)
El doc. Félix Méndez nos sorprende con éste poemario dónde el fogón está preparado para las víctimas de los espectros, quienes se regocijaran al ir desmenuzando carne por carne y hueso por hueso, lo que queda de esos inocentes habitantes que andan desprevenidos y sin discernir lo que está frente a sus ojos.
Un claro ejemplo de ello nos revela cuándo nos dice: “el esclavo comenzó a deleitar a la hoguera, cuándo un dios eyacule en la sartén”. Hay muestras de querer darnos una afirmación certera de lo que él vio, fruto de su percepción sobre un hecho real, o tal vez del producto caprichoso de una pesadilla que fue como una bomba de tiempo dentro de sí, que destrozó millones de cadáveres, cuyos espectros rondan buscando devorar vidas.
Más adelante en el poema «bruc», resalta algún tipo de escondite, pero dónde no hay señas de existir posibilidades de salvarse, sino más bien que es un lugar extraño dónde alguien se goza del dolor de la carne cuándo menciona: “revolotean las sombras su ronda de miedo, cuándo él gozará del escondrijo de carne”. Y esa carne somos nosotros quienes vivimos en éste planeta, en medio del espacio del cuál somos sus átomos en movimiento.
Casi todos los poemas están relacionados cómo si se tomaran de la mano, para no despegarse de su esencia que es el convite de los fantasmas que pululan a la vuelta de la esquina, maquinando tras uno.
En «Feneninunern», reconoce que aquél cajón llamado ataúd es una broma pesada al efímero existir de la vida. Entonces también se podría resumir que el fin corporal del que lee este comentario, así como el que lo escribió, es terminar finalmente en lo anotado anteriormente llegado su momento para ser polvo al viento. Así lo señala al decirnos que: “mientras el ataúd es un mal chiste a la vida”. Agregando además que, si por casualidad vemos a un felino comiendo tranquilamente un bocado, nosotros seamos capaces de quitarle las ganas de comer, y eso lo expresa en: “y cuando de espaldas estuve frente al platillo del gato, éste me olfateó y perdió el apetito”. Podría ser que aquél pobre animal huyó porque alguien muerto de hambre quería comérselo, o tal vez, el se compadeció para compartirle su alimento.
Y así, los espectros son expertos catadores, quienes en una gran olla echan todos los ingredientes necesarios para darle el sabor a su menú humano, y que en un acto de canibalismo, van desollando con su apetito voraz lo que desean.
Pero hay un instante en que el cerebro del poeta está a punto de reventar, al escarbar en lo más profundo de lo que hay dentro de sí, y esto se ve en el poema titulado «Él». Aquí nos dice que: “los ángeles se desatavían de sus alas y empiezan a nadar”, “los insectos parlamentan en mi estomago”, “algunos nomos rasgan guitarras para que las oigan los muertos”, ó “el se corta el dedo meñique para dibujar con su sangre mapas de países lejanos sobre la arena”. Hay una mezcla de personajes que realizan una serie de actos inesperados, como si fueran a darán el tiro de gracia en cuestión de segundos.
Se nota que él, va reajustando sus ideas para dar pinceladas a lo que el vio en sus sueños arcanos pero a la vez cercanos, y que se va levantando como una gran ola en el que van revoloteando como abejas de un panal, esos personajes carentes de formas definidas, pero que tienen las fauces de un lobo depredador; y lo manifiesta en su poema «Traste en sol bemol» escribiendo: “y los niños lucen muertos junto a restos de postre que sus asesinos comieron luego de asesinarlos”. “Era para ellos la dicha de su muerte y su error”. Es la sinfonía atroz. Un canto lúgubre en el que podemos ver sus imágenes en las páginas de los diarios o en la televisión y que van trastornando nuestras conciencias para luego preguntarnos “quien mata a quien” si “la muerte a la vida o la vida a la muerte”. Porque ya sabemos lo que puede haber, al abrir una ventana de una inmensa casona en medio de la niebla, de la cuál no saldrá precisamente flores de colores; sino aquél espectro de lengua gelatinosa, extendiéndola para envolverte dónde placidamente descansas como una oruga en un árbol.
En «Fósinal» hace alusión a “los vampiros pulen sus colmillos y yo hurtando una cuchara me llevo una palabra a la boca”. Puede manifestar la ansiedad del querer prepararse para el próximo banquete humano que se vive hoy en día, sino que se viene arrastrando a través de los siglos en muchos capítulos de la historia del mundo. Y que además en un momento de desesperación, alguien buscó la forma de articular sus palabras y decirnos algo tras el eco de sus voces.
Y el círculo vicioso no se cierra ahí, ya que “mientras Luciana se desnuda, se toca el sexo y yo estoy tan lejos porque la mañana abriga la esperanza más perversa”. Hay un momento de erotismo, ya que quien sabe, aquella dama busca el placer para alejarse del tormento de las sombras y, que de seguro querían copular con ella al verla desnuda tocándose su sexo al estar alejada de su amante, extraviado por la locura en algún manicomio dónde su director era otro espectro.
Es un poemario que al escrutarlo, nos hace recordar por momentos en algunos de sus párrafos, al libro “Los cantos de Maldoror” del Conde de Lautremont. Por ejemplo al hablarnos de que “con sus cadavéricos cuerpo formaron un río para sus descendientes. Perdura hasta hoy el olor a carne chamuscada en la memoria”, hay atisbos para dilucidar lo que se ve como una mancha de fealdad al apretar el interruptor de la T.V. o si uno ve imágenes de películas Gore en las páginas de internet.
Pero surge la pregunta si, ¿puede el hombre llegar hacer cómo una bestia? , al señalarnos en su poema “nudo de osamentas” diciendo: “abro mi boca como cualquier bestia. Ellos se asustan sin saber que sonrío. Muevo mi rabo para que los insectos jueguen a la soga en él”. Podría ser que el mismo “hombre pensante” y que camina sobre sus dos pies, ha sido cómplice de tanta barbarie, y por lo tanto es el gran ogro devorador.
Éstos poemas reflejan una especie de carnicería, dónde en una gigantesca olla se están echando los ingredientes para preparar la comida de entes impalpables quienes quieren estirar sus brazos pero no con signos amistosos, sino muy por el contrario son nubes tenebrosas que muestran su furia para que llegado el momento, se vea esas tenazas que tienen por mano para capturar a su presa como si fueran cíclopes hambrientos; puesto que no tienen corazón y la maldad es presa en ellos.
Y en “abjetivos”/pág.40, se habla de “el árbol en otoño sabe que luce deshojado porque a su tronco nadie viene a posarse, por ausencia de follaje y de rayos de sol que cubrirse”. Enfatiza la tristeza de la naturaleza, porque un árbol sin hojas representa el vacío existente en un ser vivo, ya que vive prisionero en su propio yo, abatido y alejado de otros, y que un día representó algo, que ahora ya no existe.
Hay una sensación en la que a uno se le pone la piel de gallina, al profundizarse en algún poema como en el caso de “la sangre, las lágrimas, la urea, las heridas, la curación en la tumba”. Por lo tanto nada está dicho con lo que puede ocurrir al levantar los ojos a la luna, o ante el suceso de algo insólito; porque como dice el final del poemario: “los peces temerosos circundan su alimento: nosotros”, podría decirse también que hay una lucha por la supervivencia en la que uno trata de devorar al otro y viceversa.
Ágape de espectros, es el poemario que encierra ese canibalismo enfermizo que desata toda la furia similar a una planta carnívora llena de espinos, dispuesta a aguijonear liquidar a su presa y hacer de él, su próximo alimento.
Pablo “Dark” Pineda.
El Tropical Mundo de Henry Miller
El doc. Félix Méndez nos sorprende con éste poemario dónde el fogón está preparado para las víctimas de los espectros, quienes se regocijaran al ir desmenuzando carne por carne y hueso por hueso, lo que queda de esos inocentes habitantes que andan desprevenidos y sin discernir lo que está frente a sus ojos.
Un claro ejemplo de ello nos revela cuándo nos dice: “el esclavo comenzó a deleitar a la hoguera, cuándo un dios eyacule en la sartén”. Hay muestras de querer darnos una afirmación certera de lo que él vio, fruto de su percepción sobre un hecho real, o tal vez del producto caprichoso de una pesadilla que fue como una bomba de tiempo dentro de sí, que destrozó millones de cadáveres, cuyos espectros rondan buscando devorar vidas.
Más adelante en el poema «bruc», resalta algún tipo de escondite, pero dónde no hay señas de existir posibilidades de salvarse, sino más bien que es un lugar extraño dónde alguien se goza del dolor de la carne cuándo menciona: “revolotean las sombras su ronda de miedo, cuándo él gozará del escondrijo de carne”. Y esa carne somos nosotros quienes vivimos en éste planeta, en medio del espacio del cuál somos sus átomos en movimiento.
Casi todos los poemas están relacionados cómo si se tomaran de la mano, para no despegarse de su esencia que es el convite de los fantasmas que pululan a la vuelta de la esquina, maquinando tras uno.
En «Feneninunern», reconoce que aquél cajón llamado ataúd es una broma pesada al efímero existir de la vida. Entonces también se podría resumir que el fin corporal del que lee este comentario, así como el que lo escribió, es terminar finalmente en lo anotado anteriormente llegado su momento para ser polvo al viento. Así lo señala al decirnos que: “mientras el ataúd es un mal chiste a la vida”. Agregando además que, si por casualidad vemos a un felino comiendo tranquilamente un bocado, nosotros seamos capaces de quitarle las ganas de comer, y eso lo expresa en: “y cuando de espaldas estuve frente al platillo del gato, éste me olfateó y perdió el apetito”. Podría ser que aquél pobre animal huyó porque alguien muerto de hambre quería comérselo, o tal vez, el se compadeció para compartirle su alimento.
Y así, los espectros son expertos catadores, quienes en una gran olla echan todos los ingredientes necesarios para darle el sabor a su menú humano, y que en un acto de canibalismo, van desollando con su apetito voraz lo que desean.
Pero hay un instante en que el cerebro del poeta está a punto de reventar, al escarbar en lo más profundo de lo que hay dentro de sí, y esto se ve en el poema titulado «Él». Aquí nos dice que: “los ángeles se desatavían de sus alas y empiezan a nadar”, “los insectos parlamentan en mi estomago”, “algunos nomos rasgan guitarras para que las oigan los muertos”, ó “el se corta el dedo meñique para dibujar con su sangre mapas de países lejanos sobre la arena”. Hay una mezcla de personajes que realizan una serie de actos inesperados, como si fueran a darán el tiro de gracia en cuestión de segundos.
Se nota que él, va reajustando sus ideas para dar pinceladas a lo que el vio en sus sueños arcanos pero a la vez cercanos, y que se va levantando como una gran ola en el que van revoloteando como abejas de un panal, esos personajes carentes de formas definidas, pero que tienen las fauces de un lobo depredador; y lo manifiesta en su poema «Traste en sol bemol» escribiendo: “y los niños lucen muertos junto a restos de postre que sus asesinos comieron luego de asesinarlos”. “Era para ellos la dicha de su muerte y su error”. Es la sinfonía atroz. Un canto lúgubre en el que podemos ver sus imágenes en las páginas de los diarios o en la televisión y que van trastornando nuestras conciencias para luego preguntarnos “quien mata a quien” si “la muerte a la vida o la vida a la muerte”. Porque ya sabemos lo que puede haber, al abrir una ventana de una inmensa casona en medio de la niebla, de la cuál no saldrá precisamente flores de colores; sino aquél espectro de lengua gelatinosa, extendiéndola para envolverte dónde placidamente descansas como una oruga en un árbol.
En «Fósinal» hace alusión a “los vampiros pulen sus colmillos y yo hurtando una cuchara me llevo una palabra a la boca”. Puede manifestar la ansiedad del querer prepararse para el próximo banquete humano que se vive hoy en día, sino que se viene arrastrando a través de los siglos en muchos capítulos de la historia del mundo. Y que además en un momento de desesperación, alguien buscó la forma de articular sus palabras y decirnos algo tras el eco de sus voces.
Y el círculo vicioso no se cierra ahí, ya que “mientras Luciana se desnuda, se toca el sexo y yo estoy tan lejos porque la mañana abriga la esperanza más perversa”. Hay un momento de erotismo, ya que quien sabe, aquella dama busca el placer para alejarse del tormento de las sombras y, que de seguro querían copular con ella al verla desnuda tocándose su sexo al estar alejada de su amante, extraviado por la locura en algún manicomio dónde su director era otro espectro.
Es un poemario que al escrutarlo, nos hace recordar por momentos en algunos de sus párrafos, al libro “Los cantos de Maldoror” del Conde de Lautremont. Por ejemplo al hablarnos de que “con sus cadavéricos cuerpo formaron un río para sus descendientes. Perdura hasta hoy el olor a carne chamuscada en la memoria”, hay atisbos para dilucidar lo que se ve como una mancha de fealdad al apretar el interruptor de la T.V. o si uno ve imágenes de películas Gore en las páginas de internet.
Pero surge la pregunta si, ¿puede el hombre llegar hacer cómo una bestia? , al señalarnos en su poema “nudo de osamentas” diciendo: “abro mi boca como cualquier bestia. Ellos se asustan sin saber que sonrío. Muevo mi rabo para que los insectos jueguen a la soga en él”. Podría ser que el mismo “hombre pensante” y que camina sobre sus dos pies, ha sido cómplice de tanta barbarie, y por lo tanto es el gran ogro devorador.
Éstos poemas reflejan una especie de carnicería, dónde en una gigantesca olla se están echando los ingredientes para preparar la comida de entes impalpables quienes quieren estirar sus brazos pero no con signos amistosos, sino muy por el contrario son nubes tenebrosas que muestran su furia para que llegado el momento, se vea esas tenazas que tienen por mano para capturar a su presa como si fueran cíclopes hambrientos; puesto que no tienen corazón y la maldad es presa en ellos.
Y en “abjetivos”/pág.40, se habla de “el árbol en otoño sabe que luce deshojado porque a su tronco nadie viene a posarse, por ausencia de follaje y de rayos de sol que cubrirse”. Enfatiza la tristeza de la naturaleza, porque un árbol sin hojas representa el vacío existente en un ser vivo, ya que vive prisionero en su propio yo, abatido y alejado de otros, y que un día representó algo, que ahora ya no existe.
Hay una sensación en la que a uno se le pone la piel de gallina, al profundizarse en algún poema como en el caso de “la sangre, las lágrimas, la urea, las heridas, la curación en la tumba”. Por lo tanto nada está dicho con lo que puede ocurrir al levantar los ojos a la luna, o ante el suceso de algo insólito; porque como dice el final del poemario: “los peces temerosos circundan su alimento: nosotros”, podría decirse también que hay una lucha por la supervivencia en la que uno trata de devorar al otro y viceversa.
Ágape de espectros, es el poemario que encierra ese canibalismo enfermizo que desata toda la furia similar a una planta carnívora llena de espinos, dispuesta a aguijonear liquidar a su presa y hacer de él, su próximo alimento.
Pablo “Dark” Pineda.
El Tropical Mundo de Henry Miller
París es como una puta. Desde lejos parece cautivadora,
no puedes esperar hasta tenerla en los brazos.
Y cinco minutos después te sientes vacío,
asqueado de ti mismo.
Quién se atrevió jamás a describir de manera tal a la llamada Ciudad Luz, faro que atrajo a una polícroma fauna de artistas y vagabundos y aprendices de artistas desde su origen. Solamente el autor de Tropic of Cancer, novela publicada en 1934 por Obelisk Press en Francia. Recordemos que la edición estadunidense de 1961, publicada por Grove Press llevó a su autor Henry Miller a un juicio por obscenidad, dada la legislatura de esa época contra la pornografía. La novela estuvo censurada, caso anecdótico, y sólo pudo ingresar clandestinamente a los EE.UU con la portada de Jane Eyre, de Charlotte Brontë.
Esta obra maestra del siglo XX sólo en 1964 pudo liberarse de la espada de Damocles que pendía sobre ella, pues la Corte Suprema de los Estados Unidos de Norteamérica anula el juicio contra Miller por obscenidad. Una situación por demás ridícula, que muestra la doble moral de la cultura yanqui.
Nunca he visto un lugar como París en lo que a variedad de viandas sexuales se refiere. En cuanto una mujer pierde un diente o un ojo o una pierna, se hace de la vida. En América se moriría de hambre, si no tuviera otra cosa que ofrecer que una mutilación. Aquí es diferente. La falta de un diente o la nariz consumida o la matriz caída, cualquier desgracia que agrave la fealdad natural de la mujer, parece estar considerada como un atractivo suplementario, un estimulante para el apetito ahíto del hombre.
¿Tiene esto algo de escandaloso?, Tropic of Cancer muestra claramente realidades humanas, propias de una época e incluso antes y hoy ampliamente superadas. Creemos también que el libro conlleva una crítica al manejado discurso sobre la sexualidad. Lo dice Michel Foucault en su Historia de La sexualidad:
[…] La gazmoñería imperial figuraría en el blasón de nuestra sexualidad retenida, muda, hipócrita. Todavía a comienzos del siglo XVII era moneda corriente, se dice, cierta franqueza. Las prácticas no buscaban el secreto; las palabras se decían sin excesiva reticencia, y las cosas sin demasiado disfraz; se tenía una tolerante familiaridad con lo ilícito. Los códigos de lo grosero, de lo obsceno y de lo indecente, si se los compara con los del siglo XIX, eran muy laxos. Gestos directos, discursos sin vergüenza, trasgresiones visibles, anatomías exhibidas y fácilmente entremezcladas, niños desvergonzados vagabundeando sin molestia ni escándalo entre las risas de los adultos: los cuerpos se pavoneaban.
Habla del encierro de la sexualidad, propio de la sociedad disciplinaria, su utilitarización, la defensa legal de ésta, la divina bendición de un Dios hermafrodita. En definitiva un velo de silencio que cayó sobre las aburridas alcobas de los padres. Deberíamos esperar mucho para que precursores y próceres de la libertad sexual aparezcan, tal es el caso de Miller. ¿Mas, realmente fue uno?, qué libertad puede existir en el describir, como en la cita anterior, los usos y costumbres de la prostitución francesa. A todos nos excitan las putas, la degradación, pero debemos tener muy en claro que somos catafalcos blanqueados, me repugna saber que dizque revolucionarios apoyan esta dominación, la peor, del hombre por el hombre. Retomemos las palabras de Foucault:
El burdel y el manicomio serán esos lugares de tolerancia: la prostituta, el cliente y el rufián, el psiquiatra y su histérico parecen haber hecho pasar subrepticiamente el placer que no se menciona al orden de las cosas que se contabilizan; las palabras y los gestos, autorizados entonces en sordina, se intercambian al precio fuerte. Únicamente allí el sexo salvaje tendría derecho a formas de lo real, pero fuertemente insularizadas, y a tipos de discursos clandestinos, circunscritos, cifrados. En todos los demás lugares el puritanismo moderno habría impuesto su triple decreto de prohibición, inexistencia y mutismo.
Mercantilismo puro, ¿trabajo o esclavitud?, la lógica económica domina hasta el menor de nuestros actos, sólo así será permitida la exploración natural de nuestros instintos. Pero allí no quedan estas interrogantes producidas por la lectura del Tropic of Cancer, Foucault le otorga un espacio de “posibilidad”, tanto a la libertad sexual como a Miller, veamos porque, aunque descreemos de tales aseveraciones:
Pero tal vez hay otra razón que torna tan gratificante para nosotros el formular en términos de represión las relaciones del sexo y el poder: lo que podría llamarse el beneficio del locutor. Si el sexo está reprimido, es decir, destinado a la prohibición, a la inexistencia y al mutismo, el solo hecho de hablar de él, y de hablar de su represión, posee como un aire de trasgresión deliberada. Quien usa ese lenguaje hasta cierto punto se coloca fuera del poder; hace tambalearse la ley; anticipa, aunque sea poco, la libertad futura.
Qué poco se engañaba sobre el hombre este amante de Anaïs Nin, amigo de Brassaï, cuando afirma en boca de su alter ego: Los seres humanos constituyen una fauna y flora extrañas. De lejos parecen insignificantes; de cerca parecen feos y maliciosos. Podía sugerir otra cosa el vagabundo de los distritos XII llamado Reuilly y el XIV llamado Observatoire, en éste se encuentra el barrio de Montparnasse, ambos eran sus favoritos tal como afirmaba el fotógrafo Brassaï en su libro París de nuit publicado en 1933: Recorrí con Henry Miller todos los distritos XII y XIV que ambos amábamos. Los 20 distritos de París forman una especie de espiral en torno a las inmundas aguas del Sena.
París ya no era una fiesta
Henry Miller llega a un París post crack financiero de 1929 en Wall Street, el tiempo de los expatriados felices de la Generación Perdida había pasado, adiós al despilfarro de vida o de dinero, al Ritz, a la Costa Azul, al perderse en ciudades de Europa de escritores como: Pound, Caldwell, Faulkner, Hemingway, Steinbeck y Fitzgerald, auto exiliados, insatisfechos, alcohólicos, místicos fascistas, todos buscadores. Su denominación proviene de una conversación entre Gertrude Stein, amante de Hemingway, quien le dice: You're all a Lost Generation. Dicha expresión fue popularizada por Ernest Hemingway en Fiesta y París era una fiesta.
Miller pensaba que los años difíciles pasados en París, donde aprendió a sobrevivir en la miseria, lo habían convertido en un artista. ¿Artista del viejo acto de la existencia?, no sólo eso, el talento que dormía cada noche bajo un puente distinto, muestra en Tropic of Cancer una prosa bella y cuidada, concisa, de figuras cercanas al surrealismo:
Unos pasos más allá, separado por incalculables eones de tiempo, yace, postrado y vendado como una momia, el espectro de Baudelaire, de todo un mundo que no volverá a vomitar nunca más. En los oscuros rincones de los cafés hay hombres y mujeres con las manos cogidas y los lomos moteados cerca está el garçon con su delantal lleno de socas, esperando pacientemente el entreacto para lanzarse contra su mujer y pasarla por la piedra. Incluso cuando el mundo se desintegra, el París de Matisse se estremece con el jadeo de orgasmos vivaces, el propio aire está sereno a causa de la esperma estancada, y los árboles enredados como los cabellos.
Este libro fue escrito en la Villa Seurat de Montparnasse, será publicado gracias al apoyo de su amante, la escritora francesa Anaïs Nin. Montparnasse ubicado en la orilla izquierda de Montmartre, se convirtió en uno de los principales centros artísticos de París. Lugar que vería el acaecer de una pléyade de artistas como: Modigliani, Picassso, Erik Satie, Van Gogh, Pierre Brissaud, Alfred Jarry, Gen Paul, Jacques Villon, Raymond Duchamp-Villon, Henri Matisse, André Derain, Suzanne Valadon, Pierre-Auguste Renoir, Edgar Degas, Maurice Utrillo, Toulouse-Lautrec, Théophile Steinlen, Gen Paul, entre otros. Hogar durante una década de Cantú (1924-1934), en la que convivió con Artaud. Tanto en las visitas del poeta al atelier de Rue Dlambre como en La Rotonde y el café Le Dóme; tarde tras tarde hablaban sobre arte, poesía y surrealismo. El lugar se transformaba y transformaba al planeta cuando André Breton hacía público el primer Manifiesto Surrealista. Artaud Asume el cargo de director de la Oficina de Investigaciones Surrealistas. Este era el lugar sagrado del cual Miller capturaría las energías que allí flotaban, pero sin mistificar nada, sin eludir nada, de una manera holística. Una frase de su Tropic of Cancer así lo demuestra: Las cunas de la civilización son los pútridos vertederos del mundo, el osario al que las matrices hediondas confían sus sangrientos paquetes de carne y huesos.
La credibilidad de las autobiografías
Al igual que otro escritor maldito, su compatriota Jean Genet, Su literatura es notablemente autobiográfica. Utilizando la “técnica” de Averbach para el análisis de relatos entendemos que el narrador homodiegético por excelencia es el narrador-personaje. Por el contrario, el narrador extradiegético tiene autoridad sobre los personajes pues se encuentra en un nivel diegético superior, es decir goza de autoridad lógica. El narrador tiene per se un status superior, pero si el narrador es también personaje, Averbach asevera que, su autoridad lógica es la misma que la de los demás personajes, entonces ninguna es absolutamente confiable. Esto se hace tangible al leer la obra de Miller y llegar a conclusiones falsas, las entrevistas que le realizó en París en 1970 Georges Belmont, traductor de su obra al francés, nos demuestran que Miller no es un obseso sexual. En palabras del propio Belmont, Miller es un ser espiritual, sensible y muy civilizado. Se hace tangible en esta serie de entrevistas la difícil relación con su madre, la vergüenza familiar de tener entre los suyos a un escritor. Cuenta como al llegar visitas su madre lo obligaba a esconderse dentro de un armario con su máquina de escribir. Se colige entonces que los razonamientos de Averbach en el campo de la narratología son correctos, no todo lo que dice Miller en su Tropic of Cancer debe ser tomado como un test de personalidad del autor u otorgarle la categoría de afirmaciones absolutas, lo cual sería absurdo, es simplemente literatura.
The end
Henry Miller regresó a los Estados Unidos en 1940, instalándose en el Big Sur (California), continuó produciendo una literatura pujante, colorista y socialmente crítica. Falleció a causa de complicaciones circulatorias en Pacific Palisades, California. Sus restos fueron incinerados y sus cenizas esparcidas sobre Big Sur.
FRANCISCO LEÓN
Henry Miller, anarquía y erotismo
Henry Miller nació el 26 de diciembre de 1891 en Nueva York. Desde muy joven se interesó por la literatura y por Dostoievski, quien lo influyó de sobremanera. Llevó una vida bohemia en la Paris de los treinta, pese a pasar penurias de vida de paria a su llegada. Allí logró escribir Trópico de cáncer (1934), Primavera negra (1936) y Trópico de capricornio (1939), tres novelas autobiográficas de carácter sumamente sensual. Estuvo por Grecia en el lapso de un año invitado por Lawrence Durrell para retornar a EE. UU. narrando aquella experiencia helénica en su novela El coloso de Marussi (1941). Luego resaltaría La pesadilla del aire acondicionado (1945-47) y la trilogía exquisita Sexus (1949), Plexus (1953) y Nexus (1960), entre otras novelas y estudios.
La incidencia de lo autobiográfico en Miller cobra mucho fuste. Tuvo varias esposas, pero quizá la experiencia parisina sea la que más lo marcó: allí conoció lo subversivo del surrealismo y a su amante y cómplice Anais Nin con quien se percudió de un sinfín de experiencias. En Francia, Miller no solo se rodeó de escritores sino de aquellos seres oscuros que transitaban sus calles, hablamos de parias y personajes de dudosa reputación. Todo ello le “clarificó” un tanto su escritura y le resignificó su panorama literario y vital. También se consideraba un hombre libre, con la necesidad de estar solo, “meditando con la compañía exclusiva de la música de su corazón”, como él mismo decía.
Comprometido además con las mujeres fáciles (a su parecer, un número alto tendiente a eso) y con el sexo, el suyo y el de los demás; el alcohol, la calle y la pintura. La lectura de sus libros en alguna época era poco menos que una aventura pecaminosa, ilícita y clandestina. Adelantado de las rupturas que vendrían después, Henry Miller fue un anarquista literario, un dinamitero de las ridículas convenciones, poniendo en jaque al conservadurismo de la época con el bullir de su literatura. Eso sí, quizá su desánimo fue patente cuando se convirtió en un clásico y los jóvenes iban a reverenciarle, incluyéndose sus libros en los cursos universitarios. Su rechazo a la sociedad de consumo (la cual calificó de “pesadilla refrigerada” en La pesadilla del aire acondicionado) y su emancipación verbal, le colocó entre los románticos utópicos que iniciaron la irrupción de la moral sexual del siglo XX.
Sin embargo, de libros como Trópico de cáncer y Trópico de capricornio exuda un líquido sensual que nos hace cómplices de tamaño erotismo. Nos identificamos con esa prosa de confrontación directa con lo sexual, con lo sentenciante de mucho de lo que se puede leer en sus obras. El mismo iba experienciando acerca del sexo y relataba sus vivencias, como purgando fantasmas pues, como él mismo vendría decir, “la mejor forma de olvidar a una mujer es transformarla en literatura”, dedicándose a esta celebérrima labor de truequear sus experiencias en provocadores relatos llenos de vida. No se puede hablar de Henry Miller sin ser redundante, calificándolo de un referente válido, frontal y descarnado, emotivo y visceral, de anarquía y erotismo.
Quien muriera el 7 de junio de 1980, fue capaz de escribir escenas frontales de sexo desmedido como esta: "¡Basta de espiar por el ojo de la cerradura! ¡Basta de masturbarse en la oscuridad! ¡Basta de confesiones públicas! ¡Qué salten las puertas de sus quicios! Quiero un mundo en el que la vagina esté representado por un rudo y honesto tajo, un mundo que sienta por los huesos y los contornos, los crudos colores primarios; un mundo que sienta miedo y respeto por sus orígenes animales.
Estoy harto de ver vaginas coquetas, disfrazadas, deformadas, idealizadas. Vaginas con las puntas de los nervios al aire. No quiero ver a las muchachas vírgenes masturbándose. En el secreto de sus habitaciones, o comiéndose las uñas, o arrancándose el pelo o echadas durante todo un capítulo en una cama llena de migas de pan.
Quiero los palos funerarios de Madagascar, con un animal encima de otro y en la cúspide Adán y Eva con un rudo y honesto tajo entre las piernas. Quiero hermafroditas que sean verdaderos hermafroditas, y no falsarios que caminan con penes atrofiados y vaginas secas. Quiero una pureza clásica, donde la porquería sea porquería y los ángeles sean ángeles". Escenas que parecen exclamaciones libertarias de un espíritu erótico que descansará siempre en nuestra memoria y en nuestras iniciativas, como una primavera negra que alguna vez vendrá.
Luis A. Rodríguez
TROPICO DE CANCER Y ALGUNA INFLUENCIA ORIENTAL EN HENRY MILLER
Reconozco que no soy un especialista en la obra de Henry Miller, solo he leído su primera obra Trópico de Cáncer y algunos información adicional en paginas web, a pesar de eso voy a esbozar algunas líneas sobre este polémico autor norteamericano que nos dejo hace mas de 30 años, poseedor de un estilo directo y punzante, un realismo sucio podríamos decir. En Trópico de Cáncer nos muestra que el París que el conoció y vivió, de inicios de la segunda guerra mundial. En esta obra escrita en primera persona, abunda el caos, la lujuria y el desenfreno, el autor no intenta narrar una historia sino plasmar sus propias experiencias, una vida licenciosa donde hace referencia a su amplia cultura literaria y artística mencionando a diversos autores; otro aspecto a destacar en este libro son sus reflexiones filosóficas.
En este libro también encontramos referencias a la India, a través de algunos personajes hindúes que conoce el narrador dedicándole un breve capitulo de la novela. Habría que leer a Miller de manera atenta, sin dejarse llevar por apasionamientos e intentar descubrir la influencia oriental en su obra.
Miller menciona en su obra Los libros de mi vida• a algunos autores orientales que ha leído como: Ramakrishna, Krishnamurti, Lao Tse, también leyó sobre budismo zen, la China la India y el Tibet. En el apéndice -de la obra citada- titulado Los 100 libros que más influyeron en mí, destacan tres libros orientales: El Tao Te King de Lao Tse, Profetas de la India de Romain Rolland e Introducción al Budismo Zen de Daisetz Teitaro Suzuki.
Ranganath Nandyal identifica la influencia de J. K rishnamurti en la obra de Miller debido a que ambos creían que el problema del mundo era el problema individual y por lo que el individuo debe reformarse radicalmente antes de reformar el mundo.
Considero que seria más fácil mencionar a los escritores que influencio la obra de Miller-como los beatniks-, en vez de identificar a los autores que más influenciaron en su obra.
ALGUNOS TEXTOS
atraviesa el silencio, mira tu rostro y reconoce el horizonte
***
buscar la paz
encontrar la paz
estar en paz
ser paz
darnos la paz
y recién morir en paz
***
superflua estructura de este poema
palabras bonitas
necesarias para componer el sentido
de nuestra existencia
caótica
plena
o simplemente vida
le damos un sentido
hay un sin sentido
necesario
por ser descubierto
luego volver a empezar a construir
le damos un sentido
hay un sin sentido
…
Frank Turlis
POEMAS DE PABLO DARK PINEDA
Después de comer unos dientes de ajos ahora puedo respirar mejor
He caminado en la ciudad tóxica
Y el olor de los tachos de basura
Es mejor que un político perfumado
Que sólo mira una hoja en blanco
Por horas
En las calles nadie sabe lo que ocurrirá
Pero hay una premonición
De que algo emerja como un cuervo
Entre la niebla
Y de allí
Un perro con su collar de limón
Dirija el tránsito en la avenida Wilson
Pero nadie hará caso a sus aullidos
Lo único que sé
Es que a mi antigua profesora de matemáticas
La han disecado
En algún lugar
Van a experimentar con su coño
Haber si nace E.T.
Y los gatos de susto
Quieren levantarle la falda
A las nenas en minifaldas
Al sentir el olor de sus cuerpos ardientes
Y la noche llega
Con dos lunas sonrientes
Y van a hacer el amor
En tanto
Otros
Juegan con sus misiles a la guerra
En algún lugar del planeta.
EL ocaso de una botella de vino
He bebido
La última copa de vino
Y ahora
No hay más oxígeno
Dentro de las cuatro paredes
De mi habitación
¿Cómo se sentiría Li Po
Sin un tonel
De su elixir favorito?
La mesa vacía
Y
Un silencioso vaso de cristal
Que grita
Desesperadamente
Por unas gotas
De ese licor
Que lo llevará
A la plácida embriaguez
Del fin de semana
Y el cerebro
Se haga más lúcido
Sin oprimir
El botón stop
Cada vez que dé
El primer sorbo.
Viejos sonidos bajo la estrepitosa lluvia invernal
Cada pulsación
En las teclas del ordenador
Es un sonido
Que palpita a ritmo cardíaco
Una danza
Que acaricia
La construcción
De la palabra
Y
Bajo incontables horas
De un mágico insomnio
La lluvia
De invierno
Calando tus huesos
Te sumerge
En el fondo de las ideas
Que dará vida
A la forma
Un camino
Un río
Una escalera
El pasadizo secreto
La unión
De
Tus propias voces.
Algunos piensa que…….
Y los años se van
Como si quitáramos
La cáscara de un fruto
Algunos dicen
Que lo pasado fue mejor
¡Entonces que carajo
Hacen aquí!
Que se vayan a follar
A sus viejos cuartuchos
Y nunca más salgan
De allí
Y sigan sentados
En sus letrinas
Para no mirar
Éste presente
Que en realidad
Es una mierda
Pero hay que mantenerse
En pie
Como un árbol
Que resiste
Sin mirar atrás.
Hoy en día
Los chicos
En calzoncillos
Y
Las chicas
Con hilos dentales
Ya no miran
Al mar
Tomados de la mano
Hoy en día
Se zambullen
En el verdadero océano
De una cama
Y sudan
Como si sus cuerpos
Los exhibieran
En el sol
Debajo
De las sabanas
Pues es
El deseo
De dos cuerpos
En el clímax
Cuándo menos
Lo piensan.
Underground
Has
De
Saber
Que somos
La generación perdida
Que emergió
De
Las cloacas
Y estamos
En el vientre de la bestia
Esa ciudad nebulosa
De
Noches intensas
Y así
Vemos
La absurda
Manera de vivir
De los que aborrecen
Tú extraña
Forma
De vida
Has
De
Llevar
En una mano
El puño en alto
Cuándo sea necesario
Y en la otra
Una buena botella
De pisco o ron
Para que después
De beber
Puedas vomitar
Tú rabia
En el asfalto
Que soporta
El caminar
De esas botas
Con un poco más
De dos décadas
Entre
Las sucias calles
Subsistiendo
Y
Comiendo
Lo que se puede
Cagando
Y
Sufriendo
Los males
Al oír el tictac
Del reloj
De arena
Que ya
Destrozaron
Nuestras manos.
PABLO DARK PINEDA
From: chinovelorio@hotmail.com
To: richi_lakra_@hotmail.com
Subject: colaboracion a pda
Date: Sun, 28 Aug 2011 16:06:37 -0500
el taxista tenia los ojos verdes, la mirada escrutadora
este viejo debio de ser un tipo atractivo hace muchos anos atras
su cuello parecia un trozo de charqui,aguilena la nariz
de piel blanca, pero cuando hablaba, !carajo! solo sandeces.
me parecio interesante tomar su taxi en la puerta del prostibulo todos los demas eran jovencuelos
y desde sus autos emanaban sonidos terribles, todas estas viejas ni el oxido se las come
espeto mirandome fijamente, ahi mismo me arrepenti un viejo huevon !
tomo la av. argentina con direccion al centro de la ciudad
en todo el trayecto me hablaba de anarquia,deportes box,mujeres, y en todos esos topicos el tenia
la ultima palabra, y yo solo queria viajar tranquilo a quilca,ahi me encontraria con el miserable
la sensacion empezo a poseerme recordaba que no habia tomado mis calmantes, mer daba vueltas la cabeza,
despacio comenze acariciar el revover que tenia en la cintura
recordaba mi ultima estadia en la carcel, no deseaba retornar, pero las pastillas cuanta falta me hacia
me volvi a mirarlo viejo de mierda, seguia hablando, no lo escuchaba
solo lo veia mover sus labios, ver saltar saliba cuando se ponia a blasfemar
!llegamos!, dijo, esquina de quilca con camana, eran las 3 de la madrugada, pocas personas caminaban, nablina y la jodida
llovizna que mojaba mi alma perturtbada. estaba decidido, saque el colt 38, y sin miramientos le descerraje un tiro por la sien
derecha restos de cerebro pelos sangre quedaron pegados en el vidrio de la puerta baje tranquilamente, ningun sapo
cruce la calle e me encontre con el miserable que fumaba un cigarro de pbc volvista a las andadas
me dijo. sacando una botella de algun alcohol ilegal, lo tome y caminamos hacia la plaza san martin esta seria noche de
de matacabros.
From: jhonny_misterio@hotmail.com
To: richi_lakra_@hotmail.com; primo_mutante2@hotmail.com
Subject: unas letras ke yo llamo poemas
Date: Mon, 29 Aug 2011 17:20:04 -0500
ola señor richi lakra y primo se akordaran de mi no??jeje aki les mando un aporte de mi imaginacion...diskulpen x el retraso.. Ahh y espero no lo mutilen jjjejej pero pongan lo ke krean konveniente o el ke mas les guste ..saludos..
Final de una historia breve sin komienzo
O breve reseña del rekonocimiento de un individuo ke nunka konocio el amor....
Y ahora el hombre kaminaba sin sentido
Deambulaba en soledad dentro de inmensas fantasias ke se niega a olvidar
Akel individuo k bajaba del cielo actos imposibles
O bellos versos kon kursiles romanzas
Pensaba aun enkontrar un pasadizo abundante en oro o de cristal.
Mas k iluso fue al pensar
K semejante princesa
fuera alguna vez su kompañera.
A pesar de todo ahora
Hizo un grito
De impotencia dentro de las sombras
A akel final sin komienzo.
Te dio un grasias el individuo
Por una ilusion sin sentido
O por una quimera
K hizo latir su triste kamino.
Aun t espero y t esperare dijo al cielo
Mas no perder su amistad es su deseo
Por eso debe kallar todo komo un agoniko komplejo.
Imposible siempre lo sera
Imposible siempre lo vera.
Le dijo un dios k no kree en ninguna deidad
Mas una posibilidad remota ve mas aya
Komo si buskara
Una aguja en un pajar
K duro es luchar kontra un imposible
Le dijo una vez el gran akiles
Dentro d una esfera llena d incertidumbres.
Adios entonces le dijo a lo posible
Acentuando, resignado y viendo partir a ese dulce cisne.
POEMA SIN NOMBRE....
Un kanto echo invierno
Un posible fallecimiento en el infierno
Un invierno dentro del infierno
Onanismo alkanzado por el viento
Un viento obsequiado al tiempo
Un tiempo perpetuo y poko afable
Burlandose el mundo va en mi
Y todo va ligero y sin fin.
La ventana de los ojos no kaminan mas en este mundo
Imagenes revueltas de lo iluso difuso
Perpetran en ti.
Aun kisiera rekorrer este mundo kontigo
Komo si fueramos dos magos intrusos
Rekorrer noches sin luz ni dias sin sombras
Invokar a las risas en puertas abiertas
Y trovas nunka desvokadas.
Lee la lokura de mis ojos
Te podria definir el verso de mis gestos
Karkomidos y podridos por mierdas putrefactas
De repudiables pasajeros del ayer
Ke nunka kisieron komprender.
Nunka hay orden en mis letras
Perdidas en la nada ke va al todo
Y el todo ke va a la nada
El orden se los dejo a los kuerdos
Ke se kreen unos pendejos
Perdidos en su mundo alienado y establecido.
A POESIA MUERTA DEL PASTRULO JODIDO Y PARASITADO EN LA AVENIDA INMENSA
Ahora kite toda la kagada de mi
mi vida atroz ze emerge de la sucia y apestosa kalle
afrontar la luz de mis venas
los deseos ke nunka podre realizar
imaginativos y abstractos
La pinga y la chucha estaban unidas x el sexo
su clitoris no ponia suficiente pasion
los gritos no kallaban y aviasaban A todos
la muerte atraia a los pobres muchachos
no pensaba en poder amar
no pensaba en poder kachar
lo absoluto del ser de la persona no karecia de momentos vanales
y la mierda pura kogia al mundo atraz
la iglesia no ponia mas perdon
y las señoras de mierda se burlaban de los borrachoz
putos de mierda la puta ke te pario!!
las kadenas no pueden apretarse mas
y tus oskulos finales en el universo kontinuan
no atrapaban las kavidades bukales
por ke no podrian volar jamas.
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