miércoles, 22 de junio de 2011

EN LAS SUCIAS KALLES POETAS DEL ASFALTO Nº- 77











ESTA EDICION DE POETAS DEL ASFALTO YA ESTA EN LAS SUCIAS KALLES Y SERA PRESENTADO EN DETERMINADO ANTRO PROXIMAMENTE, ESTEN ATENTOS MIS ESTIMADOS CON ESTE NUEVO NUMERO DE POETAS DEL ASFALTON-77.
ASI KE AKI LES VA ESTA NUEVA EDICION LEIV MOTIV CON EL KOMANDANTE RODOLFO YBARRA PINTO.


LAS ÓRBITAS MAYORES DE RODOLFO YBARRA (POR JOSÈ PANCORVO)

RODOLFO YBARRA HA VISTO Q EL MUNDO ACTUAL ESTÁ DESORBITADO POR AKÍ Y POR ALLÁ, QZÁ PEOR Q EN TODAS LAS ÉPOKS.
POETA MÁS Q MARGINAL, ESTÁ PRACTICAMENTE AL MARGEN DEL MISMO MARGEN. PORKE RODLFO ES UN ACECHADOR Y CAZADOR DE LOS CONTEXTOS Y CONSENSOS ENGAÑOSOS. DE LOS DIGITALES POR EJEM PLO (DIGITAL OBVIAMENTE VIENE DE DEDO).
EN EL KOMBATT AL CONTEXTO-CONSENSO ACTUAL HAY Q SER UN ARCHI CIRUJANO PARA VER Y EXTRAER TODO EL BULTO MALIGNO, Y PARA NO KKORTAR LOS ÓRGANOS NATURALES. TAREA DE ANALISIS OBSERVACION Y PACIENCIA CASI DESESPERANTES. Y DE MUCHO PENSAMIENTO, COMO EN EL CASO DE RODOLFO.
PERO A MENUDO SU INTUICIÓN POETIK SUPLE Y SUPERA EL RAZONA-MIENTO:
LOGRA AL VUELO. ASI CEA POR UNOS INSTANTS, SUPERAR LOS KONTEXTOS-CONSENSOS OFUSCANTES Y SEMBRADOS P.EJ. EN es común ver a través del éter toda la historia agotada O EN: si te pusieras a mirar el iniverso en una gota de agua
O EN: el tiempo es ciego como los hombres
POR ELLO ES DE LOS POCOS, KIZÁ EN SU GENERACIÓN EL ÚNICO REALMENTE MARGINAL Y TRANSMARGINAL CON LA DOBLE LUCIDEZ DEL ANÁLISIS Y LA INTUICIÓN-VERSO. PERO ESE CONTEXTO-CONSENSO ES TAN FUERTE Y TAN ARRAIGADO EN NUESTRO SUBCONSCNT KE AÚN TIENE AMPLIO KAMPO PARA EXTENDER LA LUCIDEZ, Y PSAR A ÓRBITAS CADA VEZ MÁS ALEJADAS DEL ENGAÑO Y POR LO TANTO CADA VEZ MÁS LÚSIDAZ
Y CADA VEZ MÁS VELOCES
EN ELLO ESTÁ RODOLFO YBARRA
FELICITACIONES Y HONOR AL POETA
Y AL INUSUAL Y GLORIOSO Nº 77 DE LOS POETAS DEL ASFALTO (LEGÍTIMOS, PROBADOS Y ACREDITADOS POETAS AL MARGEN DE LAS VANIDADES Y LOS CUBILETEOS)

INTERROGATORIO AL CMDTE RODOLFO YBARRA POR LA JEFATURA DE “POETAS DEL ASFALTO”



1.-Esta edición de P.A. es el número 77 coincidiendo con la fecha histórica del origen del punk. Qué nos dice usted sobre este hito.

Cierto, el hito del 77 es el hito de Sex Pistols y de Johnny Rotten (“Podrido”), el guitarrista Steve Jones, el baterista Paul Cook y el bajista Sid Vicious. No obstante, hay que reconocer que la mayor parte de las composiciones de la banda, como se supo después, fueron obra y gracia de su primer bajista, Glen Matlock, quien andaba peleado con McLaren y Rotten. Así que cuando escuchamos “God Save the Queen” o “Pretty Vacant”, “Anarchy In The UK”, etc., en realidad estamos escuchando a Matlock.

Ahora, el punk es producto de muchas influencias; una de ellas, quizá la principal fue la que vino del lado de la antimoda planteada por Vivianne Westwood, Chelsea y el activista Malcom McLaren en la Inglaterra de 1971. Ahí bajaban, miraban y se vestían los que después dieron forma a los grupos punk como The Clash, , Richard Hell, The Damned, , Siouxsie and The Banshees, Johnny Thunders Heartbreakers, Sex Pistols, Flowers of Romance, The Vibrators, etc., etc.

Lo que ocurre en 1977 cuando meten presos a los Sex Pistols por ridiculizar a la reina es parte de los procesos contraculturales donde las “crisis” se resuelven con represión, cárcel y castigo. Es claro que los Sex Pistols supieron capitalizar bien estos eventos, por eso en 1996 regresaron en la gira “Sucio Lucro”, pero ya los tiempos habían cambiado y mofarse de la reina ya no es rentable porque la reina se ha convertido en un atractivo turístico, una estatua, un animal en extinción o algo parecido que los visitantes pagan por ver. El respeto ahora es una formalidad, una “corrección”, pero no una cuestión axiológica o de necesidad moral.

Lo que nos queda del punk es el imperdible, la actitud y el no arrear la bandera. Lo demás seguirá siendo pura pose o postura de kamasutra, apariencia y no consecuencia. La estética no camina sin ética, pero la ética puede prescindir de la estética. Lógicamente definir qué entiendo por estética y ética puede llevarme muchas páginas. Resumo entonces: palabra y acción. Moda sí, pero lucha reivindicativa y lucha política también.



2.- ¿Qué nos puede decir de los 4 poetas suicidas de la generación del 90’ que murieron trágicamente? José Mari Recalde que murió a lo bonzo en un incendio en el distrito de Jesús María en el año 2000, o Tomás Ruíz, Juan Vega y Elí Martín.

En verdad, habría que agregar a esta lista al poeta Rudy Pacheco, miembro del grupo sanmarquino “Cultivo” que falleció de una penosa enfermedad y al suicida Manuel Meza de mi antiguo grupo de la Asociación Nacional de Escritores y Artistas en su brazo poético “Aedosmil”; o a Carlos Oliva que murió arrollado por un vehículo mientras escapaba de sus perseguidores. Todos ellos fueron parte de la generación de los noventas, una generación que no solo vivió las épocas de convulsión interna, sino que resistió la arremetida del fujimontesinismo cuando este sitió las universidades con las mesnadas y fuerzas pretorianas que allanaban el camino para que pudiera ingresar con todo el neoliberalismo y el capitalismo salvaje. Todos los que murieron por una u otra razón (suicidio, asesinato, cáncer, sida, tbc, delincuencia, etc., etc.) son los héroes de estos tiempos. Los que les sobrevivimos le cantamos y le echamos flores porque sus muertes, irónicamente, nos ayudaron a resistir. Y aquí estamos.



3.-Puedes hablarnos sobre tu poemario “El Estereoscopio 500”. ¿De qué trata y qué esperas que saque el lector de su lectura?

“El Estereoscopio 500” es un texto sostenido por varios libros que se integran para generar una propuesta industrial (Gonzalo Portals) en la que la locura, las frenopatías, manías y otros trastornos son el inicio y fin. Lo que el lector tiene que hacer es dejarse llevar sin cuestionamientos y navegar libremenrte en sus más de quinientas páginas; por momentos será el ritmo, quizás después el mensaje o la estructura o la manifestación del dolor de la incomprensión y de la pérdida de la razón, lo que lo lleve a buen puerto o a un entendimiento o un darse cuenta de que el lenguaje no es gratuito.

Quiero anota que uno escribe libros no para esperar algo, yo en realidad no espero nada, ni siquiera venderlos, hacerme famoso o buscar alguna respuesta pavloviana en el receptor . Escribo libros por una necesidad fisiológica, neuropsicobiológica y para evitar la patología que es vivir.



4.- Qué piensas del twitter y el facebook, de las redes sociales en general. ¿Para qué crees que sirven cuando uno es un antisocial por naturaleza?

Para empezar –espero que no me llamen catastrofista o seguidor de las teorías de la conspiración--, las llamadas redes sociales se encuentran hackeadas por la Cia y otros organismos transnacionales. A través de ellos dirigen conductas, imponen modas, ejercen un control más detallado y menos burdo que el espionaje y el macartismo de los años cincuenta. Nos hacen creer que somos partícipes de una libertad ficticia, una libertad que es un montaje, una farsa, pero que esconde la esclavitud de los sueldos, la esclavitud de las conciencias y las formalidades del Estado que, como todos sabemos, son pura obligación y poco resarcimiento. Nuestras conversaciones internas están siendo vigiladas vía operaciones logarítmicas y otros mecanismos de control dentro de lo que conocemos como psicocontrol de Estado.

El deber de todo sujeto contracultural en este estado de cosas es derrumbar a Internet y a las transnacionales, al poder detrás del poder y romper la faja de transmisión de un sistema putrefacto: el trabajo como sinónimo de esclavitud, y más que eso la especialización del trabajo, la división internacional del trabajo producto del taylorismo y los enganchaesclavos y los capataces de un sistema aberrante que nos ha conducido a la automatización, la cosificación y a la pérdida de los valores de la vida humana.

En ese sentido el twiter, el facebook, los blogs, los correos y todos los otros mecanismos de cibercomunicación (GPS, satélites, televisión digital, etc.) están siendo llevados como la punta del látigo. La tecnología está en manos de los oligopolios y su uso es de dominación. Quien diga lo contrario no conoce nada de Guerra de Cuarta Generación ni cómo se manejan los poderes vía los iluminatis, los sionistas o los tecnomutantes y ogros cibernéticos como Bill Gates. El panorama es sombrío y la resistencia cibernética está en manos de los hackers; por eso Estados Unidos tiene fichados a todos los hackers de América y quizás del mundo. La clandestinidad y el planteamiento de los anarquistas primitivistas como Zerzan tendrán que revisarse con urgencia.



5.-En Construcción del Minotauro, 2006, deconstruyes la propia mitología griega: ¿intentas construirla de nuevo?

Hace más de diez años que escribí “Construcción del Minotauro”, lo hice totalmente sugestionado y en una soledad absoluta, viviendo frente al mar en La Encantada de Chorrillos. Había leído muchos libros de mitología, desde Max Müller, el fundador de la mitología comparada, hasta Mircea Eliade, antisionista y antisemita (lástima que haya sido reaccionario), y en una de esas revisiones literarias me había encontrado con el cuento La Casa de Asterión de Borges. Como sabemos Asterión es el otro nombre del Minotauro. Del mismo modo, había leído “Los Reyes”, una obra de teatro de Cortázar hecho a partir del Minotauro. Toda esta información y la búsqueda para salir de mi propio laberinto, tejieron este texto que en su primera versión sobrepasó las 500 páginas; luego depuré algunas cosas y me quedé con un poco menos que la mitad. Los múltiples fracasos en la edición de este libro me han hecho pensar que el Minotauro no quiere salir de su laberinto porque ese es su lugar y ahí se debe quedar.



7.-háblenos sobre anarquía y marxismo.

He escrito cientos de páginas sobre estos dos grandes temas y formas de vida. He criticado duramente al marxismo y me he quedado con la onceava tesis sobre Feuerbach: “Los filosofos no han hecho sino interpretar el mundo de distintos modos; pero de lo que se trata es de transformarlo.”. He criticado también a los anarquistas de salón y a los “destroyer” y otros especímenes que han confundido la anarquía con una vida placentera de drogas, licor y sexo a balazos, alejados totalmente de lo que podría pensar Epicuro del placer. Por lo tanto, esta vez diré menos, y diré más, diré lo que dijo Kafka: “En la lucha entre tú y el mundo, apoya al mundo”.

8.-Su posición sobre la iglesia, la religión y el cardenal Cipriani.

En general soy agnóstico. No obstante, soy muy respetuoso de las creencias.

Creo yo que el asunto de Cipriani excede todo tipo de tolerancia. No entiendo cómo un miserable puede ser un “representante de dios en la tierra”. Cipriani es más un fascista que un religioso y no se le debería pagar sueldo ni nada parecido. Lo cual demuestra que nuestro Estado sigue viviendo en el Medioevo protegiendo a una iglesia cuyo culto no representa a nadie. Cipriani --y su monaguillo Rey Rey-- no tiene autoridad para hablarnos de paz, convivencia pacífica o amor. Estos señores del clero se han quedado en el oscurantismo y tienen que ser expectorados de nuestra realidad y condenados al ostracismo. Quizás así, después alguien se atreva a creer en el cuento de dios.

9.-¿Qué opina (esto lo checkeamos en un blog) de lo que dice su tocayo Rodolfo Hinostroza, de que vivimos una nueva oleada, una especie de cambios, la vuelta de regímenes de izquierda en América Latina?

Ya se está hablando de la nueva URSS: Unión de Repúblicas Socialistas Sudamericanas, lo cual es, creo yo, una pretensión. Este nuevo “rostro” de latinoamérica no es más que el rechazo a las políticas imperialistas. No lo explico de otra manera. Aunque a mí me parece que el atomizamiento de la izquierda es sólo una percepción epidérmica, y esto debido a que la capacidad organizativa de la izquierda ha aglutinado a un pueblo que les ha dado su voto para triunfar en las ánforas, pero esto no significa necesariamente un reflejo partidario; una simpatía, quizá. Hay que esperar todavía un poco para ver cómo se van alineando países como Chile y Colombia que van a ser las puntas de lanza de un sistema que no funciona o funciona mal. El ave de rapiña va a tener que mostrar las garras, pero el pueblo ya aprendió a defenderse. Los gobiernos nacionalistas tienen que ir preparando la autodefensa. Entendemos que todo este asunto es político, pero cuando no hay solución se pasa al plano bélico: “la guerra es la continuación de la política por otros medios”, Karl Von Clausewitz.

10.-Ybarra, qué opinas de la “Yihad” o de la “guerra santa” declarada por Al Qaeda a occidente y de la muerte de Osama Bin Laden, acaecida hace unos días atrás; y del rollo islámico en general.

Todo esto se explica dentro de un contexto internacional y una política de Estado norteamericano donde las invasiones a “países enemigos”, asesinatos selectivos y no selectivos, responden a agendas siniestras y a coyunturas en las que tienen que apresurar el paso para enderezar políticas, ordenar el panorama y controlar y retener el poder. En este sentido para el imperio norteamericano, lo que ellos llaman el “Islamofascismo” no es más que la respuesta ante el abuso y la prepotencia porque la soberbia de los grandes encuentra la violencia de los pequeños.



11.-Usted, la última vez que lo entrevistamos en el usuario de “Poetas del Asfalto”, afirmó y arengó: “larga vida a los Poetas del Asfalto”. ¿Qué opina en esta ocasión?

Pues, lo mismo. A estas alturas ya no se puede retroceder y hay que seguir bregando y socavando a este sistema que espera acabar con nosotros ante el primer descuido, pero no puede porque ha encontrado resistencia, adaptación y formas de lucha que le son difíciles de controlar, como son los fanzines, la discusiones boca a boca, los conversatorios subterráneos, las pintas callejeras, el volanteo, el perifoneo, etc., etc.

Los “Poetas del Asfalto” son parte de esa resistencia que tiene que continuar. El activismo no se puede detener y menos en estos tiempos en que la bestia capitalista intenta cerrar el paso a la protesta social y a los grupos contestatarios que al fin y al cabo son los ejercen la organización cuando las cosas se ponen mal (y lo vimos hace poco en las marchas contra el retorno del fujimontesinismo en que miles de jóvenes se organizaron libremente, pintando carteles, sacando manifiestos, arengando en las calles; y ahí estaban los colectivos contraculturales haciendo su trabajo mimetizándose con las masas y dando forma a una movilización que encontró respuesta al rechazarse ese endriago mafioso que ahora clama indulto: Alberto Kenya Fujimori). Creo que yo que los PDA ya han soportado las críticas más duras, los momentos difíciles que se presentan los primeros años, autofinanciamientos y demás, de los cuales han salidos ilesos. Tenemos que continuar y construir las barricadas culturales para evitar el paso de la mesnada oligárquica, plutocrática e imperialista. Estamos juntos en esto.



Resistir y difundir.

RODOLFO YBARRA

http://www.rodolfoybarra.blogspot.com


ANTOLOGÍA YBARRA



DOS POEMAS RECONVERTIDOS




“OTRA VEZ, ALGO NEGRO”


Me atrevo a escribir de ti y no sé exactamente lo que tengo que decir

Como cuando sobre ese apunte detallaste tu final

Esa caída del agua rosada en la pecera

(O quizás fue el mío)

Yo tocando tus rodillas como un imbécil

Pensando que más allá de la física está el terreno de lo espiritual

Y de lo que llaman nebulosas o éter,

Los infinitos donde la mirada se ciega en un párpado

Pero a mí me gusta el sabor de la cerveza en la lengua,

El perfume pachuli en los brazos

Y tus manías con la que secuestraste un vagón de mi propia vida.


Ahora tu muerte es la mía

-esa extraña discreción de los ahogados en un vaso con agua

de los aprendices a un discado directo a la eternidad-

El día agoniza en la carátula de un libro de cuentos

Y me he quedado a escribir desde mi propia altura

Siguiendo tus consejos desaforados

Espero que desde donde estés

En el erebo o en limbo donde nada te hace sombra

Puedas entenderme como escritor

O condenarme como amante


(Podemos alterar este último orden

y continuar con algo negro que se extiende en tus espaldas)


Poema reconvertido a partir de la lectura de “Algo Negro” de Jacques Roubaud. Editorial Gallimard 1986

“LAS HOJAS NO ESTÁN MUERTAS”

Yo no quisiera –en verdad lo digo-

Que tú te acordaras cuando éramos amigos,

Cuando corríamos por la playa

Y mirábamos el atardecer en una ciudad que no existe más.


Los poetas apuntan que las hojas muertas

Se rastrillan hacia los desperdicios

Yo más que nadie sé de esto

No obstante te digo que nunca olvidé

El color de tu pelo, ni tus fragancias a frutas silvestres

En el malecón perdido de los recuerdos


En qué momento nos amamos

En qué momento yo te amé

O tú dejaste de amarme


Es mejor que no lo recuerdes

Porque la vida avanza como trailer descarrilado

Destruyendo un pasado

Donde nada se detendrá

Hasta que de nosotros

Solo quede esta foto amarilla

Que ahora rueda junto a las hojas muertas


Poema reescrito a partir de “Las Hojas Muertas” de Jacques Prévert en “Las Palabras”


CINCO POEMAS DEL LIBRO INÉDITO “ANIMAL CARNÍVORO”



ANTROPOFAGIA O LA CARNE OFRECIDA



Quien come carne humana sabe el sabor de lo oculto.

Es cuestión de costumbre, de no negarse al paladar absoluto.

Uno va sintiendo como que cada mordisco es una necesidad muy antigua,

un rito venido desde el hombre mismo;

algunos piensan que, por lo general, toda carne debe comerse cocida

pero con la carne humana pasa algo extraño que mientras más cruda

y sangrienta se presenta mejor uno se encuentra con uno mismo.

Así la carne (humana) de los padres, de los abuelos, de los bisabuelos, hijos,

nietos y bisnietos o simplemente amigos termina por dejarlo a uno

dentro de una verdad cada vez más lejana:

una verdad caníbal que empieza en la boca y termina en el estómago;

o en una bolsa plástica desde donde exhibimos nuestra nerviosa satisfacción

por estar aquí todavía intactos.








CAÍDA DE UNA GOTA

(a la manera de)





Si te pusieras a "mirar" el universo en una gota de agua,

la distancia entre el nacimiento y el ocaso inexpugnable

el sonido de los pájaros muertos y la bruma que todo lo envuelve y todo lo borra,

habría un sólo hombre, una sola cabeza de hombre pensando el único destino,

la flecha acápite, el punto fijo donde convergen otras miradas.

Ahora imagina esa gota de agua como una gota de sudor que recorre

un rostro monolítico,

o peor, una lágrima ácida a punto de resbalar por tus mejillas,

de seguro no sería posible imaginarnos un dios ciego tanteando el origen

con un prisma de lata, un vulgar escalpelo hurgando en la placenta de los días,

una espada de Damocles entrando por el costado;

mientras ese océano diminuto que llamamos gota o lágrima, magistral ola cae

se arrastra y explota en la palma de una mano.


GNOSO TIEMPO






Soliviantado por la costumbre de perder cuando puedo ganar

me ovillo en indecisiones, liebres que corren presurosas por

caminos de pensamientos, ideas semejantes a carrocerías romanas,

juguetes con movimiento propio adelantando el paso,

arrastrando el origen de las especies a ese contenedor que refulge en la distancia.

Y vuelvo a ese otro mundo donde no es necesario pertenecer,

ir detrás de la esfera que gira impulsada por energías habitables,

desollar la fruta prohibida, desmerecer al caos,

hincarnos ante el rey de los Unos, la cabeza de Gorgona, la enredada Hydra

ser otra vez la brisa de la playa, la espuma que arrastra la corriente,

el polvo seco de los desiertos, la nada, el osario

extracto de los huesos hasta ahora vivientes.

Sin embargo, cuando se está condenado a ganar no hay forma de eludir la ruleta

ni echarse para atrás, sólo permanecer despierto con los brazos abiertos flotando

en la inmensidad mirando hacia abajo hacia uno mismo,

hacia el que gana perdiendo su Gnoso Tiempo.



CAXA PROPIA






Tu formato me sopesa, hormigón y estructura (músculos y huesos)

arquitectura para deconstruir otra realidad sobre mi realidad

y revisar tu plataforma de pesos muertos,

tus espacios inventados donde crece inmutable la hojarasca.


No me diseñes a tu medida

responde mis cuestionarios

en cada coordenada hallarás mi turgencia

y habrá terreno para la caxa propia:

un modelo de tumba


ESPECTRO / AL FINAL DEL A. I.






En algún lugar de la celosía gruñe un cerdo moribundo.

Los que están detrás de las paredes pintarrajeadas esconden la mano pecadora

cada ciclo tiene sus propios colores y sus propias alusiones.


Es común ver a través del éter toda la historia agotada.

Cómo se deshacen los años de la greda, la destrucción de la holoturia,

el derrumbe de un castillo de naipes, la inyección letal, la bala perdida, el shock.

Los comunes arabescos de una mosca verdosa en el ataúd del muerto.


Hay un origen en cada final,

las imprecaciones del hombre al dios,

de la salamandra al fuego.


Al final del arco iris un legado eterno aguarda ser descubierto









DIEZ POEMAS DEL LIBRO INÉDITO “LOS JUEGOS MECÁNICOS”:


XX

Succionando tus pezones me vi ante nebulosas de vacío,

el néctar alimentó mi asqueante pudrición,

el asedio de estarte buscando

sin encontrar sólo pedazos de tu ser

ha devenido en pasmación desde la que

irremediablemente no te volveré a ver.

¿Acaso tu blanca piel abarca más que mis negros recuerdos?

Estoy trepanado en tu monumento de yeso

Oh muslos de cedro aislando el universo

cada vez más abajo de tu sexo inaudito,

cada vez más cerca a las estructuras corpóreas

donde un escultor ejecuta la plasmación de dedos pegajosos

por estar tocando el magma que nos inventa,

anegando a la obnubilación de esta líquida materia,

esta presión sanguínea que revienta mis venas plastificadas,

que traza un rojo camino entre tus electrizadas piernas,

y que como un arco iris de plasmáticos colores

ha quedado impreso en tu azogue cielo,

para aislar al dolor del amor

y empezar a caer ahora en que cae la tarde

en este preciso instante en que la gangrena ha infectado mis recuerdos

y sólo una gota de tu ser se extiende en mi garganta

para no hablar, no decir gritar o volver a callar

lo que estoy diciendo,

lo que dije o dejé de decir sujetando con los dientes

tus ardientes temores.








XXI

Soy tu caballero medieval

el que con un yelmo puesto te hace el amor

incando tus azorados prejuicios

derritiendo tus antiguas maneras de entregarte al desenfreno,

cada vez son más inusuales en estos tiempos de polietileno,

tiempos de guerras aprehendidas en un juego de mesa.

Vamos Mujer, doncella de rocinantes metálicos

heroína de las ampollas hirvientes,

no dudes en perder el equilibrio.

Existen más de dos ojos soporíferos en el plano de la cara

y dentro de este universo apenas hemos comprendido que el amor

es más que una maceta con flores puestas en la ventana

-un cactus erizado prendido a mi melena-

y los caballeros ya no usan caballos para visitar a sus novias

vestidas de fieltro,

las que han sido abandonadas en las puertas de las iglesias,

novias aprendices del deseo

rociadas con arroz y flageladas con látigos de cuero

mi único cuero de piel humana.


XXII

Ven ánima espíritu de la noche

arrastra los olores de esta flor carnívora

fagocita mis temores a sendos mordiscos.

El amor no es una enfermedad es un berrido

una licuefacción estéril a nivel organismo.

Acógeme Mujer desde mis vértebras quebradas

por estar insistiendo en el vacío.

Acondiciona mi prudencia que se extiende

en los lagares lodosos de la existencia

en esta vida tejida con telas de araña capaces del embrujo

extracto de una demolición donde todo se viene abajo

para aplastar, enterrar uno a uno los malos recuerdos

-bolsas de piedras sepultadas por la lluvia-

y entregarnos otra posibilidad de avanzar mano a mano

testa a testa

por el camino sinuoso de la reverderación

para hacer del verde más que el color de la mielina

un fondo látex de esperanza

una arroba de hierbas pesadas en tu frente.

Acude a mí Mujer de los anillos misteriosos,

tejedora intacta y sagaz de los telares luminosos.

No escatimes esfuerzos alrededor de mi pensamiento frágil

como cáscara de huevo

en este atolón donde todo es imagen

tropos, figuras literarias que golpean tus reflejos,

acto reflejo de estarse consumido en un lecho de descanso

ejercitando más que el pundonor a nuestros cálidos designios.

Escucha bien amada enhebradora de mis látigos cerúleos

no hay resistencia ni contención para el agua que se rebalsa.

Nada podrá detener esta avalancha que me emerge,

este huaico de animales muertos agarrándose a tu pelo

conservando la distancia mínima ,

el único espacio físico que nos concede el deseo.

XXIII

Mujer extensora de mis músculos cardiacos.

Máquina de repeticiones de mi pensamiento inerte

atesora mi saliva de rubí

moldea mis quilates

disuelve mis herrumbres

para que joyera de mis remordimientos te entregues al deseo

ignoto de la carne,

al juego que es ir escarbando con un lapicero de metal

en tu ombligo de agua,

cada uno aprendiendo los aciertos de la alquimia

para ser más que un rastro en la arena,

un par de desconocidos ahogados en la playa

porque tanto tú como yo hemos probado

el sabor dulzón de la melancolía agarrándose a un vaso de cerveza,

la cólera de ir perdiendo el espacio al lado de los que ya no tienen espacio

y se pasan los días tirando piedras a los carros

cayendo de espaldas o de bruces sobre un emplasto de barro

que nos cubrirá de forma más perfecta que la vida

porque la vida es estar perdiendo toda ilusión

por compartir el ave de los sueños

ahora que el cazador de un sólo disparo

ha derribado esa paloma que planeaba orgullosa en tu pecho.



XXIV

Grosellas colgando de tus orejas.

Ven ámame a las horas nonas de los desprecios

aprisióname con la fuerza de los plantígrados flagelados.

No tengas lástima por esta carne molida que me compone.

Todo yo soy el lugar común donde vienen a morir los recuerdos

como elefantes heridos por la bala que nos mata.

Y he de estar siempre en la niña de tus ojos

como cataratas de ciegas pupilas que te obligan al orgasmo

viendo correr a los perros cazadores que nos buscan

arañando a los gatos techeros capaces del olvido

porque somos los prófugos de la vida atesorando

un fragmento de noche donde hemos osado

rescribir la historia lineal,

esa repetición monoral, frecuencia modulada

cada vez más cercana a la estridencia,

al susurro de oreja a oreja que nos daña.

Oh bruja de salen muerta en la hoguera

si estoy aquí es por el invento de tus hechizos

que han convertido en piedra nuestros marasmos

y hacen que este tiempo redivivo sea eterno como el fuego

pues nuestro único verbo es arder más allá de nuestra hoguera,

en la pira donde danzan brujos los hacedores de milagros.



XXV

Crónica de tus ajetreos mórbidos en un tablero de ajedrez

enrocando tus senos para el gusto de los catadores de frutas silvestres,

los que han condicionado el uso emoliente del sebo

para no pescar un resfrío erotizado,

sino heretizar el resfrío y calmar mis sudoraciones sudando en tu cuerpo

puercoespín donando sus agujas arremetiendo con su granulada figura

el zócalo de tus piernas torneadas por manos de alfareros

viejos lavadores del oro capaces de suicidio.

Este cantar novelado cuenta tus caídas y recaídas,

tus confusos retruécanos en los que un hombre cae desmayado de solo verte

y otro hombre remanente entra en estado de shock

catatonia de mis palabras alambicadas a tu sombra

obnubilación de todo lo dicho o por decir en una velada literaria,

velada funeraria en la que tú, musa de mis harapientos temores

te encumbras en edificios metafísicos,

metastáticos cayéndose a pedazos

para escalar los rascacielos del poder y la razón

y entrar en esa detallada fórmula del orgasmo

el suave roce de ortópteros cantándole a la luna,

la musiquilla de los grillos penetrando por debajo de la puerta,

por debajo de las formalidades.

Y te entregué mis demonios en una encomienda vía aérea

para que más tarde a la luz de las velas

encuentres una noción a tus quejas

y repares en mis aciertos, mis lances de dados ante una muda de tus ropas

las que ahora guardo como fetiches,

como mantos religiosos proveyéndome sordamente de milagros.


XXVI

No toques mi piel endurecida por la rutina.

Poco a poco me acostumbré a no sentir

más que la piedra pómez que me contiene.

Insensible como una roca volcánica me dejé caer en tu regazo.

Nunca pensé dolerte más que tus ovarios,

ni ser continuamente la mugre calcárea de tus uñas,

la maravilla de estar "viviendo" a tu lado consiste-persiste-desiste

en detenerse cada vez más dentro de tu boca,

escarbar en las profundidades donde habitan los anhelos

pues en el piso interior se resuelven los problemas del piso anterior

especialmente ahora que una piedrecilla molesta tus ojos

y que el sol -amigo de infancia- nos muestra los caminos,

(esos parajes-goauché para un fresco de los siglos que te anduve buscando)





XXVII

Ah Mujer de los intersticios

no olvides arrojar la botella con el mensaje en el ancho mar

quizás las olas traigan mejores noticias que un diario amarillento,

quizás fúlgido e irredento me pruebe en tus radares

para hallar un lugar a mi desterrado e ignominioso corazón.

Todo cobijo es también una espera para el amante imperfecto

el que con cuatro dedos ha contado tus cinco expiraciones

el que con una mano amputada ha palpado tus dos manos amputadas

para dar los aplausos necesarios a la vida

a esta forma de ir cavando una zanja para los cuerpos

otro lugar definitivo donde se ponga a prueba nuestro estar enamorado

nuestros ninguneos a la soledad de cuatro patas que nos muerde en las mañanas.

"No estoy solo" es también decir que algo de ti me pertenece

como una apropiación ilícita que bajo las leyes de los que pecan

se hace lícito en la obertura de tus senos.

No puedo soportarme estando lejos de tu impulso

es como quedar varado en las lomas del destino

tragando la arena que despiden los recuerdos

porque recordar no es volver a vivir

sino simple y llanamente convencerse del fracaso a destiempo

sin mayores aspiraciones que la propia muerte,

aún así lucho contra tus imágenes en mi memoria

golpeando mi cabeza contra el vacío de perderte

teniendo cuasi omnipresente tu mirada lasciva

que impacta entente en algún lugar de mis desidias.

No lances la botella al mar sin haberte asegurado

de que el mensaje escrito para la posteridad

sea también un secularizado mensaje para mi presente.


XXVIII

Ensombrecimiento cutáneo por los rayos de mis soles

persigo tu imagen deslumbrante en un canal de tv,

avizoro en el vidrio atacado por electrodos

un rostro que no es el mío ni el tuyo

sino la confluencia intersecada de nuestras almas compactas,

el prurito mielínico mostrándome tu vientre,

así yazgo por horas enteras en lo entero de tus resuellos

sincerando mis mentiras despóticas

por la cual soy capaz de matar al caballo opresor

o al opresor del caballo en el tablero de ajedrez

sobre el que corremos a volúmenes cúbicos

en esta realidad que desacelera y frena justo a una distancia

prudente de mi boca

que traga tus pesares y excreta regocijos

un kilo de aventuras confundidas en la cama.

Y soy porque sigo siendo tu dulce compañero

en esta hora incierta

cogido de tus dedos en los cuales yace eterna

un aro de compromiso,

cuando comprometer es más que rendirle cuentas uno al otro,

y tan solo servir al sentimiento que nos otorga

el sentir que es vivir más allá de los reflejos

acto reflejo sacudiendo tu bajo vientre,

el otro mar de mis naufragios.




XXIX

Beso tus labios de fruta fresca

cada pedazo de tu cuerpo es una estación de tren

que yo me otorgo primaveral ferroviario

para delinquir sobre tu blanca arena

santificar tu volumen maquinal,

y arrastrar mi pesada sombra hasta los rieles intrínsecos

de tu condena.

Hay algo dentro de mí que esta presto a tu servicio

como un raudo bombero que atiende tus llamaradas.

Hombre de rojo a la hora de los desquicios

a quien le es fácil dejar sus razones metafísicas

contribuir al alejamiento del desgano

para atender tus emociones físicas

hoy y no mañana dentro de tus círculos

muriendo siempre y para siempre

en el centro de los ventrículos (sin volver)




XXX

No me pidas que te perdone con mi gracia presidencial

si perdonar es olvidar no hay olvido ni perdón

sólo la condición de estar penando en vida

arrastrándose en el helecho

cual despierto amable girasol

cogido de cartas que apenas dicen de nosotros

borrados por el torrente de una lágrima de vidrio

una corriente infructuosa llevándonos al caos.

Y este contar de hechos silenciosos

citadinos hasta el cansancio

es a veces una manera de lavar al pasado

revolverlo en una lata de cemento

y construir este futuro

-escultura de granito golpeándonos en la cabeza-

que casi siempre será

una soga anudada a nuestra procela

una serie de calendarios de trece meses

copiados sin diferencia

y que acabarán como nosotros

revolviéndose en una marejada de hojas secas

acechando en la maleza

hurgando en el contenedor que nos habita.



Gorjeo iniciático ante monumentos de yeso.



Acarreo de sierpes en el ombligo de la historia.

Aparezco / reaparezco

Busco mi camino en un pajar de agujas hipodérmicas

Mi destino se ensancha hasta romperse en una calle

/ como ligamentos de músculos heridos

Huyo de las sombras y no logro despegarme del tedio

Escapo del laberinto para caer en otro laberinto.

Ciudad, ciudades incendiadas con el fuego del rencor.

Mundo, mundos aniquilados en un abrir y cerrar de ojos.

Vida, vidas que ruedan como trailers descarrilados.

Muerte, muertes que persiguen sus calaveras complejas y vacías

Y aquí la vida sujetada a gárgolas de acero

Soy el toro de Creta que corre a Marathón,

El castigado por fuerzas divinas a seguir huyendo,

A continuar los derroteros que desembocan en las fauces de la duda

Dédalus me entregó estas alas con las que maniobro

/ una caída imperfecta

Un planeo vertical sobre la línea de mis pasos

No me acercaré al sol, no me acercaré a mi planeta amorfo

Y la luna estará muy distante.

Volaré, si volar es arrastrarse por los pasadizos de cemento

Me elevaré sobre mi propia incomprensión

¿Un Minotauro es un monstruo divino

Al que hay que encerrar en las mazmorras de la conciencia?

Pregunto al sin oídos de mi tiempo

Cuando escapar es también permanecer de rodillas

/ sobre vidrios rotos

Sobre cuerpos que me devuelven estos ojos con los que no logro

/ ver nada

Y a tientas encuentro a mi lazarillo, mi propio yo en cuatro patas

/ arañando el espejo

Quizás alguien con su espada me libere de mi «libertad»

Y mientras tanto falseo un canto para darme aliento

Entono mis melodías circunflejas, cacofónicas

Taurus Minotaurus Landaurus Maurus

Jamás he entendido a los dioses

16

Sus designios siempre fueron refranes en galletas envenenadas

Jamás acepté la orden de morir encerrado en mi teodicea

Y enrumbé mi voluntad en el acto involuntario de vivir

Diaclasas se abrieron en mi corazón

Mi cornamenta apolillada embistió los miedos

No tengo a nadie a quien sujetarme

Ni hombros a los cuales asirme

He empezado a sentirme solo cuando en hora punta salgo a

/ reemplazarme

Y es esta muchedumbre la que me devuelve a la angustia

¿Hacia dónde escapar?

¿Cómo inventarse el amor de estas gentes que sólo trafican con el

/ dolor?

¿Cómo decirles que el futuro se pudre en sus gargantas?

Me pongo un traje a la medida de mis premoniciones

Y salgo por el lacrimal de mi optimismo

La lluvia moja toda la ternura que se ablanda entre mis manos

Y me crecen callos y corazas que me apartan de la risa

Sufrimientos como monedas se reciclan en mi interior

Y tintinean avisando que aún hay espacio para más dolor.

Estoy lleno, he almorzado náusea, angustia y rabia

soledad y tristeza esperan para la cena

La muerte es el vaso con leche y arsénico que tomaré para dormir

Soy un minotauro, mírenme de frente o de costado, esta mirada

/ de ojos extirpados

Son de aquél ése que está muerto en una esquina mirando

/ al infinito

Estas alas plúmbeas no me pertenecen, son un préstamo solidario

Y sin embargo hago uso de ellas como de estas manos

/ que sujetan mis reflejos

No. No tengo tampoco a dónde ir, una tautología de lugares

/ son réplicas de mi laberinto

Sólo me queda cerrar los ojos y embestir toda sensación oscura

/ que se pose ante mi frente

Arrancaré de cuajo los obstáculos de la manida humanidad

Apartaré de un trastazo estas gibas, corcovas

/ que me oponen resistencia

Resistiré estos castigos así tenga que clonarme en hombre

Soportar es uno de mis designios, el empecinamiento es un

/ defecto que se adultera en virtud

17

En mi carcaj las flechas de mi ruta señalan a la muerte

Disparo mi desesperación y doy en el blanco de mi peto

Engrandecido estoy en estas lunas de aumento en las que

/ disminuyo mi soberbia

Empequeñecido soy como una bola de excremento

/ que rueda con el escarabajo

Mi inútil rastrero en estas horas perdidas que tromban al poniente

(oh animal faldero insecto predador de las sombras no me halles

/ en esta hora incierta)

Un minotauro alado camina o vuela solitario

No necesita de la grey

Aunque para avanzar me tenga que coger de otras manos mientras

/ escalo mi angustia

Dicen que los vientos traen malas noticias, ese soplido me empuja

/ unos metros de mi yo

Me miro de espaldas y sé que no me encontraré de frente

Este mundo de niños y ancianos arrugados me devuelve

/ a mi condición:

Minotauro obtuso minotauro, extrañado

por la vejez que me adelanta unos años

Si sólo pudiera lavar estas manchas de sangre que nirvean

/ mis pisadas

Pero sé que mis lágrimas no alcanzan para tanto

El rencor se acumula entre mis puños

Y golpeo esta pared dispuesta a detenerme

Caen ladrillos de angustia, columnas de dolor se derrumban

/ sobre mi eje

Y giro 360º para volver al principio

Cuando encerrado anhelaba la libertad y libre tanteaba el encierrro

Porque después de este laberinto otro laberinto se copia

/ en una repetición de día y noche

De sube y baja como columpio metafísico

Absurdas situaciones/ absurdos momentos/ absurdos lugares

Mediatizado entre mi ayer y mi mañana

Respiro el humo negro del desprecio

Lanzo mis huesos en el juego de azar que es la vida

-oseomancia incierta-

Y replico como campana desdentada en la iglesia de mi ser

Este ser que se hunde en el fango de la historia

Este ser que me niego a ser

18

Cuando desciendo a las azoteas de mis búsquedas

Y desde el sótano profundo de mi fuerza de voluntad

alcanzo la debilidad de la existencia

Porque ser débil es ser también puro

Porque prefiero ser débil que ser fuerte y necio

contaminado con la ambición de la amargura

Envilecido con el odio que brota de esta tierra

/ como lava candente

dispuesta a marcarnos con su tizón

Y como un pez contradictorio nado contra la corriente

/ de los tiempos

Me elevo desde la rivera a lo hondo de mi yo.

Hay un lugar muy parecido a este lugar

Una ciudad con sus antenas dobladas, con sus edificios rajados,

Con sus rutas perdidas captando todo mi dolor,

Sintonizando esta imprecación fm que se derrama

/ desde mis belfos

Desde mis heridas punzo-cortantes que se abren

/ como cielos de verano

Laberintos de urbe se urbanizan desde mi vientre

Y aunque escape atrapado estoy en estas redes de cemento,

/ hormigón

y trajinadas calles /magnánima necrópolis

Con muertos que creen estar vivos

Seres que sonríen sin mandíbula

Espantajos que pululan en la noche y se espantan de sí mismos

Ángeles pisoteados por muchedumbres de piaras

/ y tacones luminosos

Seres mitológicos en blanco arrancados de sus símbolos

Ánimas/ polvo seco esparcido en sus laberintos.

Entre estos biombos para cuerpos castigados resumo que:

Buscar es otro de mis designios

Buscar mi yo perdido minotauro

Buscar perdido mi yo alado

Buscar la ruta ilegible en un papel de contabilidad

Donde aparezco como una cifra negativa en la barra de defunción

Donde nadie reclama por sus números, sus sumas, sus restas, sus

/ dividendos y multiplicandos

Operaciones aritméticas en las que terminaremos debiendo la vida

/ a un profanador de tumbas

19

Y de viejos relicarios que dejo en la vereda

Para que se enteren que nada vale lo que parece

Sino que el valor se da en la diezmillonésima parte

/ de nuestra virtud

En un punto invisible de la recta que nos regresa

/ a nuestra condición

De seres vivos que viven en su historia

Seres que flotan en el plano cartesiano de su espacio sin tiempo

Con las vísceras cargadas en un callejón cualquiera

Un callejón sin salida/ holograma de otro laberinto

Holograma de la necedad que insurge como un guerrero

/ decapitador

-Teseo de vergüenzas ajenas-

Hiéranme en la frente y no perderé mi condición

Secciónenme y regresaré como un bloque de rabia

Dispuesto a conducir las sombras con estos soles que me hierven

/ en los ojos

Con estos cayados en que se me han transformado

/ las piernas hiperestésicas

Tengo un camino que se traza desde mis pies a mi cabeza

Con los brazos en cruz crucificado en mi esqueleto

/ que me niega o me soporta

Y no soporto esta aparición en la noche oscura

Este sordo cantar de las estatuas que me arengan hacia el mal

Este grito desde la boca de las entrañas impuras

No soporto este contar de números descendentes

En los que el cero es el inicio del final

La obertura por donde se entra al nicho, la vulgar sepultura

El cementerio geométrico que nos cobija

/ entre sus ángulos acutángulos

Y aparezco y reaparezco sobre mi lápida empolvada

Como un afiche animado que se otorga a sí mismo

/ el soplo de la vida

El soplo de la muerte sobre ceras derretidas

Soy un minotauro quizás un ser humano o un ángel desahuciado

Mi principio es el Apocalipsis de un génesis en los que hundo mis

/ dedos

Para alcanzarme y ayudarme a salir de la trampa de la angustia

Eludo uno a uno a mis adversarios

¿Enfrentaré algún día a mis reyezuelos ignominiosos?

20

¿Cornearé a los boyeros ditirámbicos ignorantes de todo?

¿Derribaré a este otro minotauro que me vigila desde mis miedos?

Voy entro en mis sueños para volver a mi condición sin condición

Con este trazo demiurgo en la espalda del futuro

Con mis siete doncellas devoradas por la náusea

Con mis siete donceles pidiéndome la vida que no tengo

La vida que ofrezco adherida a mi agonía en estas rafias de cilicio

En estos élitros debilitados por los golpes de seguir la ruta circular

La ruta hacia los horros purpúreos sin libertad

Con las cadenas enroscadas en la garganta y los grilletes tirando de

/ los tobillos

Mis sueños no admiten pesadillas

mis pesadillas fagocitan a mis sueños

Sueños y pesadillas se atenazan en agruras e infectan mis arterias de

/ pesimismo

Y desde el suelo recojo uno a uno mis motivos para seguir

Ser solidario me devuelve la indiferencia

Apaciguo mis mares con banderas amarillas

Mientras banderillones puados se me clavan en la espalda

Y una tela percudida amortaja mi silencio

Persigo de esta forma el hilo inmotivado

La negra cuerda cuyo anzuelo perdido me sujeta de la lengua

Arrastro o me arrastran/ alguien tira del otro lado

Alguien jala con toda la fuerza con la que yo me opongo.

Detrás de esta noche otra noche se amamanta en mis días

/ para darme más oscuridad

Montones de gentes habitan la fosa común, se solazan en la cal

/ y en la sal

Y no es común encontrarse con otros que reconozcan

/ su dolor en mi cuerpo

Y me auscultan y me quejo por ellos con profundos ayes

/ y gruñidos que despiertan

mi yo dormido/ mi yo minotauro

Como un mapa tántrico me extiendo en la vereda para que piaras

/ pisoteen mi convicción

Para que después totalmente machacado sólo me quede

/ la tenue ilusión, esta óptica manera

De ver oasis en los desiertos

De ver una luz pequeñita al fondo del socavón/ de ver sin ver

Y encontrarme en ese ojo de cíclope tuerto consumido

/ por glaucomas y cataratas

21

Terribles torturas que revivo con sólo pensar

Y es posible que ya no piense y me deje arrastrar por mis instintos

Aunque mi instinto sea también distinto y me obligue a naufragar

Perdido en esta jaula de cemento con mis rutas

/ ilegibles distorsionadas

Negándome otra oportunidad en las loterías del auge

/ y la bienaventuranza

con posibilidades nulas de ser resucitado

Soy un minotauro alado sin más currículum que su dolor,

sus quejidos y su filantropía menguada por el hastío

Doy mis manos al sin manos y muero para congraciarme

/ con el muerto

Oh imágenes tanáticas en el árbol de la vida

Estos mundos se parecen a mi mundo

Estas historias se parecen a mi historia

El encierro o la libertad son la misma cosa según las mires

/ desde adentro o desde afuera

Algo cambiará de aquí a la eternidad

Quizás del polvo seco surjan generaciones de ojos frescos

/ y risa a flor de boca

Quizás el minotauro alado sea sólo un juego virtual

Para calmar las ansias y las distancias y entrar en el sueño

/ sin tensión

O quizás no quede nada ni siquiera estos cráneos disecados

/ que apilo en mi perjurio

Por simple acción lúdica/ acto reflejo/ sentido de conservación

Porque aprendí en estos laberintos que antes de huir tenía

/ que hallarme entre sus pliegues

Retratarme con el punzón misericordioso de la veracidad

Y hacer de los vellos de la noche mis cabellos

Y de mis alas un par de razones para no quedarme en mi lugar

E insistir, garrapatear en este sombrío y ominoso muladar

Rastrear con mis imanes plúmbeos el óxido de los sueños

Los detritus de la esperanza que se pudren en la distancia

Las remanencias recicladas en el paladar de la historia

/ sin sabor y valor;

Y aquí otra vez el hombre o el minotauro

Mi vieja música devolviéndome el eco que sale de mi boca

Otra vez el ser que se niega a su decapitación e invierte

La guillotina para cortarle al cielo su azul cuello

22

Y ocultar en bolsas negras a la muerte y la ignominia

Vociferando a estos cadáveres mi sutil mercancía

Con los que no podré pagar mi pasaje al regreso.

Guardo en los bolsillos mordiscos de dolor

Se adocena en mis hombros el peso de la náusea

Y caen como aerolitos mis sufrimientos en el vaso de mi voz

Rezaré esta noche por los caídos

Prenderé una vela para alumbrar sus restos

No aceptaré sus culpas y representaré ante la ley homínida

/ su defensa

Abogado del anatema soy, los derechos del acusado

Son mis deberes por los que ruedo a mi injusticia

Herido me agazapo bajo puentes suburbanos

Palanqueo puertas que no conducen a ninguna parte

Entro en bodegas para comprar un poco de ilusión

Y salgo con los brazos llenos de vergüenza

Camino, caigo, me levanto para volver a caer y recaer

millones de veces al centro de las penas

Con estos abrojos brotándome por los ojos

Con mis huellas digitales escritas en lenguas muertas

/ que no dicen nada

Decidiendo lo que hasta ahora no he decidido hacer

Alejarme de las agallas, branquias y la respiración artificial

Ser la naturaleza roja en lo verde de las copas

Y canjearme de ave caníbal por mi yo

Porque un ave que come de otra ave no puede ser

/ un ave de verdad

Soy un minotauro alado,

un escombro que rememora su pasado

un pasado que rememora sus escombros

Mis antecedentes son los consecuentes con los que compito tres

/ a uno

Ninguna esperanza se teje en mis espaldas

Desesperanza y dolor me sostienen para no caerme y resistir

/ el equilibrio

La duda avienta dardos que aciertan en mi frente

Cubriré al infierno con una de mis alas y con la otra despejaré

/ mi paraíso

Cuánta carne podrida me hostiga el pensamiento

Cuánta sangre coagulada en el lienzo de mi yo

23

Embarro mi plasma en paredes de miedo

Por aquí pasé, esta huella me ayudará a volver

Cuando no hay regreso, sólo un constante transitar

rutas de una sola vía directo al crematorio

La luna del retrovisor proyecta un tiempo avizorado:

la fisonomía romba del minotauro desalado

Mi cornamenta se eleva y se clava en la duda que prolonga

/ una nube

Conquisto parques, asciendo del veinte al uno

en un rascacielos torcido

me acerco a mis nichos

Devoro mis músculos en caminatas interminables

Mis alas ahuecadas parecen cortinas rasgadas

que no protegen mi interior

Asisto a los velorios de los tiempos

deshojo flores carnívoras, mandalas de malos agüeros

Cronos me muerde el rostro con sus estrías sufrientes,

Adultera mis facciones, se viste con mis ropas

/ y declara tiempo cumplido

Tiempo muerto para los muertos frescos que se suman

/ sobre los muertos vivos

Lucho contra la mentira y el decir la verdad me hace un embustero

La mitomancia de lo incierto se apodera de mi lengua

para ayudarme a morir en un detector de mentiras

Huyo de mí mismo, escapo del espiral dando círculos

De espalda a la pared que me respalda

Las mascotas de la noche muerden mis talones

Y caigo de bruces a la conciencia de mi inconsciencia

/ roído por dientes de luz

oscurecido por mantras guturales

Negado mil veces y afirmado esta única vez

en que me enredo en alambrones empuados

Y sujeto por la espalda avanzo hacia la nada

Jalando los sueños en bolsas de basura

El mundo es una enfermedad que empieza desde mis uñas

Me cortaré los dedos y con mis muñones doblados

/ colonizaré mi yo abandonado

Amaré mis cornucopias retorcidas

Levantaré un altar para mi imagen tauromáquica

Y me injuriaré como en esta hora en que desenvuelto

24

en fardos funerarios

tanteo mi diestra y mi siniestra

¿Quién me dará la mano como yo otorgo las manos,

los codos y los hombros?

¿Quién tocará estos dedos con las yemas de sus dedos?

¿Quién palpará los altos relieves de mis penas?

Seducido por valkirias de dolor

reescribo recetas médicas,

Placebos en los que resarcirse del horror

Y me desangro en coágulos fosforescentes

Me aniquilo con pesticidas antihumanos

Me derrito en ceramios con forma de venganza

Voy tomando la forma del exceso

Un mito abunda entre mis ojos

Introduce sus raíces en mi frente

Sacia mi poca hambre con trozos de esperanza

Mientras evacuo desperdicios metamorfoseados en miedos

/ y mentiras

Ayuno un millón de días

La historia ruge sobre estas alas furibundas

Un hombre se tambalea en la cuerda floja de la nada

y cae sobre estacas de madera

¿Qué está pasando? Es una pregunta en masa

que sale de un estadio romano

Hoy se apuesta la vida en un pasto de incoherencia

Mientras un ropavejero recoge pedazos de mis alas y un policía

me apunta con sus miedos

Una ciudad es barrida con escobas de rutina,

estrés y mal humor

La máquina de la vida se paga en el quirófano

Estoy arriba de los precipicios

Sé que resbalaré en el próximo paso

Alguien detrás de mí llora su mala suerte

Sólo soy un minotauro, mírenme las manos,

La culpa vence sus remordimientos y se instala para siempre

Un temblor en mis labios es un movimiento sísmico

que me remece

¿Caminaré?/¿Huiré?/¿Me quedaré?

Otras historias buscarán su historia

Un original contar de hechos se hará popular

de aquí a la eternidad

25

Cuando la herrumbre de los tiempos cubra los escombros

Cuando la nieve o el fuego revista sus laberintos

Quizá se hable de un alado minotauro

O de cómo se construye un héroe matando a la agonía.

El tiempo es ciego como los hombres.

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