lozpoetasdeazfalto

EN LAS SUCIAS CALLE - DVD- EUTANASIA - DE SANGRE PUNK CON SENTIMIENTO DE AGITACION-

2012-01-27T16:57:00.001-08:00

DOKUMENTAL- EUTANASIA: DE SANGRE PUNK CON SENTIMIENTO DE AGITACION

2012-01-27T15:25:00.000-08:00

AKI PARA UDS EL VIDEO EUTANASIA .DE SANGRE PUNK CON SENTIMIENTO DE AGITACION ,ESTE TRABAJO REALIZADO EN SETIEMBRE DEL 2007,EL CUAL SON RESPONSABLES CABALLERO VARGAS MACHUCA CHOBY,RICHI LAKRA Y CRISTIAN PORTOCARRERO ,CONDENSA EN CASI 30 MINUTOS UNA ESXPOSICION A TRAVES DEL AUDIOVISUAL CON LAS LIRIKAS DE EUTANASIA Y TAMBIEN CON TRABAJO DE KILOWATT ,LA REINVINDIKACION A LOS SUBTES AUTENTIKOS Y A LOS ROCKERS DE BARRIO ,....CON IMAGENES Y TEMAS ESTE VIDEO POR FIN SE PUBLIKA CON UNA PORTADA BASTANTE ORIGINAL REALIZADA POR EL JEFE DE ARTE ABSTRAKTO DE POETAS DEL ASFALTO ,FERNANDO LAGUNA SILVA.

Documental eutanasia & Kilowatt parte 01

2012-01-27T15:24:00.001-08:00

Documental eutanasia & Kilowatt parte 02

2012-01-27T15:24:00.000-08:00

Coment de AGAPE-de CARLOS VALENCIA -AGAPE DE ESPECTROS----de FELIX MENDEZ

2012-01-19T09:12:00.000-08:00

Comentario. Carlos Denver.

Es un poemario concebido con mucha carne, piezas de pollo, chancho, pescado.Sacrificado o trozado -entre bambalinas- en cada cocina casera o de restaurante de algún señor doctor del guisado (en el futuro espectro), menú servido al platillo con aderezo de especias ajo, kión, pimienta a la "sazón de la muerte" y al prepararse en ollas, peroles, sartenes. Los insumos alimenticios verduras tienen vida, "un rábano se persigna entre las cebollas" y las frutas son fieles espectadores, como espíritus, duendes, fantasmas de estos y cada comensal tiene su espectro, nos dice el poeta: "Lo pienso, mientras esparzo orégano sobre el cuino que cenarán los espectros" p.32. Utiliza los desechos como objetos de arte "Me hice una máscara con cáscaras de naranja y hojas de lechuga" p.28. Podemos elucubrar que exista una moral (eudemonismo) del cocinero en su causa eficiente "flujo de la experiencia en picar cebollas. Papas" p.20. Existen breves alusiones a la pastelería, como ingerir mazamorra además, "porque unas rosquillas dulces junto al pan se refieren si hay variedad y no hambre" p.21 "Ranfañote. Pepa se contornea entre la multitud" p.34. .El poeta quiere dar a entender que debe existir una ética más allá de lo humano en ingerir carne. Un poemario despedazado de verso libre que atenaza la preparación del arte de la cocina y lo fúnebre que pueda ser este oficio sin remordimientos.

OTROS ASPECTOS DEL POEMARIO

1 ¿Donde están los espectros?
"Retahíla de espectros" p.46
"Admiro al oyente de espectros" p.42
"versa el sino de la erguida para el silente ágape. Por hoy de espectros" p.9
"Se desnuda. Los espectros anillan sobre el manjar." p.19
"Desnuda por la habitación persigue al espectro". p.23
"sin asearlas. Verde. Retire la grasa y déselas a los espectros. Somos espectros
en la miseria" p.11
"El espectro se posa en la mesa y desata sus zapatos. Los luce" p.30
"Él hallaba a su espectro dentro de los corazones de la manzana" p.10
"Los espectros retornan devanando recuerdos de sus decesos." p.17
"La virgen versa sobre el espectro." p.19
"El espectro me toma los hombros, dispara" p.27
2. ¿DÓNDE ESTA DIOS?
"Dudo de la pericia del dios que cocina nuestro bienechor" p.47
"Dios micciona mientras cumple un milagro" p.25
"Sueña dios excitado mientras copulamos" p.42
"Dios ve y ventea su espíritu" p.15
"porque ellos adoran al dios puerco con cabeza humana" p.11
3. FRASES.
"La verdad siempre será incompleta" p.17
"La primavera extraña al otoño" p.28
"Pienso en la ortografía de los jeroglíficos" p.39
"El problema de los adjetivos es que creemos que unos son buenos y
otros son malos" p.40
4. IMAGEN DE ACTO FALLIDO (psicoanálisis)
"El mozo deja caer sobre mí, el contenido del plato que
me correspondía" p.17
5. CUESTIONAMIENTOS:
"porque no es tan fácil hacerle el amor a una muerta,
aunque su parte haga su parte y a mi parte" (p.14)
"La política se subdivide en el humano en dos partes: vagina y pene. Quien
contenga sus espíritus de poder" p.20
"El esclavo comenzó a deleitar a la hoguera" p.11
6. ONOMATOPEYA más empleada: gruñidos y ulular.
"Dos cuinos se regodean en un festín de gruñidos. Oyen la ciliar caricia" p.16
8. REDUNDANCIAS:
"Comuniquen en la sed si se beben entre sí porque oiré el
llanto de una rueda de miga de pan" p.21
"porque aquel aedo cano (en una voluta de humo) dejó el esferoide arado (p.11)
9. MITOLOGÍA
"El onagro transporta alfalfa para las hadas de cuatro extremidades" p.44
"Fraguaré entre tus piernas una descendencia comestible" p.15 (I)
10. IMÁGENES IMPOSIBLES
"En Lima cae la nieve que me congela bajo el sol de este noviembre" p.45
"Pienso en el arte de hacer dedales de tul" p.25
11. IRONÍA
"El regocijo de la muerte. Canción de cuna en la tumba" p.4

EL DEBUT DE CIRKO TERROR-22-12-2011

2012-01-09T17:57:00.000-08:00

DEBUT DE LA BANDA "CIRKO TERROR" EN EL ZELA BAR --- JUEVES 22 DE DICIEMBRE DEL 2011---
EVENTO ORGANIZADO POR EL FANZINE "POETAS DEL ASFALTO"

EN LOS FUSILES: EL "COMANDANTE" YBARRA

EN LA VOZ DE MANDO "LA CORONELA YSELA"
EN LA TANKETA : "PRIMO" MUJICA

ESTO ES CIRKO TERROR!!!!

POETAS DEL ASFALTO PRESENTA : "EUTANASIA AÑO XXV"

2011-12-18T19:00:00.000-08:00

POETAS DEL ASFALTO PRESENTA :

"EUTANASIA AÑO XXV"

4 CORAZONES DE PURA DINAMITA DE PUNK ROCK

!!! EN VIVO!!!!

EUTANASIA

DESASTRE SOCIAL

DESAKUERDO

ALCOHOLIKOS CALAVERIKOS

CIRKO TERROR

FLYNG BRAINS

CHURRETA

TAKY ONQOY

A . K . M

HONGOS EN EL CEREBRO

PERFORMANCE " LIRISMO CAGON " POR FELIX MENDEZ

ADEMAS PRESENTACION DEL FANZINE POETAS DEL ASFALTO NUMERO 80

LOKAL : BAR ZELA JUEVES 22 DE DIECIEMBRE DE 2011

( NICOLAS DE PIEROLA 961 ) LIMA

HORA : 8:00 PM CON RELOJ

ENTRADA 5 MARAKATAKAS

(CHICAS ENTRAN GRATIS Y TRAKAS TAMBIEN POR CORTESIA DEL PRIMO MUTANTE )----

DOKUMENTAL "20 AÑOS DE SENTIMIENTO DE AGITACION"

2011-12-12T10:38:00.000-08:00

TRABAJO AUDIOVISUAL DE 120 MINUTOS
EN HOMENAJE AL DEMO-MAKETA DE LA BANDA PUNK- ROCK "EUTANASIA"

DIA : JUEVES 15 DE DICIEMBRE DE 2011
HORA : 7 PM ( CON RELOJ)
LUGAR: BAR "ZELA" ( NICOLAS DE PIEROLA 961 - LIMA )
ENTRADA : LIBRE

PRESENTADORES : PRIMO "MUJICA" , RICHI "LAKRA"
FRENCISCO LEÓN , FERNADO CASSAMAR

PERFORMANCE : " MUERTE AL ENFERMO 21 " POR FELIX MENDEXXX

SE SORETEARAN 10 DVD s ENTRE EL PÚBLICO ASISTENTE

ORGANIZA : " POETAS DEL ASFALTO "

( 16 AÑOS EN LAS SUCIAS KALLES" )

KONVERSATORIO EUTANASIA AÑO XXV Y EL REENCUENTRO .BAR ZELA SAB.10 DIC 7PM .KON RELOJ

2011-12-10T08:53:00.000-08:00

Konversatorio: “Eutanasia” AÑO XXV y “El reencuentro”

Lugar: Bar Zela. Día: Sábado
Plaza San Martín 961. 10 de diciembre de 2011
Hora. 7pm. Entrada libre.

Participan: Kike “Excomulgado”, Nico “ Nietzsche” Morales
José Valdez Morimasato “Chato auxilio” (todos miembros originales de la
banda punk-rock Eutanasia)
Presentador: Richi Lakra, productor y manager del demo: “Sentimiento de Agitación”
de Eutanasia y fundador de PDA.
Invitados: Francisco León, escritor.
Marcos “Fósforo” Salinas, Dr. en historia, (miembro de: Aslo ke chucha pun rón)
Martín Roldán: ex- Dictadura de Conciencia.
Moderador: Luis “El primo” Mujica, Hongoz en el cerebro, Cirko Terror, y director en jefe
del fanzine “Poetas del Asfalto”.
Además: performance “Odio a Eutanasio” por Félix Mendez.
Proyeición del video: De sangre punk con sentimientod e agitación
(Eutanasia & Kilowat, 20’ de duración)

Organizan: Poetas del Asfalto “16 años en las sucias calles”

JORNADA EUTANASIA "AÑO XXV"

2011-12-01T15:46:00.000-08:00

POETAS DEL ASFALTO ( 16 AńOS EN LAS SUCIAS KALLES)PRESENTA JORNADA "EUTANASIA AŃO XXV... (1986-2011)KONVERSATORIO : EUTANASIA AŃO XXV --- Y EL REENCUENTRO PARTICIPANTESØ: KIKE ESCOMULGADO , NICO EUTANASIA , MARCO FOSFORO , FRANCISCO LEON ,MARTIN ROLDAN , CESAR "BURRO" D . H . K PRESENTADOR : RICHI LAKRA PERFORMANCE : "ODIOAEUTANASIA" POR FELIX MENDEX DIA : SABADO 1O DE DICIEMBRE DE 2011HORA : 7 PM CON RELOJ LUGAR : BAR ZELA ( NICOLAS DE PIEROLA 961)DOKUMENTAL " 20 AŃOS DE SENTIMIENTO DE AGITACION" TRABAJO AUDIOVISUAL EN HOMENAJE AL DEMO DE EUTANASIA PRESENTADORES : PRIMO "MUJICA " , RICHI LAKRA , FRANCISCO LEON, FERNANDO CASSAMAR.PERFORMANCE : "MUERTE AL ENFERMO" POR FELIX MENDEXDIA : JUEVES 15 DE DICIEMBRE DE 2011 HORA : 7 PM CON RELOJLUGAR : BAR ZELA (NICOLAS DE PIEROLA 961) ENTRADA LIBRE ( SE SORTEARA 10 DVD DEL DOKUMENTAL ENTRE LOS ASISTENTES)KONCIERTO "EUTANASIA AŃO XXV"6 BANDAS CON SENTIMIENTO DE AGITACIONHONGOS EN EL CEREBRO FLYNG BRAINSCIRKO TERRORCHURRETATAKYONQOYA.K.MINVITADOS: ALCOHOLICOS CALAVERIKOS / DESAKUERDO PERFORMANCE LIRISMO KAGON POR FELIX MENDEXADEMAS PRESENTACION DE POETAS DEL ASFALTO NUMERO 80 Y DE L POEMARIO "EYACULACIONES EN LA CIUDAD FANTASMA" DE PABLO PINEDA ENTRADA : 4 MARAKATAKASFECHA : JUEVES 22 DE DICIEMBRE DE 2011LUGAR : BAR ZELA ( NICOLAS DE PIEROLA 961 )ORGANIZAN : EL PRIMO "MUTANTE", RADIO FELIX MENDEX , PRODUCCIONES PRIMITIVAS DEFERNANDO LAGUNA SILVA , EL HONGO DE RODOLFO YBARRA PINTO , UNIVERSO AKRATA Y ASKO SOCIAL.

JORNADA EUTANASIA AÑO XXV ( 1986-2011)

2011-11-25T09:41:00.000-08:00

POETAS DEL ASFALTO

16 AÑOS EN LAS SUCIAS CALLES

PRESENTA

"JORNADA EUTANASIA AÑO XXV

1986-2001

PARTICIPANTES : KIKE ESCOMULGADO , NICO EUTANASIA , MARCO FOSFORO, FRANCISCO LEON , MARTIN ROLDAN , CESAR "BURRO" D.H. K

PRESENTADOR : RICHI LAKRA

PERFORMANCE : "ODIOAEUTANASIA" POR FELIX MENDEX

DIA : SABADO 10 DE DOCIEMBRE DE 2011

HORA: 7 PM CON RELOJ

LUGAR: BAR ZELA (NICOLAS DE PIEROLA 961)

DOCUMENTAL "20 AÑOS DE SENTIMIENTO DE AGITACION"

TRABAJO AUDIOVISUAL EN HOMENAJE AL DEMO DE EUTANASIA

PRESENTADORES : "PRIMO" MUJICA , RICHI LAKRA , FRANCISCO LEON , FERNANDO CASSAMAR

PERFORMANCE : "MUERTE AL ENFERMO" POR FELIX MENDEX

DIA : JUEVES 15 DE DICIEMBRE DE 2011

HORA : 7 PM CON RELOJ

LUGAR: BAR ZELA ) NICOLAS DE PIEROLA 961)

ENTRADA LIBRE

( SE SORTEAR 10 DVD DEL DOKUMENTAL ENTRE LOS ASISTENTES)

KONCIERTO "EUTANASIA AÑO XXV"

6 BANDAS CON SENTIMIENTO DE AGITACION

HONGOS EN EL CEREBRO

FLYNG BRAINS

CIRKO TERROR

CHURRETA

TAKYONQOY

A. K . M

INVITADOS ALCOHOLIKOS CALAVERIKOS

DESAKUERDO

PERFORMANCE : "LIRISMO CAGON" POR FELIX MENDEX

ADEMAS PRESENTACION DE POETAS DEL ASFALTO NUMERO 80

Y DEL POEMARIO "EYACULACIONES EN LA CIUDAD FANTASMA" DE PABLO PINEDA

ENTRADA : 4 MARAKATAKAS

FECHA : JUEVES 22 DE DICIEMBRE DE 2011

LUGAR: BAR ZELA ( NICLAS DE PIEROLA 961)

ORGANIZAN : EL PRIMO "MUTANTE" , RADIO FELIX MENDEX , PRODUCCIONES PRIMITIVAS DE FERNANDO LAGUNA SILVA , EL HONGO DE RODOLFO YBARRA PINTO , UNIVERSO AKRATA Y ASKO SOCIAL ----

LOS POETAS DE ASFALTO 16 AÑOS EN LAS SUCIAS CALLES PRESENTAN "EUTANASIA AÑO XXV"

2011-11-09T19:52:00.000-08:00

LOS POETAS DE ASFALTO
16 AÑOS EN LAS SUCIAS KALLES
PRESENTA:
EUTANASIA AÑO XXV

DÌA:
VIERNES 23 DE DICIEMBRE 2011-11-09

HORA:
8PM (ZIN RELOG)

LUGAR:
EN EL BAR ZELA
NICOLÀS DE PIÈROLA 961 LIMA-CENTRO

ENTRADA:
4 MARAKATAKAS

POESÌA VIDEO PERFORMANCE KONCIERTO

6 BANDAS KON
SENTIMIENTO DE AGITAZIÒN

ADEMÀS:
POETAS DE ASFALTO NRO 80

POEMARIO:
“EYACULAZIONES EN LA ZIUDAD GÒTIKA”
BY PABLO PINEDA

PERFORMANCE:
LIRISMO KGÒN
BY JOAQUÌN MURILLO BAZALAR

INHIVITADO:
KIKE EXQMULGADO

LAS BANDAS TOKARÀN KOVERS DE EUTANASIA,
EUTANASIA, EUTANASIA, TEMAS PROPIOS DE IMPROPIOS
E IMPROPIOS

APOYAN EXTORNADOS POR EXTORSIÒN ÀKRATA

“HAZCO ZOOCIAL”
“RADIOPUTAMÈNDEZ”
“EL GLANDE” DE RODOLFO YBARRA PINTO
“EL PRIMO TRAKA MUTANTE”
“PRODUCCIONES PRIMITIVAS” DE FERLA SUAZO
“ONOVERSO HÀKRATA” DE “LUCHOBEDIENTE

LOS POETAS DE ASFALTO

2011-11-09T19:37:00.001-08:00

LOS POETAS DE ASFALTO

2011-11-09T19:37:00.000-08:00

EUTANASIA AÑO XXV VIERNES 23 DE DICIEMBRE EN EL BAR ZELA

2011-11-09T10:17:00.000-08:00

"LA EXPULSION TOTAL DE "LOS POETAS DEL ASFALTO" DEL AVERNO....

2011-10-28T19:17:00.000-07:00

EL PASAJERO SUBTERRANEO
EL PRIMO MUTANTE
Y RADIO FELIX MENDEZ
PRESENTAN:
"LA EXPULSION TOTAL DE "LOS POETAS DEL ASFALTO" DEL AVERNO....
VIERNES 4 DE NOVIEMBRE DE 2011
HORA : 8 : 30 (CON RELOJ)
LUGAR : EL AVERNO JR KILKA 236-LIMA
ENTRADA LIBRE
ADEMAS : "TRIBUTO A ANGEL YZQUIERDO DUCLOS" Y A NORMAN MAILER ----
EN ESCENA :

RODOLFO Y BARRA

MARTIN ROLDAN RUIZ

VICTOR CORAL

CARLA MAIZ

PAUL GUILLEN

JHON MARTINEZ

MICAELA GONZALES

FATIMA RODRIGUEZ

FIO LOBA

JULY GALVEZ

ROSARIO RIVAS

SANDRA SUAZO

FERNADO LAGUNA

"PRIMO" MUJICA

RICHI "LAKRA"

FRANK HERNANDEZ

CHARLES "VELORIO" BARZOLA

JOE "VARSOT"

PABLO "DARK " PINEDA ESTRADA

CRISTIAN " MISERABLE "

MIRTHA PECHO

LUCHO "EL CHORRILLANO"

PERFORMANDE DUCLOS FOREVER POR FELIX MENDEZ

MICROFONO LIBRE PARA TODO POETA QUE QUIERA DECLAMAR

EN ESTE EVENTO NO HAY CENSURA NI ARGOLLAS TODO ESTA PERMITIDO

MICROFONO LIBRE CARAJO !!!!!

JACK KEROUAC,42 AÑOS DESPUÉS...SEGUIMOS CONTIGO EN EL CAMINO...

2011-10-21T10:18:00.000-07:00

...hoy 21 de octubre,"Los poetas del asfalto" seguimos reinvidicando al gran JACK,quien en un día como hoy precisamente el año de 1969 se nos quitó fisicamente pero su legado vivencial-literario el cuál revolucionó no sólo a los de ese entonces sino que se mantiene y se proyecta en éste siglo XXI.
KEROUAC con los otros miembros de los "beats" a través de sus novelas y poemas como "EN EL CAMINO","big sur","los subterráneos y así como sus textos poéticos como "Buda y otros poemas" nos impele a seguir a la creatio y desde acá le decimos...

FOREVER BEATNIK

LUIS EL"PRIMO" MUJICA DE POETAS DEL ASFALTO PRESENTA EL POEMARIO "AGAPE DE ESPECTROS DE FELIX MENDEZ

2011-10-21T09:25:00.000-07:00

lunes 17 de octubre de 2011

21 OCT 7 P.M. (880).VIERNES LITERARIO./ PRESENTACI'ON DE LA NOVELA CORTA DE MARIO SOTO A CARGO DE MARIO ESPINOZA ANICAMA Y EL POEMARIO 'AGAPE DE ESPECTROS DE F'ELIX M'ENDEZ, CUYO COMENTARIO ESTAR'A A CARGO DE LUIS PRIMO.
SE REALIZAR'A EN EL AUDITORIO DE LA CASA MUSEO MARI'ATEGUI, SITO EN EL JR. WASHINGTON 1946./ LIMA PER'U.

EL INGRESO ES LIBRE

UN POEMA DE BUKOWSKI DONDE MENCIONA AL PERÚ

2011-10-21T06:50:00.000-07:00

(Del libro "Escrutaba la locura en busca de la palabra,el verso,la ruta")

UNA BUENA NOCHE

Ahí va una,camina por el arcén con la
mirada al frente,enseñando el pulgar,
está gorda,no,seguro que no me va,que se
ocupe otro de ella.
veo por el espejo retrovisor que para alguien
y ella se sube al coche.

MOTEL VIKING,habitaciones libres,aparco,una
mujer me habla a través de un cristal blindado:
28 dólares.
vale.
son 30,10 con el impuesto.

habitación 12,al fondo.
entro.una habitación enana,cama de matrimonio
incómoda,colcha azul
raída,la echo al suelo de un tirón.

la tele es en blanco y negro,
12 pulgadas,la enciendo,la pongo
de cara a la pared.

me desnudo,boxeo un poco con
mi sombra,decido ducharme:
2 minúsculos pedacitos de jabón y
el teléfono de la ducha está colocado para
un tipo de metro y medio.
me vuelvo de aquí para allá,pensando;
lo único significativo
del Sur es que perdieron
la Guerra de Secesión y siguen sin
ser capaces de encajarlo.

salgo de la ducha,me
acuesto y me quedo allí
mojado.

cojo el teléfono,marco un
número.
-¿dónde estás?-me pregunta ella.
-cuando entras en el terreno personal,te pones
despótica-le digo.
cuelgo.

encuentro una caja de cerillas en el
cenicero.me dice que
estoy cerca de las playas
y
4 KILÓMETROS AL SUR DEL
AEROPUERTO DE LOS ÁNGELES

podría volar al PERÚ
podría volar a China.

me siento en el borde de
la cama
cojo el sacacorchos
de la bolsa de papel
junto con la primera botella
de petite sirah
retiro una larga franja de
celofán rojo
introduzco el sacacorchos en el corcho
y lo saco de un tirón.

a veces un hombre tiene que refugiarse en
la habitación de un motel
para salvar su
maldita alma.

CHARLES BUKOWSKI

KONCIERTO DE SOLIDARIDAD RADIKAL

2011-10-18T09:29:00.000-07:00

aki para todos uds el reporte grafiko y de videos del KONCIERTO DE SOLIDARIDAD RADIKAL

ESTE EVENTO SE LLEVO A KABO EL 2 DE SETIEMBRE EN EL BAR ZELA EN APOYO A RAUL RUPTURAS ,SE PRESENTO EL FANZINE POETAS DEL ASFALTO N-79 DEDIKADO A FELIX MENDES Y A HENRY MILLER,TOKARON 8 BANDAS Y TODO BIEN EN CUANTO AL APOYO SOLIDARIO A RAUL RUPTURAS Y SOLAMENTE LA NOTA JODIDA FUE LA PASADA DE CORRIENTE A CRISTIAN DE ALKOHOLIKOS KALAVERIKOS ..BIEN CHEKEEN ESTE KONCIERTO ...GRACIAS.

REQUIEM A RICARDO QUESADA-EVENTO- 14 DE OCTUBRE 2011 EN EL AVERNO‏

2011-10-06T11:38:00.000-07:00

"REQUIEM A RICARDO QUESADA"

2011-10-06T11:34:00.000-07:00

"REQUIEM A RICARDO QUESADA"

FECHA: VIERNES 14 DE OCTUBRE DEL 2011
HORA : 8 PM (CON RELOJ)
LUGAR : "EL AVERNO" JR KILKA 236 - LIMA
ENTRADA : LIBRE

PRESENTACIÓN : POETAS DEL ASFALTO Nª 79
PERIÓDICO ANARKISTA " DESOBEDIENCIA" Nª 15

PARTICIPANTES :
RODOLFO YBARRA , MARTÍN ROLDÁN RUIZ ,FERNANDO LAGUNA SILVA ,SANDRA SUAZO,
CRISTIAN PORTOCARRERO , JULY GÁLVEZ , ROSARIO RIVAS , FRANK HERNÁNDEZ , CHARLES "VELORIO" BARZOLA
RICHI LAKRA , "PRIMO" MUJICA , FÉLIX MÉNDEZ , JOE VARSOT ETC ETC ETC....

SEIRA Y ALONSO BARRIOS EN MÚSICA ACÚSTICA

ORGANIZAN : "EL PASAJERO SUBTERRÁNEO"
"RADIO FÉLIX MÉNDEZ"
"UNIVERSO AKRATA" - "ASKO SOCIAL"
"PRODUCCIONES PRIMITIVAS DE LAGUNA "
" EL HONGO " DE RODOLFO YBARRA PINTO"

MIENTRAS AGONIZO (1930) WILLIAM FAULKNER

2011-10-06T10:20:00.000-07:00

Hace poco he terminado de leer, una de las novelas en las que el monólogo interior, se hace presente desde principio a fin cómo una de sus principales características y, en la que el escritor norteamericano William Faulkner quien alguna vez ganara el tan mencionado premio nobel de literatura, nos va narrando la personalidad de cada uno de los personajes de la familia Bundren; quienes viviendo como campesinos pobres de una comunidad rural y que a pesar de llevar una videa difícil y de diferencias en su entorno, deberán de cumplir el último designio de su madre que es el de ser enterrada en su ciudad natal de Jefferson. Pasarán el drama de sus vidas y sin embargo, verán en todo esto un propósito para encontrar algo de cierto interés particular.

Uno de los propios hijos será el encargado de la construcción del ataúd en el que llevarán el cuerpo de Addie Bundren, la madre; y con el que harían un largo viaje en una carreta que por momentos daba la impresión que se iba a venir abajo con las pertenencias del grupo quienes muchas veces renegaban de toda esta odisea que les tocó vivir.

En cada capítulo cada miembro de la familia e inclusive personajes ajenos a ellos van describiendo lo que veían, vivían y sentían alrededor de la difunta mujer, y que el viejo Faulkner de alguna manera dibujo con sus palabras la crisis existencial de las personas de su época y porque no de las de hoy en día.

Y así, la novela circula entre situaciones desfavorables como por ejemplo cuándo Cash, uno de los hijos, se rompe una pierna y tiene que seguir con el dolor encima y de esto nos dice uno de los capítulos en el que interviene Vardaman su hermano menor en la página 181 diciendo que "Cash está enfermo. Está encima de la caja. Tenemos que comprar medicinas en Mottson". O también "Cash se ha roto una pierna". Más adelante también nos relata un hecho que causó pavor en uno de los pueblos dónde se detuvieron frente a una ferretería perteneciente al señor Grummet y que según se cuenta " las señoras que pasaban por allí se tapaban las narices con un pañuelo, y que un grupo de hombres y chicos de olfato menos exigente se habían quedado de pie junto a la carreta, escuchando cómo el alguacil discutía con el hombre que estaba sentado frente a ella".

Esto significaba que la gente del lugar pudo percibir lo que iba dentro de aquella carreta que cruzaba por ese territorio y cuyo rechazo se hizo notar de inmediato ya que "llevaba muerta ocho días, explicó Albert. Venían de algún lugar del condado de Yoknapatawpha y querían llevarla a Jefferson". Y ya casi finalizando esta historia se ve que el padre Anse Bundren termina amonestándoles a sus hijos al decirles que ninguno de ellos nunca quiso a su madre, aunque en varios pasajes de esta novela se le ve a él mismo como una persona egoísta y que no le interesaba mucho el comportamiento de sus hijos sobre los cuáles no ejercía el interés paternal. Aunque cumplieron con la petición de la madre, en el fondo se ve que cada uno es un mundo diferente del otro al viajar por el mismo camino, y que después de todo los une el lazo sanguíneo de sus progenitores que los trajeron a esas tierras en medio de las circunstancias con las que tuvieron que lidiar para poder vivir como ellos mejor podían.

Acerca del origen del título de la obra Faulkner mencionaba una cita del libro La Odisea en el libro XI: "Mientras agonizo, la mujer de los ojos de perro no me cierra los ojos cuando ya desciendo al Hades".

Queda pues en el lector, su propio juicio acerca de la obra.

Pablo "Dark" Pineda

¡¡¡Salió el periódico Desobediencia Número 15!!!‏

2011-09-23T16:20:00.000-07:00

Salió el Periódico Desobediencia Número 15!!!
10 años, 15 números...

Creemos necesario reiterar que este humilde periódico es una de las barricadas que tenemos. Un periódico, un vocero que naciera hace casi exactamente 10 años. El año 2011 tuvo sus primeras salidas entre febrero de 2011 y agosto de 2011 en un claustro universitario y de allí muchas cosas cambiaron y se mejoraron. Se amplió el formato y Desobediencia adquirió una identidad, una personalidad (por así decirlo) que lo identifica como un órgano con características propias (bello, ambiguo y díscolo) y que sigue en combate contra el autoritarismo y las injusticias. Con este equipaje de experiencias, quienes asumimos ahora los trabajos de edición de este periódico en una nueva época, creemos que es imprescindible seguir y mejorar, pero siempre catapultándonos a otros escenarios donde las ideas se materialicen y donde la terca desobediencia se manifieste. Porque amamos la libertad y nos inspira para calibrar nuestros sueños y deseos lejos de la opresión. Una opresión que varía de cara pero con el mismo espíritu totalitario, pues está claro que nos tocó padecer (y sobre todo combatir) los embustes de casi cuatro gobiernos y lo seguiremos haciendo.

La salida de este número 15 lo sentimos como un re-inicio de proyectos y si miramos atrás, solo lo haremos críticamente, con el placer y la responsabilidad de ser prensa anarquista, pero además con la voluntad de mejorar y robustecer nuestra perspectiva crítica sin concesiones y, cómo no, ampliar nuestros lectores, porque sabemos que en algún lugar lo infinito desconocido nos espera.

Temas:

En el fondo de la economía criminal (Carlos Mayhua)
Si no me nombras, no existo (Stephany Calderón)
Pachamami (Ludo-$hile)
El imperio de la minería (Alaín Rodríguez)
La maldición de Cajamarca (Sebastián Verdú)
Entrevista a Christian Ferrer “El anarquismo era una batalla cultural”
Nación y anarquismo (Manuel de la Tierra-$hile)
Vota, opina y muere (Pedro Felpa-España)
Nils: recuerdo de un anarquista (Lucho Desobediencia)
Estado y autonomía en Bolivia (Carlos Crespo-Bolivia)
Grupos libertarios y poder popular (Rafael Uzcátegui-Venezuela)
Pequeñas intuiciones para una ecología libertaria del amor libre (Leonor Silvestri-Argentina)
Bonobo Rey (Ludo-$hile)
Cine libertario (Iván Darío Álvarez-Colombia)
Poemas, relatos, reseñas de libros y más…

DESOBEDIENCIA LO PUEDES CONSEGUIR EN:
Tienda Azko Social-Universo Acrata: Jirón Camaná 934 Centro de Lima
Librería Contracultura: Av. Larco 986 Miraflores
Librería Ciro: Facultad de Ciencias Sociales de la UNMSM
Tienda El Hongo: 2do piso galerías Brasil
Y en tu kiosko favorito…
O pedido al correo: periódico_desobediencia@hotmail.com

Hace unos meses, el compañero Nils o Víctor Gutiérrez nos dejó. Su partida dejó un vacío que será duro reparar. Los que quedamos seguiremos en la brega, como siempre. Aquí un texto quizá tardío (o quizá no tanto, porque el recuerdo y la memoria a veces nos congela), pero de corazón, que sale publicado en este número del periódico y que informa sobre su persona.

Nils: recuerdo de un anarquista

Hay personas y encuentros que bien merecen quedarse en nuestra memoria. Como cuando conocimos un/a amigo/a que devendrá en cómplice o el encuentro, incluso, con un libro, con una lectura que modifica nuestra vida en un antes y un después. Curioso es cuando una sola persona encierra un libro, un libro de vida y experiencia. Una vida arrojada a una idea. Víctor Gutiérrez, o Nils para los amigos, ha muerto y su ida deja un gran vacío. Porque a quien se le conociera cariñosamente como “el gringo” en otros tiempos se le estimaba como a un ser entrañable, cuya voz hacía brotar aquella sabiduría de quien había vivido momentos realmente álgidos y sabía transmitirlos.
Parece ayer cuando lo vi llegar por vez primera hace varios años ya a la tienda Universo Ácrata, con aquel sombrero distintivo y ese caminar señero. Casi desconfiando, se me acercó y me preguntó sobre una serie de temas relacionados a la idea anarquista. Yo respondía a discreción. Me contó que había visto el anuncio de la tienda en la Universidad de San Marcos, donde él había enseñado en una facultad que no precisamente se distinguía por lo social y humano que finalmente era lo que le interesaba. Aún recuerdo haberme reconocido en él, en sus historias, en sus lecturas y cómo recalcaba su emoción de haber encontrado por fin algún rastro visible de anarquistas en estos tiempos.
Luego se hizo un recurrente visitante de la tienda, un conversador exquisito con eso que nos gusta a algunos, derrochando anécdotas, datos de ediciones antiguas de libros y perspectivas y también enterándose de las últimas movidas y vaivenes. Recuerdo que hablaba bastante de Malatesta, aquel anarquista tan vigente como consecuente, que al igual que él, parecía haber salido de un cuadro de época. De aquellos luchadores legendarios. A Nils no le gustaba adjetivarse, cosa que compartíamos. Las definiciones a esas alturas de la vida le incomodaban. Solo se consideraba “un anarquista a secas”, con todo lo que ellos implicaba, es decir, aquel que no le rendía culto fanáticamente a ningún matiz concreto del anarquismo. Había aprendido de la experiencia, del activismo y de una síntesis de sapiencia.
Siempre militó de alguna forma en grupos relacionados a la idea libertaria en los cincuenta y sesenta, de manera clandestina o visible, en grupos pequeños o en organizaciones más grandes. Formó parte activa del grupo de anarquistas que tuvo una participación real en la década de los setenta en época de realizaciones con carácter autogestionario y cogestionario. Siempre encargándose de la contabilidad y de menesteres afines, pero no quedándose solo allí. Y ya habiendo llegado a la plenitud de la vida nunca cesó de involucrarse en actividades libertarias. Nuestro encuentro, y estoy orgulloso de eso, fue su acicate y resorte para volver a comprometerse. Lo llevé y convoqué a una serie de actividades anarquistas donde conoció compañerxs jóvenes que le inyectaron entusiasmo y vitalidad. Alguna vez, lo recuerdo, indignadísimo, levantándose con la vitalidad de un joven adolescente de su asiento en una intervención dentro de unas jornadas de debate, afirmando enfáticamente: “¡El anarquismo no es clasista!”, dando por sentado que él concebía la revolución como una subversión más amplia y honda del ser humano, irreductible a una cuestión económica abstracta y donde lo pedagógico es importantísimo. También donde la prédica mejor es la práctica y esto no dejó de recalcarlo nunca.
Dentro del abanico de diferencias y tonalidades ideológicas del anarquismo limeño, supo manejarse, no encerrándose en grupo libertario alguno. No perteneció a ningún grupo ácrata pero gustaba de dar esa idea, la idea aparente de pertenecer para que los ánimos no decaigan y los compañeros no reculen. Sin embargo, y a pesar de las diferencias, todas las perspectivas del anarquismo en estos lares coinciden en que es una gran pérdida. Quizá la más grande, pues él era compañero y maestro, pero no el maestro autoritario que conocemos, sino el cómplice y el amigo. Siempre preocupado por el devenir de las cosas y de los incidentes relevantes ligados al anarquismo. Un anarquista por antonomasia, finalmente.
Quizá se ha ido la referencia y la memoria caminante, pero su huella es imborrable para los que tuvimos la dicha de conocerlo, para enfatizar que su presencia y su estadía, su vuelta por fin, en esto que ha sido su vida, el anarquismo, no ha pasado desapercibida. Siempre fue digno, asistiendo a marchas y actividades, y comprendía que debido a sus años y de cara al presente había que aportar y sus canas y experiencia siempre transmitían temple y seguridad. Aún recuerdo algunas palabras suyas que resonaron mis oídos y que me motivan cada día que pasa y que sigo en esto y eso lo guardaré por siempre. Quizá ya no tendremos cerca la voz amiga de aquel último bastión anárquico que se fue la primavera del año pasado pero nunca lo olvidaremos, porque Nils no ha muerto, su recuerdo queda aún perenne. Simplemente te nos adelantaste, hermano y compañero.
Lucho Desobediencia

¡Desobedece, ataca y desaparece !

POETAS DEL ASFALTO N-79 EN LAS SUCIAS KALLES

2011-09-12T14:25:00.000-07:00

jueves 11 de agosto de 2011
DISECCCIÓN ESCATOLÓGICA DEL POEMARIO" ÁGAPE DE ESPECTROS " 1

"AL FINAL TODOS NOSOTROS SOMOS NUESTRO PROPIO ALIMENTO"
Este armatoste parlante ,pensarte , maniquí de carne con espíritu ,llamado cuerpo humano, producto de la evolución, o de la generación espontánea, esta aquí, demoliéndonos, espectándonos,o solo existiendo o muriendo, y estamos invitados por fin ,a este festín orgiástico y caníbal, antes durante y después de evandonar este mundo "amame piedra que hoy serás mi alimento"(pg 28) , cenarán los espectros (pg 32) , sucedáneamente ocultaba sus frutos en diversas ollas(pg 25).
"Ágape de espectros" poemario ganador del premio "Javier Heraud 2009", que la "Fundación Yacana" . se demoró en publicar dos años , sólo se le entregó el premio monetario al autor creo que mil dólares , y recién en el presente año se concretó el libro físicamente, siendo"Katatay"editores los responsables de la corrección y pulido final. Ágape de espectros" , es un viaje mortuorio de la carne , del cuchillo, del dolor, en un río de espasmos, en el cuál se cocina y se hornea el sexo de esta marioneta humana falleciente que despierta en el éxtasis de ser aderezada, digerida y defecada viva en su propia existencia desgracia, "somos espectros de la miseria" (trel- pg 11).
"Félix Méndez "(zapatero , pintor , aedo , rapsoda , performer, músico,albañil, carpintero,reciclador violador y traca) , es un pensador incinerado en sus propios exabruptos interiores, poeta siempre impregnado de adhesiva arte vulvo- seminal, hasta el tope neurótico obsesivo , dentro de la paleta de colores de esta poética aberrante, que se canaliza emocionalmente dentro de un manoseo libertino , dentro de una realidad consiente de la enajenación escritural, con una naturalidad definitiva sobre la sordera de palabras y lleno de melodías silentes. En "Ágape de espectros" Méndez redescubre la búsqueda y la fusión de su propia demencia, su identidad, sus tiempos verbales deformados, su personal gramática, su peculiar análisis, síntesis conjeturas , el dominio auténtico de la incoherencia, naciendo de ella una nueva confusión, de la que Félix es dueño.Sus sinrazones se liberan simultáneamente en su lirismo y pericia para engarzar experiencias que van contra natura con la lógica , llegando sin querer a rozar "la poesía esquizofrenica pura", y vincula realidades con utopías , que la razón violada e hipersexualizada debe luchar por entender y sentir.
El efecto posterior a la lectura de "Ágape de espectros", será la necesidad contingencia de enloquecer, en la suma perfección del maniaco delirio, el renacimiento temporal de la aberración ,una ficticia edad de tinieblas . Se revela aquí el "poeta novi ", revelado sobre insanas perversiones.
Los versos aquí reunidos tienen su propio estímulo-respuesta, evasión -mecanismo y aprendizaje. aquí el lenguaje se hace antisocial , y el lector nace eyacula , se digiere , dice palabras de amor cocina defeca y orina al mismo tiempo, y se dispara al infinito y las frustraciones son conflictos en si mismos,contra restadoscon un disparo mental, y se piede la ilación ,y se fantasea con un auto destructivo aislamiento sometimiento. de su yo físico sobreviviente a violaciones personales y el diágnosticoaún no definido.Emocional mente aún aquí existe, un sadomazoquismo que es la estructura del instinto vida muerte lenguje pensamiento, su propio método, su aleatoria personalidad redactada desde sus propias sugestiones, exitadas neurosis , en terapias de ensoñación, meláncolía en introspección , producto de una genial mente enferma, al final llegaremos a entender esa duda que nos llevará al rayo de luz de la locura orgiástico festín , paja insatisfecha , con una zanahoria -espada pepino ......

domingo 14 de agosto de 2011
DISECCIÓN ESCATOLÓGICA DEL POEMARIO "AGAPE DE ESPECTROS" 2

Félix Méndez desmonta pieza a pieza la excrescencia poéticade una inocencia caníbal y ancestral ,es una melodía banquete, dentro de una cena ausente, preparada con los ingredientes gastronómicos de la exacerbación.s e perciben cadáveres humanos y vegetales sensaciones-perversionesy por ende todas éstas se entremezclan en un año, hora , estación sin tiempo específico, cada párrafo es la versión de su propio e indefinido espacio, escrito con toda la velocidad del delirio.
Se entremezcla el paso el presente , citas de espasmo sangre: " reloj de sangre hervido cuerpo/sobre la efigie ríe la sangre/mojaba los leños para que persista la oscuridad"(Prac).
1.-Defantasmas a granel : "Asumí la escarcha como la ceniza de hielo/retiré la grasa y se la dí a los espectros/("Trel").
"Porque el almuerzo de los difuntos/es el responso" ("Bruc" pg 12).
"Voz de carne/dejé caer soya sobre el cadáver/apio hace de túnel al espectro sibarita /mientras el atahúd es un malchiste" ( "Faneninuren").
"Sueña el catador de brebajes para sombras" (pg 22).
"Desnuda por la habitación persigue al espectro" (pg 23).
"¿Quién tararea en la tumba" (pg 26).
"Garúa ... espectro despierta ante el enjambre ("Traste en sol bemol").
"Encuentro un libro de madera/junto al cadáver" (pg 46).
"Silente ágape por hoy de espectros ("Q").
"Somos espectros de la miseria ("Trel").
2.-Citas gastronómicas y más verduras:
"Herviré sus sesos y nuestro hijo tendrá sed" (pg 12).
"La religión cuece ele alimento y lo maldice mil veces "(Hahego).
"la cruz cae sobre ele aderezo/el alimento aúlla su ausencia en nuestros estómagos(pg 16).
"El alimento entre nosotros ¿nosotros? ("Dugokahlbum").
"Café-confía el dulzor en la amargura(pg 22).
"Cuando dios tiene hambre no convida "("Orado").
"Mientras de limones y ajos hago un querubín" (Odoncom).
Se hierve el néctar albo junto a la carne chamuscada" (pg 26).
"El alimento nos cae del cielo para nosotros ser más alimento/de ¿quién? /me pregunto de quién/requiem de un látido entre la sal (pg 11).
3.- Citas de perversión , besos , asesinato & amor :
"Que comulges siempre en mi pubis (pg 35).
" La ahorque con la mirada"/no es tan fácil hacerle el amor a una muerta (Lioogueo).
"Yo copulé con él mientras maldecía a su mujer/dínamo de sed de hielo (Newoignoen).
"Los caracoles excitan a la muerte en su entrepierna " (pg 18).
"Pesco un resfrío mientras beso al pez (pg 33).
"En su muslo hallo una cicatriz /hazme lo mismo en el cuello"/ me perderé dentro de ella" ("Uivdiwuigh).
"Se desnudan los espectros anidan sobre el manjar (pg 19).
"La política se subdivide en el humano en dos partes vagina y pene (pg 20).
"Hella dijo alguna vez , que mi espalda estaba salada (pg 22).
debo confesarte mi amor/que la miel era para los muertos/el cariño del cuchillo por la carne" ("Lekafind").
" Muérdeme el cuello y halla mi destino"/ "oigo el amor del silencio por el bullicio" (pg 27).
" Beso los pies de la efigie de humo " ( pg 47).
"El mejor vino es tu sangre (pg 32).
"El pezón se endulza entre lo agridulce de la putrefacción" ("Inconcluso").
"Ahinco su pubis llora el ímpetu del índice ("Q").
"Ylos niños lucen muertos junto a los restos de postre que sus asesinos comieron luego de asesinarlos"...

lunes 15 de agosto de 2011
DISECCIÓN ESCATOLÓGIGA DEL POEMARIO "ÁGAPE DE ESPECTROS " 3

4.- Verdura y más locura!!!
" Alguna vez comimos ajos y nos besamos/porque el alimento, aunque pútrido sigue siendo alimento"("Hahego.
"No me agrada la sazón de la muerte/lloraré a las cebollas" ("Newoignoen").
"Las arvejas rodaban/ con sus vainas cuelan el silencio" (pg 18).
"Las fresas se introducían en las heridas/para no perderse el su color"( pg 27).
5.- Irracionalidad poética:
"Columpian las flores a las crisálidas/ viento tengo sed / caigo de bruces (pg 23).
"Señores y señores /pónganse en fila/alisten su cuenco/y reciban el mejor silencio/el apetito de más hambre " (pg 24).
"Dios micciona mientras cumple un milagro/los ángeles de destavián de sus almas y empiezan a nadar/me duelen los insectos en el estómago/colecciono sombras para despertar/y los dados en su último giro /recuerdan nuestros sueños desatinar" (pg 25).
"El sueño nos sueña" (pg 27).
"Tatuado de espejos" ("Bejuco antitodo).
"Señor estómago /a veces infierno a veces paraíso" (pg 27).
"Tiño el cielo con mi ceguera"/esculpo una puerta de miradas (pg 43).
"El sueño despierta al sueño" (pg 30).
"Labios sin voz" (pg 33).
"Idioma de silencios" (pg 34).
"La culpa se disfraza de razón " (pg 36).
"Yo era niño , me hizo tal cual ella " ("Morria").
"Se suicidan las estatuas en su quietud"( pg 41).
"Por dentro de un tambor el dado"/no cree en el sentido del azar" (pg 42).
"Creo en un dios/que se masturba por las mañanas/preso el hambre y el ocio"(pg 39).
Amable lector ,estamos ante un poeta visionario, agresivo , que no teme a lo grotesco , más bien se retro alimenta de esa perversión , para arrancar e inguir ferozmente nuestra mente y nuestro cerebro, y sólo quedaremos al final de esta lectura , si logramos deglutirla , como indefensos platillos en el banquete grotesco de la vida, absorvidos sin salvación , por este hambriento instinto que nos hace crear engendar , este adorable festín , que es comerse a uno mismo , y ser al vez destazado , y consumido por nuestros propios ángeles y demonios , de nuestra tan podrida , putrefacta y bendita tentación interior.

Ágape de espectros o (el banquete de la miseria de un mundo profano)

El doc. Félix Méndez nos sorprende con éste poemario dónde el fogón está preparado para las víctimas de los espectros, quienes se regocijaran al ir desmenuzando carne por carne y hueso por hueso, lo que queda de esos inocentes habitantes que andan desprevenidos y sin discernir lo que está frente a sus ojos.
Un claro ejemplo de ello nos revela cuándo nos dice: “el esclavo comenzó a deleitar a la hoguera, cuándo un dios eyacule en la sartén”. Hay muestras de querer darnos una afirmación certera de lo que él vio, fruto de su percepción sobre un hecho real, o tal vez del producto caprichoso de una pesadilla que fue como una bomba de tiempo dentro de sí, que destrozó millones de cadáveres, cuyos espectros rondan buscando devorar vidas.
Más adelante en el poema «bruc», resalta algún tipo de escondite, pero dónde no hay señas de existir posibilidades de salvarse, sino más bien que es un lugar extraño dónde alguien se goza del dolor de la carne cuándo menciona: “revolotean las sombras su ronda de miedo, cuándo él gozará del escondrijo de carne”. Y esa carne somos nosotros quienes vivimos en éste planeta, en medio del espacio del cuál somos sus átomos en movimiento.
Casi todos los poemas están relacionados cómo si se tomaran de la mano, para no despegarse de su esencia que es el convite de los fantasmas que pululan a la vuelta de la esquina, maquinando tras uno.
En «Feneninunern», reconoce que aquél cajón llamado ataúd es una broma pesada al efímero existir de la vida. Entonces también se podría resumir que el fin corporal del que lee este comentario, así como el que lo escribió, es terminar finalmente en lo anotado anteriormente llegado su momento para ser polvo al viento. Así lo señala al decirnos que: “mientras el ataúd es un mal chiste a la vida”. Agregando además que, si por casualidad vemos a un felino comiendo tranquilamente un bocado, nosotros seamos capaces de quitarle las ganas de comer, y eso lo expresa en: “y cuando de espaldas estuve frente al platillo del gato, éste me olfateó y perdió el apetito”. Podría ser que aquél pobre animal huyó porque alguien muerto de hambre quería comérselo, o tal vez, el se compadeció para compartirle su alimento.
Y así, los espectros son expertos catadores, quienes en una gran olla echan todos los ingredientes necesarios para darle el sabor a su menú humano, y que en un acto de canibalismo, van desollando con su apetito voraz lo que desean.
Pero hay un instante en que el cerebro del poeta está a punto de reventar, al escarbar en lo más profundo de lo que hay dentro de sí, y esto se ve en el poema titulado «Él». Aquí nos dice que: “los ángeles se desatavían de sus alas y empiezan a nadar”, “los insectos parlamentan en mi estomago”, “algunos nomos rasgan guitarras para que las oigan los muertos”, ó “el se corta el dedo meñique para dibujar con su sangre mapas de países lejanos sobre la arena”. Hay una mezcla de personajes que realizan una serie de actos inesperados, como si fueran a darán el tiro de gracia en cuestión de segundos.
Se nota que él, va reajustando sus ideas para dar pinceladas a lo que el vio en sus sueños arcanos pero a la vez cercanos, y que se va levantando como una gran ola en el que van revoloteando como abejas de un panal, esos personajes carentes de formas definidas, pero que tienen las fauces de un lobo depredador; y lo manifiesta en su poema «Traste en sol bemol» escribiendo: “y los niños lucen muertos junto a restos de postre que sus asesinos comieron luego de asesinarlos”. “Era para ellos la dicha de su muerte y su error”. Es la sinfonía atroz. Un canto lúgubre en el que podemos ver sus imágenes en las páginas de los diarios o en la televisión y que van trastornando nuestras conciencias para luego preguntarnos “quien mata a quien” si “la muerte a la vida o la vida a la muerte”. Porque ya sabemos lo que puede haber, al abrir una ventana de una inmensa casona en medio de la niebla, de la cuál no saldrá precisamente flores de colores; sino aquél espectro de lengua gelatinosa, extendiéndola para envolverte dónde placidamente descansas como una oruga en un árbol.
En «Fósinal» hace alusión a “los vampiros pulen sus colmillos y yo hurtando una cuchara me llevo una palabra a la boca”. Puede manifestar la ansiedad del querer prepararse para el próximo banquete humano que se vive hoy en día, sino que se viene arrastrando a través de los siglos en muchos capítulos de la historia del mundo. Y que además en un momento de desesperación, alguien buscó la forma de articular sus palabras y decirnos algo tras el eco de sus voces.
Y el círculo vicioso no se cierra ahí, ya que “mientras Luciana se desnuda, se toca el sexo y yo estoy tan lejos porque la mañana abriga la esperanza más perversa”. Hay un momento de erotismo, ya que quien sabe, aquella dama busca el placer para alejarse del tormento de las sombras y, que de seguro querían copular con ella al verla desnuda tocándose su sexo al estar alejada de su amante, extraviado por la locura en algún manicomio dónde su director era otro espectro.
Es un poemario que al escrutarlo, nos hace recordar por momentos en algunos de sus párrafos, al libro “Los cantos de Maldoror” del Conde de Lautremont. Por ejemplo al hablarnos de que “con sus cadavéricos cuerpo formaron un río para sus descendientes. Perdura hasta hoy el olor a carne chamuscada en la memoria”, hay atisbos para dilucidar lo que se ve como una mancha de fealdad al apretar el interruptor de la T.V. o si uno ve imágenes de películas Gore en las páginas de internet.
Pero surge la pregunta si, ¿puede el hombre llegar hacer cómo una bestia? , al señalarnos en su poema “nudo de osamentas” diciendo: “abro mi boca como cualquier bestia. Ellos se asustan sin saber que sonrío. Muevo mi rabo para que los insectos jueguen a la soga en él”. Podría ser que el mismo “hombre pensante” y que camina sobre sus dos pies, ha sido cómplice de tanta barbarie, y por lo tanto es el gran ogro devorador.
Éstos poemas reflejan una especie de carnicería, dónde en una gigantesca olla se están echando los ingredientes para preparar la comida de entes impalpables quienes quieren estirar sus brazos pero no con signos amistosos, sino muy por el contrario son nubes tenebrosas que muestran su furia para que llegado el momento, se vea esas tenazas que tienen por mano para capturar a su presa como si fueran cíclopes hambrientos; puesto que no tienen corazón y la maldad es presa en ellos.
Y en “abjetivos”/pág.40, se habla de “el árbol en otoño sabe que luce deshojado porque a su tronco nadie viene a posarse, por ausencia de follaje y de rayos de sol que cubrirse”. Enfatiza la tristeza de la naturaleza, porque un árbol sin hojas representa el vacío existente en un ser vivo, ya que vive prisionero en su propio yo, abatido y alejado de otros, y que un día representó algo, que ahora ya no existe.
Hay una sensación en la que a uno se le pone la piel de gallina, al profundizarse en algún poema como en el caso de “la sangre, las lágrimas, la urea, las heridas, la curación en la tumba”. Por lo tanto nada está dicho con lo que puede ocurrir al levantar los ojos a la luna, o ante el suceso de algo insólito; porque como dice el final del poemario: “los peces temerosos circundan su alimento: nosotros”, podría decirse también que hay una lucha por la supervivencia en la que uno trata de devorar al otro y viceversa.
Ágape de espectros, es el poemario que encierra ese canibalismo enfermizo que desata toda la furia similar a una planta carnívora llena de espinos, dispuesta a aguijonear liquidar a su presa y hacer de él, su próximo alimento.

Pablo “Dark” Pineda.

El Tropical Mundo de Henry Miller

París es como una puta. Desde lejos parece cautivadora,
no puedes esperar hasta tenerla en los brazos.
Y cinco minutos después te sientes vacío,
asqueado de ti mismo.
Quién se atrevió jamás a describir de manera tal a la llamada Ciudad Luz, faro que atrajo a una polícroma fauna de artistas y vagabundos y aprendices de artistas desde su origen. Solamente el autor de Tropic of Cancer, novela publicada en 1934 por Obelisk Press en Francia. Recordemos que la edición estadunidense de 1961, publicada por Grove Press llevó a su autor Henry Miller a un juicio por obscenidad, dada la legislatura de esa época contra la pornografía. La novela estuvo censurada, caso anecdótico, y sólo pudo ingresar clandestinamente a los EE.UU con la portada de Jane Eyre, de Charlotte Brontë.
Esta obra maestra del siglo XX sólo en 1964 pudo liberarse de la espada de Damocles que pendía sobre ella, pues la Corte Suprema de los Estados Unidos de Norteamérica anula el juicio contra Miller por obscenidad. Una situación por demás ridícula, que muestra la doble moral de la cultura yanqui.
Nunca he visto un lugar como París en lo que a variedad de viandas sexuales se refiere. En cuanto una mujer pierde un diente o un ojo o una pierna, se hace de la vida. En América se moriría de hambre, si no tuviera otra cosa que ofrecer que una mutilación. Aquí es diferente. La falta de un diente o la nariz consumida o la matriz caída, cualquier desgracia que agrave la fealdad natural de la mujer, parece estar considerada como un atractivo suplementario, un estimulante para el apetito ahíto del hombre.
¿Tiene esto algo de escandaloso?, Tropic of Cancer muestra claramente realidades humanas, propias de una época e incluso antes y hoy ampliamente superadas. Creemos también que el libro conlleva una crítica al manejado discurso sobre la sexualidad. Lo dice Michel Foucault en su Historia de La sexualidad:
[…] La gazmoñería imperial figuraría en el blasón de nuestra sexualidad retenida, muda, hipócrita. Todavía a comienzos del siglo XVII era moneda corriente, se dice, cierta franqueza. Las prácticas no buscaban el secreto; las palabras se decían sin excesiva reticencia, y las cosas sin demasiado disfraz; se tenía una tolerante familiaridad con lo ilícito. Los códigos de lo grosero, de lo obsceno y de lo indecente, si se los compara con los del siglo XIX, eran muy laxos. Gestos directos, discursos sin vergüenza, trasgresiones visibles, anatomías exhibidas y fácilmente entremezcladas, niños desvergonzados vagabundeando sin molestia ni escándalo entre las risas de los adultos: los cuerpos se pavoneaban.

Habla del encierro de la sexualidad, propio de la sociedad disciplinaria, su utilitarización, la defensa legal de ésta, la divina bendición de un Dios hermafrodita. En definitiva un velo de silencio que cayó sobre las aburridas alcobas de los padres. Deberíamos esperar mucho para que precursores y próceres de la libertad sexual aparezcan, tal es el caso de Miller. ¿Mas, realmente fue uno?, qué libertad puede existir en el describir, como en la cita anterior, los usos y costumbres de la prostitución francesa. A todos nos excitan las putas, la degradación, pero debemos tener muy en claro que somos catafalcos blanqueados, me repugna saber que dizque revolucionarios apoyan esta dominación, la peor, del hombre por el hombre. Retomemos las palabras de Foucault:

El burdel y el manicomio serán esos lugares de tolerancia: la prostituta, el cliente y el rufián, el psiquiatra y su histérico parecen haber hecho pasar subrepticiamente el placer que no se menciona al orden de las cosas que se contabilizan; las palabras y los gestos, autorizados entonces en sordina, se intercambian al precio fuerte. Únicamente allí el sexo salvaje tendría derecho a formas de lo real, pero fuertemente insularizadas, y a tipos de discursos clandestinos, circunscritos, cifrados. En todos los demás lugares el puritanismo moderno habría impuesto su triple decreto de prohibición, inexistencia y mutismo.
Mercantilismo puro, ¿trabajo o esclavitud?, la lógica económica domina hasta el menor de nuestros actos, sólo así será permitida la exploración natural de nuestros instintos. Pero allí no quedan estas interrogantes producidas por la lectura del Tropic of Cancer, Foucault le otorga un espacio de “posibilidad”, tanto a la libertad sexual como a Miller, veamos porque, aunque descreemos de tales aseveraciones:
Pero tal vez hay otra razón que torna tan gratificante para nosotros el formular en términos de represión las relaciones del sexo y el poder: lo que podría llamarse el beneficio del locutor. Si el sexo está reprimido, es decir, destinado a la prohibición, a la inexistencia y al mutismo, el solo hecho de hablar de él, y de hablar de su represión, posee como un aire de trasgresión deliberada. Quien usa ese lenguaje hasta cierto punto se coloca fuera del poder; hace tambalearse la ley; anticipa, aunque sea poco, la libertad futura.

Qué poco se engañaba sobre el hombre este amante de Anaïs Nin, amigo de Brassaï, cuando afirma en boca de su alter ego: Los seres humanos constituyen una fauna y flora extrañas. De lejos parecen insignificantes; de cerca parecen feos y maliciosos. Podía sugerir otra cosa el vagabundo de los distritos XII llamado Reuilly y el XIV llamado Observatoire, en éste se encuentra el barrio de Montparnasse, ambos eran sus favoritos tal como afirmaba el fotógrafo Brassaï en su libro París de nuit publicado en 1933: Recorrí con Henry Miller todos los distritos XII y XIV que ambos amábamos. Los 20 distritos de París forman una especie de espiral en torno a las inmundas aguas del Sena.

París ya no era una fiesta

Henry Miller llega a un París post crack financiero de 1929 en Wall Street, el tiempo de los expatriados felices de la Generación Perdida había pasado, adiós al despilfarro de vida o de dinero, al Ritz, a la Costa Azul, al perderse en ciudades de Europa de escritores como: Pound, Caldwell, Faulkner, Hemingway, Steinbeck y Fitzgerald, auto exiliados, insatisfechos, alcohólicos, místicos fascistas, todos buscadores. Su denominación proviene de una conversación entre Gertrude Stein, amante de Hemingway, quien le dice: You're all a Lost Generation. Dicha expresión fue popularizada por Ernest Hemingway en Fiesta y París era una fiesta.
Miller pensaba que los años difíciles pasados en París, donde aprendió a sobrevivir en la miseria, lo habían convertido en un artista. ¿Artista del viejo acto de la existencia?, no sólo eso, el talento que dormía cada noche bajo un puente distinto, muestra en Tropic of Cancer una prosa bella y cuidada, concisa, de figuras cercanas al surrealismo:

Unos pasos más allá, separado por incalculables eones de tiempo, yace, postrado y vendado como una momia, el espectro de Baudelaire, de todo un mundo que no volverá a vomitar nunca más. En los oscuros rincones de los cafés hay hombres y mujeres con las manos cogidas y los lomos moteados cerca está el garçon con su delantal lleno de socas, esperando pacientemente el entreacto para lanzarse contra su mujer y pasarla por la piedra. Incluso cuando el mundo se desintegra, el París de Matisse se estremece con el jadeo de orgasmos vivaces, el propio aire está sereno a causa de la esperma estancada, y los árboles enredados como los cabellos.

Este libro fue escrito en la Villa Seurat de Montparnasse, será publicado gracias al apoyo de su amante, la escritora francesa Anaïs Nin. Montparnasse ubicado en la orilla izquierda de Montmartre, se convirtió en uno de los principales centros artísticos de París. Lugar que vería el acaecer de una pléyade de artistas como: Modigliani, Picassso, Erik Satie, Van Gogh, Pierre Brissaud, Alfred Jarry, Gen Paul, Jacques Villon, Raymond Duchamp-Villon, Henri Matisse, André Derain, Suzanne Valadon, Pierre-Auguste Renoir, Edgar Degas, Maurice Utrillo, Toulouse-Lautrec, Théophile Steinlen, Gen Paul, entre otros. Hogar durante una década de Cantú (1924-1934), en la que convivió con Artaud. Tanto en las visitas del poeta al atelier de Rue Dlambre como en La Rotonde y el café Le Dóme; tarde tras tarde hablaban sobre arte, poesía y surrealismo. El lugar se transformaba y transformaba al planeta cuando André Breton hacía público el primer Manifiesto Surrealista. Artaud Asume el cargo de director de la Oficina de Investigaciones Surrealistas. Este era el lugar sagrado del cual Miller capturaría las energías que allí flotaban, pero sin mistificar nada, sin eludir nada, de una manera holística. Una frase de su Tropic of Cancer así lo demuestra: Las cunas de la civilización son los pútridos vertederos del mundo, el osario al que las matrices hediondas confían sus sangrientos paquetes de carne y huesos.

La credibilidad de las autobiografías

Al igual que otro escritor maldito, su compatriota Jean Genet, Su literatura es notablemente autobiográfica. Utilizando la “técnica” de Averbach para el análisis de relatos entendemos que el narrador homodiegético por excelencia es el narrador-personaje. Por el contrario, el narrador extradiegético tiene autoridad sobre los personajes pues se encuentra en un nivel diegético superior, es decir goza de autoridad lógica. El narrador tiene per se un status superior, pero si el narrador es también personaje, Averbach asevera que, su autoridad lógica es la misma que la de los demás personajes, entonces ninguna es absolutamente confiable. Esto se hace tangible al leer la obra de Miller y llegar a conclusiones falsas, las entrevistas que le realizó en París en 1970 Georges Belmont, traductor de su obra al francés, nos demuestran que Miller no es un obseso sexual. En palabras del propio Belmont, Miller es un ser espiritual, sensible y muy civilizado. Se hace tangible en esta serie de entrevistas la difícil relación con su madre, la vergüenza familiar de tener entre los suyos a un escritor. Cuenta como al llegar visitas su madre lo obligaba a esconderse dentro de un armario con su máquina de escribir. Se colige entonces que los razonamientos de Averbach en el campo de la narratología son correctos, no todo lo que dice Miller en su Tropic of Cancer debe ser tomado como un test de personalidad del autor u otorgarle la categoría de afirmaciones absolutas, lo cual sería absurdo, es simplemente literatura.

The end
Henry Miller regresó a los Estados Unidos en 1940, instalándose en el Big Sur (California), continuó produciendo una literatura pujante, colorista y socialmente crítica. Falleció a causa de complicaciones circulatorias en Pacific Palisades, California. Sus restos fueron incinerados y sus cenizas esparcidas sobre Big Sur.

FRANCISCO LEÓN

Henry Miller, anarquía y erotismo

Henry Miller nació el 26 de diciembre de 1891 en Nueva York. Desde muy joven se interesó por la literatura y por Dostoievski, quien lo influyó de sobremanera. Llevó una vida bohemia en la Paris de los treinta, pese a pasar penurias de vida de paria a su llegada. Allí logró escribir Trópico de cáncer (1934), Primavera negra (1936) y Trópico de capricornio (1939), tres novelas autobiográficas de carácter sumamente sensual. Estuvo por Grecia en el lapso de un año invitado por Lawrence Durrell para retornar a EE. UU. narrando aquella experiencia helénica en su novela El coloso de Marussi (1941). Luego resaltaría La pesadilla del aire acondicionado (1945-47) y la trilogía exquisita Sexus (1949), Plexus (1953) y Nexus (1960), entre otras novelas y estudios.
La incidencia de lo autobiográfico en Miller cobra mucho fuste. Tuvo varias esposas, pero quizá la experiencia parisina sea la que más lo marcó: allí conoció lo subversivo del surrealismo y a su amante y cómplice Anais Nin con quien se percudió de un sinfín de experiencias. En Francia, Miller no solo se rodeó de escritores sino de aquellos seres oscuros que transitaban sus calles, hablamos de parias y personajes de dudosa reputación. Todo ello le “clarificó” un tanto su escritura y le resignificó su panorama literario y vital. También se consideraba un hombre libre, con la necesidad de estar solo, “meditando con la compañía exclusiva de la música de su corazón”, como él mismo decía.
Comprometido además con las mujeres fáciles (a su parecer, un número alto tendiente a eso) y con el sexo, el suyo y el de los demás; el alcohol, la calle y la pintura. La lectura de sus libros en alguna época era poco menos que una aventura pecaminosa, ilícita y clandestina. Adelantado de las rupturas que vendrían después, Henry Miller fue un anarquista literario, un dinamitero de las ridículas convenciones, poniendo en jaque al conservadurismo de la época con el bullir de su literatura. Eso sí, quizá su desánimo fue patente cuando se convirtió en un clásico y los jóvenes iban a reverenciarle, incluyéndose sus libros en los cursos universitarios. Su rechazo a la sociedad de consumo (la cual calificó de “pesadilla refrigerada” en La pesadilla del aire acondicionado) y su emancipación verbal, le colocó entre los románticos utópicos que iniciaron la irrupción de la moral sexual del siglo XX.
Sin embargo, de libros como Trópico de cáncer y Trópico de capricornio exuda un líquido sensual que nos hace cómplices de tamaño erotismo. Nos identificamos con esa prosa de confrontación directa con lo sexual, con lo sentenciante de mucho de lo que se puede leer en sus obras. El mismo iba experienciando acerca del sexo y relataba sus vivencias, como purgando fantasmas pues, como él mismo vendría decir, “la mejor forma de olvidar a una mujer es transformarla en literatura”, dedicándose a esta celebérrima labor de truequear sus experiencias en provocadores relatos llenos de vida. No se puede hablar de Henry Miller sin ser redundante, calificándolo de un referente válido, frontal y descarnado, emotivo y visceral, de anarquía y erotismo.
Quien muriera el 7 de junio de 1980, fue capaz de escribir escenas frontales de sexo desmedido como esta: "¡Basta de espiar por el ojo de la cerradura! ¡Basta de masturbarse en la oscuridad! ¡Basta de confesiones públicas! ¡Qué salten las puertas de sus quicios! Quiero un mundo en el que la vagina esté representado por un rudo y honesto tajo, un mundo que sienta por los huesos y los contornos, los crudos colores primarios; un mundo que sienta miedo y respeto por sus orígenes animales.
Estoy harto de ver vaginas coquetas, disfrazadas, deformadas, idealizadas. Vaginas con las puntas de los nervios al aire. No quiero ver a las muchachas vírgenes masturbándose. En el secreto de sus habitaciones, o comiéndose las uñas, o arrancándose el pelo o echadas durante todo un capítulo en una cama llena de migas de pan.
Quiero los palos funerarios de Madagascar, con un animal encima de otro y en la cúspide Adán y Eva con un rudo y honesto tajo entre las piernas. Quiero hermafroditas que sean verdaderos hermafroditas, y no falsarios que caminan con penes atrofiados y vaginas secas. Quiero una pureza clásica, donde la porquería sea porquería y los ángeles sean ángeles". Escenas que parecen exclamaciones libertarias de un espíritu erótico que descansará siempre en nuestra memoria y en nuestras iniciativas, como una primavera negra que alguna vez vendrá.

Luis A. Rodríguez

TROPICO DE CANCER Y ALGUNA INFLUENCIA ORIENTAL EN HENRY MILLER

Reconozco que no soy un especialista en la obra de Henry Miller, solo he leído su primera obra Trópico de Cáncer y algunos información adicional en paginas web, a pesar de eso voy a esbozar algunas líneas sobre este polémico autor norteamericano que nos dejo hace mas de 30 años, poseedor de un estilo directo y punzante, un realismo sucio podríamos decir. En Trópico de Cáncer nos muestra que el París que el conoció y vivió, de inicios de la segunda guerra mundial. En esta obra escrita en primera persona, abunda el caos, la lujuria y el desenfreno, el autor no intenta narrar una historia sino plasmar sus propias experiencias, una vida licenciosa donde hace referencia a su amplia cultura literaria y artística mencionando a diversos autores; otro aspecto a destacar en este libro son sus reflexiones filosóficas.
En este libro también encontramos referencias a la India, a través de algunos personajes hindúes que conoce el narrador dedicándole un breve capitulo de la novela. Habría que leer a Miller de manera atenta, sin dejarse llevar por apasionamientos e intentar descubrir la influencia oriental en su obra.
Miller menciona en su obra Los libros de mi vida• a algunos autores orientales que ha leído como: Ramakrishna, Krishnamurti, Lao Tse, también leyó sobre budismo zen, la China la India y el Tibet. En el apéndice -de la obra citada- titulado Los 100 libros que más influyeron en mí, destacan tres libros orientales: El Tao Te King de Lao Tse, Profetas de la India de Romain Rolland e Introducción al Budismo Zen de Daisetz Teitaro Suzuki.
Ranganath Nandyal identifica la influencia de J. K rishnamurti en la obra de Miller debido a que ambos creían que el problema del mundo era el problema individual y por lo que el individuo debe reformarse radicalmente antes de reformar el mundo.
Considero que seria más fácil mencionar a los escritores que influencio la obra de Miller-como los beatniks-, en vez de identificar a los autores que más influenciaron en su obra.

ALGUNOS TEXTOS

atraviesa el silencio, mira tu rostro y reconoce el horizonte

***

buscar la paz
encontrar la paz
estar en paz
ser paz
darnos la paz
y recién morir en paz

***

superflua estructura de este poema
palabras bonitas
necesarias para componer el sentido
de nuestra existencia
caótica
plena
o simplemente vida
le damos un sentido
hay un sin sentido
necesario
por ser descubierto
luego volver a empezar a construir
le damos un sentido
hay un sin sentido
…

Frank Turlis

POEMAS DE PABLO DARK PINEDA

Después de comer unos dientes de ajos ahora puedo respirar mejor

He caminado en la ciudad tóxica
Y el olor de los tachos de basura
Es mejor que un político perfumado
Que sólo mira una hoja en blanco
Por horas

En las calles nadie sabe lo que ocurrirá
Pero hay una premonición
De que algo emerja como un cuervo
Entre la niebla

Y de allí
Un perro con su collar de limón
Dirija el tránsito en la avenida Wilson
Pero nadie hará caso a sus aullidos

Lo único que sé
Es que a mi antigua profesora de matemáticas
La han disecado
En algún lugar

Van a experimentar con su coño
Haber si nace E.T.

Y los gatos de susto
Quieren levantarle la falda
A las nenas en minifaldas
Al sentir el olor de sus cuerpos ardientes

Y la noche llega
Con dos lunas sonrientes
Y van a hacer el amor

En tanto
Otros
Juegan con sus misiles a la guerra
En algún lugar del planeta.

EL ocaso de una botella de vino

He bebido
La última copa de vino

Y ahora
No hay más oxígeno
Dentro de las cuatro paredes
De mi habitación

¿Cómo se sentiría Li Po
Sin un tonel
De su elixir favorito?

La mesa vacía
Y
Un silencioso vaso de cristal
Que grita
Desesperadamente
Por unas gotas
De ese licor
Que lo llevará
A la plácida embriaguez
Del fin de semana

Y el cerebro
Se haga más lúcido
Sin oprimir
El botón stop

Cada vez que dé
El primer sorbo.

Viejos sonidos bajo la estrepitosa lluvia invernal

Cada pulsación
En las teclas del ordenador
Es un sonido
Que palpita a ritmo cardíaco
Una danza
Que acaricia
La construcción
De la palabra
Y
Bajo incontables horas
De un mágico insomnio

La lluvia
De invierno
Calando tus huesos
Te sumerge
En el fondo de las ideas
Que dará vida
A la forma

Un camino
Un río
Una escalera
El pasadizo secreto

La unión
De
Tus propias voces.
Algunos piensa que…….

Y los años se van
Como si quitáramos
La cáscara de un fruto

Algunos dicen
Que lo pasado fue mejor

¡Entonces que carajo
Hacen aquí!
Que se vayan a follar
A sus viejos cuartuchos
Y nunca más salgan
De allí

Y sigan sentados
En sus letrinas
Para no mirar
Éste presente
Que en realidad
Es una mierda

Pero hay que mantenerse
En pie
Como un árbol
Que resiste

Sin mirar atrás.

Hoy en día

Los chicos
En calzoncillos
Y
Las chicas
Con hilos dentales
Ya no miran
Al mar
Tomados de la mano

Hoy en día
Se zambullen
En el verdadero océano
De una cama
Y sudan
Como si sus cuerpos
Los exhibieran
En el sol
Debajo
De las sabanas

Pues es
El deseo
De dos cuerpos
En el clímax

Cuándo menos
Lo piensan.

Underground

Has
De
Saber

Que somos
La generación perdida
Que emergió
De
Las cloacas

Y estamos
En el vientre de la bestia

Esa ciudad nebulosa
De
Noches intensas

Y así

Vemos
La absurda
Manera de vivir
De los que aborrecen
Tú extraña
Forma
De vida

Has
De
Llevar
En una mano
El puño en alto
Cuándo sea necesario

Y en la otra

Una buena botella
De pisco o ron
Para que después
De beber
Puedas vomitar
Tú rabia
En el asfalto
Que soporta
El caminar
De esas botas
Con un poco más
De dos décadas

Entre
Las sucias calles
Subsistiendo
Y
Comiendo
Lo que se puede

Cagando
Y
Sufriendo
Los males
Al oír el tictac
Del reloj
De arena

Que ya
Destrozaron
Nuestras manos.

PABLO DARK PINEDA

From: chinovelorio@hotmail.com
To: richi_lakra_@hotmail.com
Subject: colaboracion a pda
Date: Sun, 28 Aug 2011 16:06:37 -0500
el taxista tenia los ojos verdes, la mirada escrutadora
este viejo debio de ser un tipo atractivo hace muchos anos atras
su cuello parecia un trozo de charqui,aguilena la nariz
de piel blanca, pero cuando hablaba, !carajo! solo sandeces.
me parecio interesante tomar su taxi en la puerta del prostibulo todos los demas eran jovencuelos
y desde sus autos emanaban sonidos terribles, todas estas viejas ni el oxido se las come
espeto mirandome fijamente, ahi mismo me arrepenti un viejo huevon !
tomo la av. argentina con direccion al centro de la ciudad
en todo el trayecto me hablaba de anarquia,deportes box,mujeres, y en todos esos topicos el tenia
la ultima palabra, y yo solo queria viajar tranquilo a quilca,ahi me encontraria con el miserable
la sensacion empezo a poseerme recordaba que no habia tomado mis calmantes, mer daba vueltas la cabeza,
despacio comenze acariciar el revover que tenia en la cintura
recordaba mi ultima estadia en la carcel, no deseaba retornar, pero las pastillas cuanta falta me hacia
me volvi a mirarlo viejo de mierda, seguia hablando, no lo escuchaba
solo lo veia mover sus labios, ver saltar saliba cuando se ponia a blasfemar
!llegamos!, dijo, esquina de quilca con camana, eran las 3 de la madrugada, pocas personas caminaban, nablina y la jodida
llovizna que mojaba mi alma perturtbada. estaba decidido, saque el colt 38, y sin miramientos le descerraje un tiro por la sien
derecha restos de cerebro pelos sangre quedaron pegados en el vidrio de la puerta baje tranquilamente, ningun sapo
cruce la calle e me encontre con el miserable que fumaba un cigarro de pbc volvista a las andadas
me dijo. sacando una botella de algun alcohol ilegal, lo tome y caminamos hacia la plaza san martin esta seria noche de
de matacabros.

From: jhonny_misterio@hotmail.com
To: richi_lakra_@hotmail.com; primo_mutante2@hotmail.com
Subject: unas letras ke yo llamo poemas
Date: Mon, 29 Aug 2011 17:20:04 -0500
ola señor richi lakra y primo se akordaran de mi no??jeje aki les mando un aporte de mi imaginacion...diskulpen x el retraso.. Ahh y espero no lo mutilen jjjejej pero pongan lo ke krean konveniente o el ke mas les guste ..saludos..
Final de una historia breve sin komienzo
O breve reseña del rekonocimiento de un individuo ke nunka konocio el amor....
Y ahora el hombre kaminaba sin sentido
Deambulaba en soledad dentro de inmensas fantasias ke se niega a olvidar
Akel individuo k bajaba del cielo actos imposibles
O bellos versos kon kursiles romanzas
Pensaba aun enkontrar un pasadizo abundante en oro o de cristal.
Mas k iluso fue al pensar
K semejante princesa
fuera alguna vez su kompañera.
A pesar de todo ahora
Hizo un grito
De impotencia dentro de las sombras
A akel final sin komienzo.
Te dio un grasias el individuo
Por una ilusion sin sentido
O por una quimera
K hizo latir su triste kamino.
Aun t espero y t esperare dijo al cielo
Mas no perder su amistad es su deseo
Por eso debe kallar todo komo un agoniko komplejo.
Imposible siempre lo sera
Imposible siempre lo vera.
Le dijo un dios k no kree en ninguna deidad
Mas una posibilidad remota ve mas aya
Komo si buskara
Una aguja en un pajar
K duro es luchar kontra un imposible
Le dijo una vez el gran akiles
Dentro d una esfera llena d incertidumbres.
Adios entonces le dijo a lo posible
Acentuando, resignado y viendo partir a ese dulce cisne.

POEMA SIN NOMBRE....
Un kanto echo invierno
Un posible fallecimiento en el infierno
Un invierno dentro del infierno
Onanismo alkanzado por el viento
Un viento obsequiado al tiempo
Un tiempo perpetuo y poko afable
Burlandose el mundo va en mi
Y todo va ligero y sin fin.

La ventana de los ojos no kaminan mas en este mundo
Imagenes revueltas de lo iluso difuso
Perpetran en ti.

Aun kisiera rekorrer este mundo kontigo
Komo si fueramos dos magos intrusos
Rekorrer noches sin luz ni dias sin sombras
Invokar a las risas en puertas abiertas
Y trovas nunka desvokadas.
Lee la lokura de mis ojos
Te podria definir el verso de mis gestos
Karkomidos y podridos por mierdas putrefactas
De repudiables pasajeros del ayer
Ke nunka kisieron komprender.

Nunka hay orden en mis letras
Perdidas en la nada ke va al todo
Y el todo ke va a la nada
El orden se los dejo a los kuerdos
Ke se kreen unos pendejos
Perdidos en su mundo alienado y establecido.

A POESIA MUERTA DEL PASTRULO JODIDO Y PARASITADO EN LA AVENIDA INMENSA

Ahora kite toda la kagada de mi

mi vida atroz ze emerge de la sucia y apestosa kalle

afrontar la luz de mis venas

los deseos ke nunka podre realizar

imaginativos y abstractos

La pinga y la chucha estaban unidas x el sexo

su clitoris no ponia suficiente pasion

los gritos no kallaban y aviasaban A todos

la muerte atraia a los pobres muchachos

no pensaba en poder amar

no pensaba en poder kachar

lo absoluto del ser de la persona no karecia de momentos vanales

y la mierda pura kogia al mundo atraz

la iglesia no ponia mas perdon

y las señoras de mierda se burlaban de los borrachoz

putos de mierda la puta ke te pario!!

las kadenas no pueden apretarse mas

y tus oskulos finales en el universo kontinuan

no atrapaban las kavidades bukales

por ke no podrian volar jamas.

ORDEN DE BANDAS Y PROGRAMACIÒN - KONCIERTO DE LA SOLIDARIDAD RADIKAL-VIERNES 2 DE SETIEMBRE-2011. -BAR ZELA-APOYO TOTAL A RAUL PELAO DE RUPTURAS.‏

2011-08-31T13:29:00.000-07:00

Ke tal mis estimados/as: Este viernes 2 de Septiembre 2011, kon todas las de la ley, và el evento "KONCIERTO DE SOLIDARIDAD RADIKAL" en apoyo a nuestro pata Raùl "Pelao" de Rupturas; el mismo ke se realizarà a partir de las 8:00 p.m. en el Bar Zela, plaza San Martìn, Centro de Lima, y dado el caràcter del mismo se sugiere apelar a la solidaridad de todos/as con la kolaboraciòn konkreta de 4 soles, èsto se destinarà al compañero Raùl "Pelao". en cuanto al turno de bandas participantes, el mismo serà:

INICIO DEL KONCIERTO : 9:30 kon reloj y 25 minutos a cada banda

9.30 a 10:00 PUÑETE
10:00 a 10:30 DHK
10:30 a 11:00 RATAS RABIOSAS
11:00 a 11:30 GENERACIÒN PERDIDA
11:30 a 12:00 ALKOHOLIKOS KALAVERIKOS
12:00 a 12:30 : DESASTRE SOCIAL - HAPPY BITHDAY CHRISTIAN - HORA LOKA
12:30 a 1:00 DISTORSION ACIDA
1:00 a 1:30 RUPTURAS
1:30 a 2:00 DESAKUERDO
2:00 a 2:30 HONGOZ EN EL ZEREBRO
2:30 a 3:00 ANTILEY

SE RECUERDA KE LA REALIZACIÒN DEL EVENTO ESTÂ 100% GARANTIZADO; ASÌ ES QUE SE LES INVITA A PARTICIPAR DE ESTE EVENTO Y MOSTRAR SU SOLIDARIDAD KOMBATIVA: HASTA EL PRÒXIMO EVENTO KARAJO!!!! RICHI LAKRA

RICHI LAKRA Y EL PRIMO MUJICA ENTREVISTAN A LA POETA UNDER YULY GALVEZ EN 3 AL HILO..

2011-08-25T16:08:00.000-07:00

ESTA CONVERSA EN EXTREMO DE ALCOHOL,CIGARROS Y HARTO LIRISMO SE HACIA ESPERAR ,YA KE LA AMIGA JULY GALVEZ ,AUNKE JOVEN DE EDAD .YA LLEVA AÑOS LUZ DE PARTICIPAR CON RADIKAL ACTIVISMO CON LA JEFATURA DE POETAS DEL ASFALTO,Y EN ESTA ENTREVISTA ELLA LEE,FUMA ,SE EMBORRACHA Y SE DA EL LUJO DE ESPETAR EN SU SUCIA KARA AL VIEJO RICHI LAKRA, EL CUAL APENAS FARFULLA ,PERO ESTO KEDA COMO REGISTRO DE LA INTENSIDAD VIVENCIAL DE JULY KIEN EN VERDAD NO TIENE KE ENVIDIARLE NADA A LA INTONSA DE JULIANA KILLER LLAMOJA NI A OTRAS BOKITAS DE CARAMELO COMO ESA TIA LAKROZA DE ROSINA VALCARCEL,BIEN EL MATERIAL AHI ESTA Y CHEKEEN .......Y KE SE HAGA LA LUZ....LARGA VIDA A JULY GALVEZ Y A SU NOVO MACHO KABRIO EL POETA MAYOR LUIS MANUEL EL PRIMO MUJICA....VADE RETRO.

KONCIERTO DE SOLIDARIDA RADIKAL

2011-08-16T10:18:00.000-07:00

BUK 91 Y MILENA LUANA 3

PRESENTAN:

KONCIERTO DE SOLIDARIDA RADIKAL

DÌA:

VIERNES 02 DE SEPTIEMBRE, 2011

HORA:

8PM KON RELOJ

11 BANDAS DE KOMBATE SOLITARIO

DESASTRE SOCIAL

GENERACIÒN PERDIDA

KROMOSOMA X

DISTORCIÒN ÀCIDA

RUPTURAS

HONGOZ EN EL ZEREBRO

ALKOHÒLIKOS KALAVÈRICAS

ANTILEY

DESAKUERDO

ANTILEY

D.H.K

LUGAR:

BAR ZELA

NICOLÀS DE PIÈROLA 961

ENTRADA: KOLABORACIÒN KONKRETA

PARA EL “PELAO RUPTURAS”

ADEMÀS:

POETAS DE ASFALTO # 79

EDICIÒN HENRY MILLER “…ESE PENE KALLEJERO…”

PERFORMANCE:

PRIMAVERA ROZA

POR FÈLIX MÈNDEZ

TOKATA:

FERNANDO CASSAMAR

TÌTERES:

PEPITO RON Y SUS MAÑOSERÌAS

TAMBIÈN:

VENTA DE FANZINES MATERIAL SUBTE – KONTRAKULTURAL, ETC

APOYAN:

UNIVERSO ÀKRATA

AZCO SOCIAL

PRODUCCIONES PRIMITIVAS DE FERNANDO LAGUNA

EL HONGO DE RODOLFO YBARRA PINTO

RADIOFELIXMENDEZ

SALUDOS:

A CRISTIAN “DESASTRE” POR SU “DIABLO”

NOTA:

ESTE EVENTO SERA GRABADO

EDITADO Y ENTREGADO A TODAS

LAS BANDAS COMO AGRECIDIMIENTO

AKI EL DOKUMENTAL COMPLETO-20 AÑOS DE SENTIMIENTO DE AGITACION -TRIBUTO A EUTANASIA.

2011-08-04T13:51:00.000-07:00

SI MIS ESTIMADOS APOLOGETAS Y DETRACTORES EN SUS MANOS Y EN SUS ALMAS EL DOKUMENTAL DE 2 HORAS DE DURACION ,AKI SE ENTREGA EN 8 SEGMENTOS PARA KE UDS LO CHEKEEN ,LO ANALIZEN Y CRITIKEN Y TAMBIEN ,KE CHUCHA ,LO DIFUNDAN Y PIRATEEN .... BIEN MISION CUMPLIDA Y HASTA LA PROXIMA ..KARAJO...

En las Sucias kalles: Video (DVD) “20 Años de Sentimiento de Agitación”

“Poetas del Asfalto”

&

Kike “Eutanasia” Producciones

Presentan

“20 Años de Sentimiento de Agitación”

Este trabajo – Dokumento Historiko reune como registro Audio-Visual (de casi 2 horas de duracion) la “Jornada Kontrakultural” realizada el 13 de Noviembre del 2010 y ke testimonia todo un evento que incluye: - Conversatorio - Performance – Concierto y otras lakras, todo esto como un tributo o reconocimiento a la maqueta – demo “Sentimiento de Agitación”- Nov.1990 de la banda Punk-Rock “Eutanasia” que indudablemente es un hito en la denominada movida subterranea.

“Poetas del Asfalto” principal gestor de este evento agradece la participación de amigos y hermanos y asi mismo a las bandas que tuvieron la disposicion sin ningun criterio o interes lucrativo de participar en este acontecimiento.

“20 Años de Sentimiento de Agitación”

(Video)

13 de Noviembre de 2010

Ejekutores y verdugos:

Ricardo Augusto Vega Jaime (Richi Lakra)

Luis Manuel “Primo” Mujica Marino

Arte grafiko: Fernando Laguna Silva

Kamaras: Eduardo Nova – Luis Mujica – “Limagris”

Kon el apoyo en la realizacion final de: Guillermo Enrique Castro Camargo (Kike “Eutanasia”)

Auxiliar de apoyo: Eli Franco Verastegui.

Secretaria Ejecutiva:Srta de “Ciber Mercury”

04 de Febrero del 2011

Lima – Peru -Sudamerika

EN LAS SUCIAS KALLES POETAS DEL ASFALTO-78.......

2011-07-21T14:46:00.000-07:00

Céline: la hez de la cual todos estamos hechos

Y dijo Dios a Moisés: yo soy el que soy.
Éxodo, 3:14

Es la hora de que rasguen sus vestiduras, penitentes de espíritu, hombres buenos y completos siervos del statu quo. Un sucio pájaro del mal se cagó sobre los dioses, esgrimió en panfletos antisemitas feroces argumentos contra una estirpe execrable, los judíos, como buen simpatizante de Hitler.
Demás está decir que será incomprendido por aquellas plañideras que sufren ante las imágenes del supuesto holocausto. Pero a Céline le hubiera llegado al huevo. Incluso en un diálogo de su Viaje al final de la noche (1932), cuestiona la “pureza” del lignée francés:

¡No es verdad! La raza, lo que tú llamas raza, es ese hatajo de pobres diablos como yo, legañosos, piojosos, ateridos, que vinieron a parar aquí perseguidos por el hambre, la peste, los tumores y el frío, que llegaron ven¬cidos de los cuatro confines del mundo.

Louis-Ferdinand Céline (1894-196) Considerado el último poeta de una larga lista de malditismo que produjo Francia. Creador de una verdadera revolución en la narrativa de su tiempo, retrata en sus novelas lo “peor” de la naturaleza humana, o simplemente lo crudo, real, inmanente.

Análisis de sus personajes

Tanto en el Viaje como en Muerte a Crédito, los personajes principales son heterónimos y muestran características del Ferdinad auténtico, es decir nacionalismo y una obtusa visión del mundo y la comprensión de la “otredad”, entendida no como una categoría excluyente.
Existe un encapsulamiento, ya sea Ferdinand Bardamu recorriendo África o Estados Unidos, o, como el Ferdinand de la Mort, viviendo en Inglaterra cual si nunca hubiese salido del villorrio, entendiéndose este como un estado mental. La generación de cuestionamientos es interesante, ¿qué tan válido es el derecho a la diferencia? ¿Fue un adelantado a su época?, al pintar un bizarro collage de personas exasperados, mancillados por el hambre, presas de un egoísmo y vileza generados por la necesidad, tal como decía Kazantzakis: cuando la pobreza es extrema, se convierte en corrupción que puede degradar al hombre. Y esta no es una pobreza sólo física, sino “espiritual”.

Importancia de las pequeñas comunidades

Un escudriñamiento desapasionado, nos lleva a cotejar la actitud de Céline ante la vida con otras de su tiempo y posteriores. Empecemos con los postulados de uno de los padres del ordo-liberalismo alemán, Wilhelm Röpke. Quien habla de una deshumanización, una degeneración social, política y psicológica, un lazo comunitario que estructura la sociedad conformada por: la comunidad, profesión, iglesia, vecindario y familia. Es decir un retorno a lo nuclear, siguiendo la lógica de Ferguson contra la masificación que desintegra los lazos sociales y convierte a los individuos en entes abstractos. Coincidencia, un pensador alemán ya ponderaba en esa época las virtudes de lo pequeño, el provincialismo del que acusaban a Céline.
Es hora de comparar el pensamiento de un compatriota suyo, Michael Foucault, quien al hablar de la familia, demuestra cómo es una institución soberana, que conlleva indefectiblemente a la sociedad disciplinaria, mediante la articulación, continuidad isotópica, colegio, cuartel, hospital, cárcel. Una jerarquía superpuesta a otra de manera continua. Así la familia será la encargada de obligar al individuo a “entrar” en las instituciones disciplinarias antes mencionadas. Cuando falla en su objetivo, caso de algunos hijos de puta como Céline, y se producen “malos ciudadanos”, un discurso disciplinario ingresa para corregir la situación del “desviado”, este discurso justifica y potencializa las relaciones de poder. ¿Es posible escapar?, ¿qué son realmente los out siders?

Contexto político y social

El animal político de Aristoteles es una configuración de carácter netamente urbano (polis) y tiene por característica el logos, la palabra, el pensamiento y a su vez esto le otorga la capacidad de ser justo e injusto. Dice Mario Vargas Llosa que las Bagatelles pour une masacre (1937), comprenden parte del conjunto de: repugnantes panfletos de un racismo homicida. Privándole así nuestro Premio Nobel del derecho a ejercer su logos, o es que únicamente tienen la potestad de escribir sobre una determinada opción política los “vencedores”, yanquis, británicos y aquellos mantenidos por el capital del Sionismo internacional. Dejen de joder, el mundo estaba en guerra y los maniqueísmos no servían en absoluto. ¿Quién era bueno?, Churchill el incendiario de ciudades civiles alemanas, Harry Truman lanzando bombas nucleares en Japón, Stalin, el primer creador de campos de concentración. Sympathy For The Devil de los Stones suena cómplice en mi cabeza.
Una empobrecida middle clas fue el universo de sus narraciones, recordemos que él, médico además de escritor, fue hijo de un empleado de seguros y una costurera. Una herencia le permite cierta holgura para estudios y ocio. Viaja a Inglaterra y Alemania, donde trabaja, estuvo en la guerra y el servicio diplomático. Rescató el lunfardo propio de los bajos fondos aunque no pertenecía a ellos del todo, algo así como mis amigos los Poetas del Asfalto.

Del otro lado de la vida

Cuál es el valor de este hombre, uno de los autores más contradictorios y complejos del siglo XX, para que algunos estudiosos y escritores como Erika Otrovsky en Céline an his Vision, (University Press, Nueva York, 1968) y Onetti le dedicaron ensayos, André Marlaux y su compañía de comunistas quisieron silenciar su obra, basados en Bagatelles por un massacre, Le beaux traps y L’école de cadavres, los tres panfletos que dan pie a la polémica. Quién refutó a Jean-Paul Sartre en su ¿Qué es la literatura? cuando pedía que alguien le dijera una buena novela escrita por alguien que defendiera el antisemitismo.
En fin, quién era este sujeto influenciado por Gustave Flaubert ,Guy De Maupassant y León Daudet, que a su vez influenció a cuanto degenerado tomara la pluma como un arma para excretar sus pensamientos, allí están par example: Charles Bukowski, Henry Miller, Jack Kerouac, Jim Morrison y William Burroughs. Qué encanto hallamos ante un espejo que nos muestra desnudos y llenos de estiércol, divinamente humanos, para ser el segundo autor francés más traducido y vendido a otras lenguas después de Albert Camus.
Cerremos esta colaboración con unas palabras del tan mentado personaje:
En vano les respondía que tenía amigos allí y que me esperaban. Como si hablara en chino.
¿Amigos? -decían-. ¿Amigos? Pero, ¡si les importas tres cojones a tus amigos! ¡Hace mucho
que te han olvi¬dado, tus amigos!...

Lamentablemente Céline, apologetas y detractores aún no te han olvidado. Por qué no dejan descansar al pobre diablo.

(TEXTO SOBRE LOUIS FERDINAND CELINE ------TRABAJO DE FRANCISCO LEON......)

Interrogatorio al poeta-vampiro Pablo “Dark” Pineda por Richi Lakra, director-fundador de “Poetas del Asfalto”.
(“…Céline, “Muerte a crédito”, los subtes, “el primo” y Rodolfo Ybarra, “La canción de la penumbra y el fuego…”)

1. Díganos Ud. Su juicio sobre los 50 años del obituario de Louis Ferdinand Céline.

Céline es “El profeta de la decadencia” y fue el, quien abrió las puertas de la literatura undergraund para otros escritores como Charles Bukowsky , Henry Miller y Sartre. Su literatura destapa la vida de una sociedad caracterizada por la inmoralidad, los excesos, la lujuria, sexo desenfrenado, la envidia, el odio y que como seres humanos, se manifiestan en un determinado momento de la vida, porque cada uno es un mundo que va asimilando lo que hay a su alrededor y que sale a relucir muchas veces lo inesperado que hay en nosotros. A 50 años de la muerte de Céline, sus novelas transmiten tal como el percibió la vivencias personales que dejaron huella en él, para escribir lo que más le impactaba, en el declive de una generación que había perdido los valores humanos, convirtiéndose en una degeneración que el mostró a pesar de las críticas que el mantuvo con otros. Es por eso que no se puede dejar de lado, lo que él hizo como uno de los pocos novelistas de la contracultura a quien debemos de leer al menos uno de sus libros, porque en verdad aquí en Lima son difíciles de encontrar, salvo “Viaje al fin de la noche” que si es más fácil de adquirir.

2.- Se husmea por ahí, que tú serías (dentro de la gente undergraund…) el sujeto privilegiado con la novela “Muerte a Crédito”; que nos dices al respecto.

Bueno, en verdad éste libro quería conseguirlo aunque sea haciendo un pequeño esfuerzo, porque difícilmente se puede encontrar en fotocopia o pirata. Así que por ahí me dijeron dónde podía adquirido y lo compré. Sus más de quinientas páginas te pueden colocar frente al espejo de la vida de uno mismo y de la que uno no puede escapar. Céline quiso plasmar esta novela basándose en sus propias experiencias, por lo que se puede decir que en cierta forma es autobiográfica. Él no tiene nada que esconder cuándo quiere decir algo, ni maquillar sus palabras a la hora de expresarse, ya que en la lectura de “Muerte a crédito” uno hallará un lenguaje poco convencional y que de seguro chocaría con un lector de literatura “Light” por así decir. Puedes encontrar frases “subidas de tono” o situaciones que pueden dejar con los pelos parados al que no esté preparado a sumergirse en cada una de sus líneas. Emplea el llamado “humor ácido” para recrear escenas en la que sus protagonistas sucumben ante una serie de conflictos de la que difícilmente pueden hallar soluciones siendo condenados a una suerte que ellos no desearon. Es casi seguro que Céline se identificó con el principal personaje de ésta novela llamado Ferdinand, quien atraviesa diferentes etapas de su existencia entre una niñez y juventud plagada de una falta de incomprensión por parte de sus padres y sus apuros económicos con los que lidio casi siempre. Ésta fue su segunda novela que con el tiempo, muchos han descubierto una nueva forma de escribir alejado del formalismo y las contradicciones que hallan podido surgir con respecto a la obra de éste excelente escritor. Yo no creo ser el sujeto privilegiado que halla leído solamente éste libro, porque creo que todo aquél que se interese por el sucio realismo o los libros de contracultura, me imagino que ya lo han hecho o ya lo estarán leyendo de alguna forma u otra, aunque si alguien desea se lo puedo prestar para sacarle fotocopia, como se dice: “piratea y difunde”, en esa parte no hay problema o tal vez intercambiar con otro libro que sea de interés.
3.- ¿Ke son los subtes para ti?

Los subtes pertenecen a la gente identificada con la contracultura, y es anti-sistema y anti-conformismo contra todo lo que aparenta ser bueno pero en el fondo es causa de esclavitud física y mental, como se diría: “viven dentro de ésta sociedad, pero no se adaptan a lo que ella les quiere dar”. Creo que lo más importante en un subte es ser consecuente con lo que piensa y a la hora de actuar. Generalmente a los subtes siempre se los identifica con los punks ya que el término subte se denominó a todos lo que formaron parte de la mancha que empezó a forjar su forma de pensar y actuar expresándola a través de su música al cuál denominaron “rock subterráneo”. En ella se reflejaba la rabia que uno llevaba dentro en esos años y que se hacía manifiesta no solamente en conciertos, sino que también realizando algún tipo de protesta contra algo que no estaba bien, a pesar de las consecuencias que se tuvieron que pasar por lo que ellos creían. Todo subte es un idealista, por más que sea imposible alcanzar lo que se pretende que suceda; al menos se intentó y esas huellas quedan para los que vienen más adelante. Aunque la sociedad asfixiante en la que vivimos es cada día más adsorbente, en el sentido de que el consumo masivo a través de la publicidad ha transformado todo lo que representaba un medio de lucha contra lo convencional, en una moda digerible para todo el mundo.
Para ser sincero, muchos ya han abandonado toda esa efervescencia de los inicios, cambiando aquellos conciertos que se hacían en los barrios o en cocheras para autos y de manera autogestionaria, por grandes conciertos auspiciados por empresas cerveceras o de aquellos que quieren lucrar con lo que significó una patada en el culo contra el sistema de mierda ante el cual protestaron y ahora so pretexto de que de qué van a vivir se venden a todos esos farsantes.
Aunque son pocos los que se mantienen al margen de todo aquello, creo que ellos son los que al menos mantienen la esencia de la cultura subte de las calles y que se mantendrán así resistiendo contra la m…..
Con respecto a la literatura subte tendría que mencionar a escritores que a mi parecer fueron quienes causaron escándalo en la época que vivieron, me refiero a los que pertenecieron a la generación beat, quienes con sus novelas o libros de poesía fueron criticados e incluso prohibieron que sus libros sean leídos por ser de carácter pornográfico. Es el caso de Henry Miller, Allen Ginsberg y el mismo Céline.
Regresando a lo que es la movida subte, en estos años que se vienen, cada uno debería de seguir manteniéndose sin claudicar desde dónde uno pueda; ya sea por medio de la música sin dejarse arrastrar por la moda comercial, a través del arte en todas sus manifestaciones, la literatura escribiendo novelas, relatos, poemas o creando sus fanzines pero de forma autogestionaria lo cual es difícil pero no imposible.
No solamente los subtes están aquí en Lima la podrida, sino que también están diseminados en otros países latinoamericanos dónde se dicen que la escena es mucho más fuerte como es el caso de algunos países como México, Brasil, Argentina, Colombia o Chile. Pero mientras aún exista ese mismo sentir, habrá que seguir en pie de lucha.

4.- Del “primo” Mujica y Rodolfo Ybarra, que nos dices.

El “primo” es producto de una sociedad que camina hacia un abismo sin fin, del cuál, él ha venido a extraer, todos los pecados que se reflejan en las sucias calles y vivirlos sin importarle un bledo lo que ha él mismo le pase. Lo expresa en sus poemas que uno debe leerlos al borde de la locura o cuándo uno éste en estado de shock. Porque uno puede llegar a convulsionar a través de un ataque epiléptico al sumergirse en esas líneas que nacen en su cerebro, buscando un escape pero que tal vez, no llegue ha encontrar la salida esperada. Para su mala fortuna lo han vetado en algunos centros culturales por sus excesos como por ejemplo en la casa Mariátegui y otros sitios exclusivos por ser un ser híbrido que rompe las reglas de la formalidad.
No quiero exagerar en estas líneas, pero el tío Rodolfo Ybarra debe de ser en la actualidad, una de las mayores voces representante de la poesía contracultural aquí en éste país. He leído sus libros: “Construcción del minotauro”, “Sinfonía del caos”, “Carne humana”, “Ruptura del eje” y el de “La bestia tricéfala”. Son obras que todo iniciado en la poesía de choque, radical y contestataria, debería de leer y tener presente. En “Construcción del minotauro” se puede percibir el sufrimiento de aquél “ser” mitológico que es el espejo del hombre que habita en esta tierra, encerrado en un sin fin de laberintos al que ha sido condenado eternamente. Aunque él, trata por todos los medios, hallar descanso a su tristeza para alcanzar la catarsis de su alma.
Cabe resaltar también, su solidaridad con aquellos que de una u otra forma han tenido que pasar una serie de injusticias en algún momento. También su blog es una herramienta de trabajo muy importante que él utiliza, para poder hacer críticas y escribir artículos sobre literatura, música y comentarios políticos; teniendo como objetivo, sacar a la luz lo que debe ser verdad y desenmascarando las cosas ocultas y cómo deberían encaminarse.

5.- y 5/2…Hasta la fecha cuántos poemarios tienes editados y háblanos concretamente de “La canción de la penumbra y el fuego”.

He publicado unos ocho poemarios desde el 2007, y con respecto a “La canción de la penumbra y el fuego” es un poemario que lo estoy reestructurando. La temática cómo usted sabe, enfoca una visión catastrófica del planeta que habitamos. Pero muchas veces el tiempo le falta a uno para terminar con los proyectos que uno tiene, pero por problemas presentes es imposible hacerlo. Trato de buscar sobre todo en las madrugadas para ponerme a escribir o un domingo en que ya nadie interrumpe la tranquilidad. Pero en fin, toda creación siempre requiere momentos en que uno se olvida de lo que sucede a tú alrededor, para hacer lo que a ti más te gusta y así plasmar un día, lo que ya debe de ser en el momento presente.

POEMA DE JOSE PANCORVO----

GUÍA DE LIMAS

de Carmen de La Legua en Magdalena del Mar así así

y el parque de entre Domingo cortadoras y mezcladoras

y el ilusionista ding dong el repostero

o en el sepulcro a travesía a mano

sueño de espíritus de espaldas

puro esternón estrella

con las riendas en los dientes en el cuartel del tiempo

peso como la nube paso paradisíaco mi matrimonio

…este sabor… abre las puertas… …del misterio

este completamente no es nuestro cuerpo

y echarse las horas y siglos con Westphalen

preferido el latido

y tú mi chibolona la momentánea la antena de costillas

los pies secos y perdidos los bienes y los quienes

me la nuca

me la nuca

te la nuca

FANZINES AHORA

2011-07-11T15:47:00.000-07:00

POETAS DE ASFALTO

RADIO FELIXMENDEZ

& ASCO SOCIAL

PRESENTAN:

“…FANZINES… ¡¡¡ AHORA!!!"

DÌA:VIERNES 15 D EJULIO 2011

LUGAR: EN EL BAR ZELA DE NICOLÀS DE PIÈROLA NRO 961

HORA: DE 5.30PM A 9.30PM (KON RELOJ)

ENTRADA LIBRE

VENTA Y EXPOSICIÒN DE FANZINES Y PUBLICACIONES INDEPENDIENTES

ALTERNATIVAS CONTRAKULTURALES ANARKISTAS Y OTRAS LAKRAS

VIDEOS: “FESTIVAL DE FANZINES” Y DVD “POETAS BORRACHOS”

REALIZADO POR CRISTIAN PORTOCARRERO Y CHARLES “VELORIO” BARZOLA DE PDA

PERFORMANCE: PINGA FANIZNE POR FÈLIX MÈNDEZ

ADEMÀS: POETAS DE ASFALTO NRO 77 EDICIÒN

RODOLFO YBARRA PINTO “ULTIMATE-EDITIÒN 2.0”

PRESENTADO POR JOSÈ PANCORVO FRANK MARTÌNEZ

RICHI LAKRA FERNANDO CASSAMAR Y EL PRIMO MUJICA

TAMBIÈN: POETAS DE ASFALTO NRO 78

LOUIS FERDINAND CELINE –“MORTE A CRÈDITO” –

5O OBITUARIO DEL RÈPROBO

TOKATA AKÙSTIKA Y LEKTURA GENERAL SIN CENSURA

PD: PARTICIPAN SIN NINGUNA LIMITACIÒN NI KOSTO ALGUNO

TODOS LOS KE DESEEN PRESENTAR ALGUNA PUBLICACIÒN

ORAGANIZAN:

PRODUCCIONES PRIMITIVAS DE FERNANDO LAGUNA SILBA

EL HONGO DE RODOLFO YBARRA PINTO

UNIVERSO ÀKRATA DE LUCHO DESOBEDIENCIA

EL PRIMO DEAD (34 AÑOS)

PABLO DARK – VAMPIRO PINEDA

50 CELINE EL REPROBO---LOUIS FERDINAND CELINE-OBITUARIO 50 .-YO ME HICE EN EL INFIERNO.

2011-07-01T15:45:00.003-07:00

VIERNES 01 DE JULIO-2011,CINCO DEKADAS DE LA MUERTE DE LOUIS FERDINAND CELINE,UNO DE LOS MAS GRANDES ,O EL MAS GRANDE,DE LOS ESCRITORES KE ROMPE CON TODO,MANDA A LA MIERDA A TODOS-NIEGA TODO E INAGURA E IMPLANTA EL HABLA POPULAR-LA VOZ DE LOS MALDITOS EN EL NIVEL MAS ALTO EN LA NARRATIVA UNIVERSAL.
DESPUES DE VIAJE AL FIN DE LA NOCHE Y DE MUERTE A CREDITO ,YA NO SE PUEDE ESCRIBIR AMANERADAMENTE-HIPOCRITAMENTE,EL TIPO LO HACE CON LAS HECES ,FRONTALMENTE SIN AMBAGES EXPONIENDO LAS MISERIAS HUMANAS .

DESPUES DE EL,NI JEAN PAUL SARTRE,HENRY MILLER,WILLIAM BURROUGS O CHARLES BUKOWSKI NO SE LES HUBIERAN ABIERTO LAS PUESTRAS PARA LLEGAR A SER LO KE SON- GRANDES ESCRITORES.
L.F.CELINE SOLIA AFIRMAR --YO ME HICE EN EL INFIERNO--Y DESDE ALLI LAS BRASAS KE TODO LO SUBVIERTE -PURIFIKA EMERGUE PARA SEÑALARNOS LA RABIA DE LA GRAN LITERATURA
SALUD FERDINNAND---SALUD OH BARDAMU--DESDE AKI TE CELEBRAMOS-REIVINDIKANDO--SIEMPRE

EN LAS SUCIAS KALLES POETAS DEL ASFALTO Nº- 77

2011-06-22T16:13:00.000-07:00

ESTA EDICION DE POETAS DEL ASFALTO YA ESTA EN LAS SUCIAS KALLES Y SERA PRESENTADO EN DETERMINADO ANTRO PROXIMAMENTE, ESTEN ATENTOS MIS ESTIMADOS CON ESTE NUEVO NUMERO DE POETAS DEL ASFALTON-77.
ASI KE AKI LES VA ESTA NUEVA EDICION LEIV MOTIV CON EL KOMANDANTE RODOLFO YBARRA PINTO.

LAS ÓRBITAS MAYORES DE RODOLFO YBARRA (POR JOSÈ PANCORVO)

RODOLFO YBARRA HA VISTO Q EL MUNDO ACTUAL ESTÁ DESORBITADO POR AKÍ Y POR ALLÁ, QZÁ PEOR Q EN TODAS LAS ÉPOKS.
POETA MÁS Q MARGINAL, ESTÁ PRACTICAMENTE AL MARGEN DEL MISMO MARGEN. PORKE RODLFO ES UN ACECHADOR Y CAZADOR DE LOS CONTEXTOS Y CONSENSOS ENGAÑOSOS. DE LOS DIGITALES POR EJEM PLO (DIGITAL OBVIAMENTE VIENE DE DEDO).
EN EL KOMBATT AL CONTEXTO-CONSENSO ACTUAL HAY Q SER UN ARCHI CIRUJANO PARA VER Y EXTRAER TODO EL BULTO MALIGNO, Y PARA NO KKORTAR LOS ÓRGANOS NATURALES. TAREA DE ANALISIS OBSERVACION Y PACIENCIA CASI DESESPERANTES. Y DE MUCHO PENSAMIENTO, COMO EN EL CASO DE RODOLFO.
PERO A MENUDO SU INTUICIÓN POETIK SUPLE Y SUPERA EL RAZONA-MIENTO:
LOGRA AL VUELO. ASI CEA POR UNOS INSTANTS, SUPERAR LOS KONTEXTOS-CONSENSOS OFUSCANTES Y SEMBRADOS P.EJ. EN es común ver a través del éter toda la historia agotada O EN: si te pusieras a mirar el iniverso en una gota de agua
O EN: el tiempo es ciego como los hombres
POR ELLO ES DE LOS POCOS, KIZÁ EN SU GENERACIÓN EL ÚNICO REALMENTE MARGINAL Y TRANSMARGINAL CON LA DOBLE LUCIDEZ DEL ANÁLISIS Y LA INTUICIÓN-VERSO. PERO ESE CONTEXTO-CONSENSO ES TAN FUERTE Y TAN ARRAIGADO EN NUESTRO SUBCONSCNT KE AÚN TIENE AMPLIO KAMPO PARA EXTENDER LA LUCIDEZ, Y PSAR A ÓRBITAS CADA VEZ MÁS ALEJADAS DEL ENGAÑO Y POR LO TANTO CADA VEZ MÁS LÚSIDAZ
Y CADA VEZ MÁS VELOCES
EN ELLO ESTÁ RODOLFO YBARRA
FELICITACIONES Y HONOR AL POETA
Y AL INUSUAL Y GLORIOSO Nº 77 DE LOS POETAS DEL ASFALTO (LEGÍTIMOS, PROBADOS Y ACREDITADOS POETAS AL MARGEN DE LAS VANIDADES Y LOS CUBILETEOS)

INTERROGATORIO AL CMDTE RODOLFO YBARRA POR LA JEFATURA DE “POETAS DEL ASFALTO”

1.-Esta edición de P.A. es el número 77 coincidiendo con la fecha histórica del origen del punk. Qué nos dice usted sobre este hito.

Cierto, el hito del 77 es el hito de Sex Pistols y de Johnny Rotten (“Podrido”), el guitarrista Steve Jones, el baterista Paul Cook y el bajista Sid Vicious. No obstante, hay que reconocer que la mayor parte de las composiciones de la banda, como se supo después, fueron obra y gracia de su primer bajista, Glen Matlock, quien andaba peleado con McLaren y Rotten. Así que cuando escuchamos “God Save the Queen” o “Pretty Vacant”, “Anarchy In The UK”, etc., en realidad estamos escuchando a Matlock.

Ahora, el punk es producto de muchas influencias; una de ellas, quizá la principal fue la que vino del lado de la antimoda planteada por Vivianne Westwood, Chelsea y el activista Malcom McLaren en la Inglaterra de 1971. Ahí bajaban, miraban y se vestían los que después dieron forma a los grupos punk como The Clash, , Richard Hell, The Damned, , Siouxsie and The Banshees, Johnny Thunders Heartbreakers, Sex Pistols, Flowers of Romance, The Vibrators, etc., etc.

Lo que ocurre en 1977 cuando meten presos a los Sex Pistols por ridiculizar a la reina es parte de los procesos contraculturales donde las “crisis” se resuelven con represión, cárcel y castigo. Es claro que los Sex Pistols supieron capitalizar bien estos eventos, por eso en 1996 regresaron en la gira “Sucio Lucro”, pero ya los tiempos habían cambiado y mofarse de la reina ya no es rentable porque la reina se ha convertido en un atractivo turístico, una estatua, un animal en extinción o algo parecido que los visitantes pagan por ver. El respeto ahora es una formalidad, una “corrección”, pero no una cuestión axiológica o de necesidad moral.

Lo que nos queda del punk es el imperdible, la actitud y el no arrear la bandera. Lo demás seguirá siendo pura pose o postura de kamasutra, apariencia y no consecuencia. La estética no camina sin ética, pero la ética puede prescindir de la estética. Lógicamente definir qué entiendo por estética y ética puede llevarme muchas páginas. Resumo entonces: palabra y acción. Moda sí, pero lucha reivindicativa y lucha política también.

2.- ¿Qué nos puede decir de los 4 poetas suicidas de la generación del 90’ que murieron trágicamente? José Mari Recalde que murió a lo bonzo en un incendio en el distrito de Jesús María en el año 2000, o Tomás Ruíz, Juan Vega y Elí Martín.

En verdad, habría que agregar a esta lista al poeta Rudy Pacheco, miembro del grupo sanmarquino “Cultivo” que falleció de una penosa enfermedad y al suicida Manuel Meza de mi antiguo grupo de la Asociación Nacional de Escritores y Artistas en su brazo poético “Aedosmil”; o a Carlos Oliva que murió arrollado por un vehículo mientras escapaba de sus perseguidores. Todos ellos fueron parte de la generación de los noventas, una generación que no solo vivió las épocas de convulsión interna, sino que resistió la arremetida del fujimontesinismo cuando este sitió las universidades con las mesnadas y fuerzas pretorianas que allanaban el camino para que pudiera ingresar con todo el neoliberalismo y el capitalismo salvaje. Todos los que murieron por una u otra razón (suicidio, asesinato, cáncer, sida, tbc, delincuencia, etc., etc.) son los héroes de estos tiempos. Los que les sobrevivimos le cantamos y le echamos flores porque sus muertes, irónicamente, nos ayudaron a resistir. Y aquí estamos.

3.-Puedes hablarnos sobre tu poemario “El Estereoscopio 500”. ¿De qué trata y qué esperas que saque el lector de su lectura?

“El Estereoscopio 500” es un texto sostenido por varios libros que se integran para generar una propuesta industrial (Gonzalo Portals) en la que la locura, las frenopatías, manías y otros trastornos son el inicio y fin. Lo que el lector tiene que hacer es dejarse llevar sin cuestionamientos y navegar libremenrte en sus más de quinientas páginas; por momentos será el ritmo, quizás después el mensaje o la estructura o la manifestación del dolor de la incomprensión y de la pérdida de la razón, lo que lo lleve a buen puerto o a un entendimiento o un darse cuenta de que el lenguaje no es gratuito.

Quiero anota que uno escribe libros no para esperar algo, yo en realidad no espero nada, ni siquiera venderlos, hacerme famoso o buscar alguna respuesta pavloviana en el receptor . Escribo libros por una necesidad fisiológica, neuropsicobiológica y para evitar la patología que es vivir.

4.- Qué piensas del twitter y el facebook, de las redes sociales en general. ¿Para qué crees que sirven cuando uno es un antisocial por naturaleza?

Para empezar –espero que no me llamen catastrofista o seguidor de las teorías de la conspiración--, las llamadas redes sociales se encuentran hackeadas por la Cia y otros organismos transnacionales. A través de ellos dirigen conductas, imponen modas, ejercen un control más detallado y menos burdo que el espionaje y el macartismo de los años cincuenta. Nos hacen creer que somos partícipes de una libertad ficticia, una libertad que es un montaje, una farsa, pero que esconde la esclavitud de los sueldos, la esclavitud de las conciencias y las formalidades del Estado que, como todos sabemos, son pura obligación y poco resarcimiento. Nuestras conversaciones internas están siendo vigiladas vía operaciones logarítmicas y otros mecanismos de control dentro de lo que conocemos como psicocontrol de Estado.

El deber de todo sujeto contracultural en este estado de cosas es derrumbar a Internet y a las transnacionales, al poder detrás del poder y romper la faja de transmisión de un sistema putrefacto: el trabajo como sinónimo de esclavitud, y más que eso la especialización del trabajo, la división internacional del trabajo producto del taylorismo y los enganchaesclavos y los capataces de un sistema aberrante que nos ha conducido a la automatización, la cosificación y a la pérdida de los valores de la vida humana.

En ese sentido el twiter, el facebook, los blogs, los correos y todos los otros mecanismos de cibercomunicación (GPS, satélites, televisión digital, etc.) están siendo llevados como la punta del látigo. La tecnología está en manos de los oligopolios y su uso es de dominación. Quien diga lo contrario no conoce nada de Guerra de Cuarta Generación ni cómo se manejan los poderes vía los iluminatis, los sionistas o los tecnomutantes y ogros cibernéticos como Bill Gates. El panorama es sombrío y la resistencia cibernética está en manos de los hackers; por eso Estados Unidos tiene fichados a todos los hackers de América y quizás del mundo. La clandestinidad y el planteamiento de los anarquistas primitivistas como Zerzan tendrán que revisarse con urgencia.

5.-En Construcción del Minotauro, 2006, deconstruyes la propia mitología griega: ¿intentas construirla de nuevo?

Hace más de diez años que escribí “Construcción del Minotauro”, lo hice totalmente sugestionado y en una soledad absoluta, viviendo frente al mar en La Encantada de Chorrillos. Había leído muchos libros de mitología, desde Max Müller, el fundador de la mitología comparada, hasta Mircea Eliade, antisionista y antisemita (lástima que haya sido reaccionario), y en una de esas revisiones literarias me había encontrado con el cuento La Casa de Asterión de Borges. Como sabemos Asterión es el otro nombre del Minotauro. Del mismo modo, había leído “Los Reyes”, una obra de teatro de Cortázar hecho a partir del Minotauro. Toda esta información y la búsqueda para salir de mi propio laberinto, tejieron este texto que en su primera versión sobrepasó las 500 páginas; luego depuré algunas cosas y me quedé con un poco menos que la mitad. Los múltiples fracasos en la edición de este libro me han hecho pensar que el Minotauro no quiere salir de su laberinto porque ese es su lugar y ahí se debe quedar.

7.-háblenos sobre anarquía y marxismo.

He escrito cientos de páginas sobre estos dos grandes temas y formas de vida. He criticado duramente al marxismo y me he quedado con la onceava tesis sobre Feuerbach: “Los filosofos no han hecho sino interpretar el mundo de distintos modos; pero de lo que se trata es de transformarlo.”. He criticado también a los anarquistas de salón y a los “destroyer” y otros especímenes que han confundido la anarquía con una vida placentera de drogas, licor y sexo a balazos, alejados totalmente de lo que podría pensar Epicuro del placer. Por lo tanto, esta vez diré menos, y diré más, diré lo que dijo Kafka: “En la lucha entre tú y el mundo, apoya al mundo”.

8.-Su posición sobre la iglesia, la religión y el cardenal Cipriani.

En general soy agnóstico. No obstante, soy muy respetuoso de las creencias.

Creo yo que el asunto de Cipriani excede todo tipo de tolerancia. No entiendo cómo un miserable puede ser un “representante de dios en la tierra”. Cipriani es más un fascista que un religioso y no se le debería pagar sueldo ni nada parecido. Lo cual demuestra que nuestro Estado sigue viviendo en el Medioevo protegiendo a una iglesia cuyo culto no representa a nadie. Cipriani --y su monaguillo Rey Rey-- no tiene autoridad para hablarnos de paz, convivencia pacífica o amor. Estos señores del clero se han quedado en el oscurantismo y tienen que ser expectorados de nuestra realidad y condenados al ostracismo. Quizás así, después alguien se atreva a creer en el cuento de dios.

9.-¿Qué opina (esto lo checkeamos en un blog) de lo que dice su tocayo Rodolfo Hinostroza, de que vivimos una nueva oleada, una especie de cambios, la vuelta de regímenes de izquierda en América Latina?

Ya se está hablando de la nueva URSS: Unión de Repúblicas Socialistas Sudamericanas, lo cual es, creo yo, una pretensión. Este nuevo “rostro” de latinoamérica no es más que el rechazo a las políticas imperialistas. No lo explico de otra manera. Aunque a mí me parece que el atomizamiento de la izquierda es sólo una percepción epidérmica, y esto debido a que la capacidad organizativa de la izquierda ha aglutinado a un pueblo que les ha dado su voto para triunfar en las ánforas, pero esto no significa necesariamente un reflejo partidario; una simpatía, quizá. Hay que esperar todavía un poco para ver cómo se van alineando países como Chile y Colombia que van a ser las puntas de lanza de un sistema que no funciona o funciona mal. El ave de rapiña va a tener que mostrar las garras, pero el pueblo ya aprendió a defenderse. Los gobiernos nacionalistas tienen que ir preparando la autodefensa. Entendemos que todo este asunto es político, pero cuando no hay solución se pasa al plano bélico: “la guerra es la continuación de la política por otros medios”, Karl Von Clausewitz.

10.-Ybarra, qué opinas de la “Yihad” o de la “guerra santa” declarada por Al Qaeda a occidente y de la muerte de Osama Bin Laden, acaecida hace unos días atrás; y del rollo islámico en general.

Todo esto se explica dentro de un contexto internacional y una política de Estado norteamericano donde las invasiones a “países enemigos”, asesinatos selectivos y no selectivos, responden a agendas siniestras y a coyunturas en las que tienen que apresurar el paso para enderezar políticas, ordenar el panorama y controlar y retener el poder. En este sentido para el imperio norteamericano, lo que ellos llaman el “Islamofascismo” no es más que la respuesta ante el abuso y la prepotencia porque la soberbia de los grandes encuentra la violencia de los pequeños.

11.-Usted, la última vez que lo entrevistamos en el usuario de “Poetas del Asfalto”, afirmó y arengó: “larga vida a los Poetas del Asfalto”. ¿Qué opina en esta ocasión?

Pues, lo mismo. A estas alturas ya no se puede retroceder y hay que seguir bregando y socavando a este sistema que espera acabar con nosotros ante el primer descuido, pero no puede porque ha encontrado resistencia, adaptación y formas de lucha que le son difíciles de controlar, como son los fanzines, la discusiones boca a boca, los conversatorios subterráneos, las pintas callejeras, el volanteo, el perifoneo, etc., etc.

Los “Poetas del Asfalto” son parte de esa resistencia que tiene que continuar. El activismo no se puede detener y menos en estos tiempos en que la bestia capitalista intenta cerrar el paso a la protesta social y a los grupos contestatarios que al fin y al cabo son los ejercen la organización cuando las cosas se ponen mal (y lo vimos hace poco en las marchas contra el retorno del fujimontesinismo en que miles de jóvenes se organizaron libremente, pintando carteles, sacando manifiestos, arengando en las calles; y ahí estaban los colectivos contraculturales haciendo su trabajo mimetizándose con las masas y dando forma a una movilización que encontró respuesta al rechazarse ese endriago mafioso que ahora clama indulto: Alberto Kenya Fujimori). Creo que yo que los PDA ya han soportado las críticas más duras, los momentos difíciles que se presentan los primeros años, autofinanciamientos y demás, de los cuales han salidos ilesos. Tenemos que continuar y construir las barricadas culturales para evitar el paso de la mesnada oligárquica, plutocrática e imperialista. Estamos juntos en esto.

Resistir y difundir.

RODOLFO YBARRA

http://www.rodolfoybarra.blogspot.com

ANTOLOGÍA YBARRA

DOS POEMAS RECONVERTIDOS

“OTRA VEZ, ALGO NEGRO”

Me atrevo a escribir de ti y no sé exactamente lo que tengo que decir

Como cuando sobre ese apunte detallaste tu final

Esa caída del agua rosada en la pecera

(O quizás fue el mío)

Yo tocando tus rodillas como un imbécil

Pensando que más allá de la física está el terreno de lo espiritual

Y de lo que llaman nebulosas o éter,

Los infinitos donde la mirada se ciega en un párpado

Pero a mí me gusta el sabor de la cerveza en la lengua,

El perfume pachuli en los brazos

Y tus manías con la que secuestraste un vagón de mi propia vida.

Ahora tu muerte es la mía

-esa extraña discreción de los ahogados en un vaso con agua

de los aprendices a un discado directo a la eternidad-

El día agoniza en la carátula de un libro de cuentos

Y me he quedado a escribir desde mi propia altura

Siguiendo tus consejos desaforados

Espero que desde donde estés

En el erebo o en limbo donde nada te hace sombra

Puedas entenderme como escritor

O condenarme como amante

(Podemos alterar este último orden

y continuar con algo negro que se extiende en tus espaldas)

Poema reconvertido a partir de la lectura de “Algo Negro” de Jacques Roubaud. Editorial Gallimard 1986

“LAS HOJAS NO ESTÁN MUERTAS”

Yo no quisiera –en verdad lo digo-

Que tú te acordaras cuando éramos amigos,

Cuando corríamos por la playa

Y mirábamos el atardecer en una ciudad que no existe más.

Los poetas apuntan que las hojas muertas

Se rastrillan hacia los desperdicios

Yo más que nadie sé de esto

No obstante te digo que nunca olvidé

El color de tu pelo, ni tus fragancias a frutas silvestres

En el malecón perdido de los recuerdos

En qué momento nos amamos

En qué momento yo te amé

O tú dejaste de amarme

Es mejor que no lo recuerdes

Porque la vida avanza como trailer descarrilado

Destruyendo un pasado

Donde nada se detendrá

Hasta que de nosotros

Solo quede esta foto amarilla

Que ahora rueda junto a las hojas muertas

Poema reescrito a partir de “Las Hojas Muertas” de Jacques Prévert en “Las Palabras”

CINCO POEMAS DEL LIBRO INÉDITO “ANIMAL CARNÍVORO”

ANTROPOFAGIA O LA CARNE OFRECIDA

Quien come carne humana sabe el sabor de lo oculto.

Es cuestión de costumbre, de no negarse al paladar absoluto.

Uno va sintiendo como que cada mordisco es una necesidad muy antigua,

un rito venido desde el hombre mismo;

algunos piensan que, por lo general, toda carne debe comerse cocida

pero con la carne humana pasa algo extraño que mientras más cruda

y sangrienta se presenta mejor uno se encuentra con uno mismo.

Así la carne (humana) de los padres, de los abuelos, de los bisabuelos, hijos,

nietos y bisnietos o simplemente amigos termina por dejarlo a uno

dentro de una verdad cada vez más lejana:

una verdad caníbal que empieza en la boca y termina en el estómago;

o en una bolsa plástica desde donde exhibimos nuestra nerviosa satisfacción

por estar aquí todavía intactos.

CAÍDA DE UNA GOTA

(a la manera de)

Si te pusieras a "mirar" el universo en una gota de agua,

la distancia entre el nacimiento y el ocaso inexpugnable

el sonido de los pájaros muertos y la bruma que todo lo envuelve y todo lo borra,

habría un sólo hombre, una sola cabeza de hombre pensando el único destino,

la flecha acápite, el punto fijo donde convergen otras miradas.

Ahora imagina esa gota de agua como una gota de sudor que recorre

un rostro monolítico,

o peor, una lágrima ácida a punto de resbalar por tus mejillas,

de seguro no sería posible imaginarnos un dios ciego tanteando el origen

con un prisma de lata, un vulgar escalpelo hurgando en la placenta de los días,

una espada de Damocles entrando por el costado;

mientras ese océano diminuto que llamamos gota o lágrima, magistral ola cae

se arrastra y explota en la palma de una mano.

GNOSO TIEMPO

Soliviantado por la costumbre de perder cuando puedo ganar

me ovillo en indecisiones, liebres que corren presurosas por

caminos de pensamientos, ideas semejantes a carrocerías romanas,

juguetes con movimiento propio adelantando el paso,

arrastrando el origen de las especies a ese contenedor que refulge en la distancia.

Y vuelvo a ese otro mundo donde no es necesario pertenecer,

ir detrás de la esfera que gira impulsada por energías habitables,

desollar la fruta prohibida, desmerecer al caos,

hincarnos ante el rey de los Unos, la cabeza de Gorgona, la enredada Hydra

ser otra vez la brisa de la playa, la espuma que arrastra la corriente,

el polvo seco de los desiertos, la nada, el osario

extracto de los huesos hasta ahora vivientes.

Sin embargo, cuando se está condenado a ganar no hay forma de eludir la ruleta

ni echarse para atrás, sólo permanecer despierto con los brazos abiertos flotando

en la inmensidad mirando hacia abajo hacia uno mismo,

hacia el que gana perdiendo su Gnoso Tiempo.

CAXA PROPIA

Tu formato me sopesa, hormigón y estructura (músculos y huesos)

arquitectura para deconstruir otra realidad sobre mi realidad

y revisar tu plataforma de pesos muertos,

tus espacios inventados donde crece inmutable la hojarasca.

No me diseñes a tu medida

responde mis cuestionarios

en cada coordenada hallarás mi turgencia

y habrá terreno para la caxa propia:

un modelo de tumba

ESPECTRO / AL FINAL DEL A. I.

En algún lugar de la celosía gruñe un cerdo moribundo.

Los que están detrás de las paredes pintarrajeadas esconden la mano pecadora

cada ciclo tiene sus propios colores y sus propias alusiones.

Es común ver a través del éter toda la historia agotada.

Cómo se deshacen los años de la greda, la destrucción de la holoturia,

el derrumbe de un castillo de naipes, la inyección letal, la bala perdida, el shock.

Los comunes arabescos de una mosca verdosa en el ataúd del muerto.

Hay un origen en cada final,

las imprecaciones del hombre al dios,

de la salamandra al fuego.

Al final del arco iris un legado eterno aguarda ser descubierto

DIEZ POEMAS DEL LIBRO INÉDITO “LOS JUEGOS MECÁNICOS”:

XX

Succionando tus pezones me vi ante nebulosas de vacío,

el néctar alimentó mi asqueante pudrición,

el asedio de estarte buscando

sin encontrar sólo pedazos de tu ser

ha devenido en pasmación desde la que

irremediablemente no te volveré a ver.

¿Acaso tu blanca piel abarca más que mis negros recuerdos?

Estoy trepanado en tu monumento de yeso

Oh muslos de cedro aislando el universo

cada vez más abajo de tu sexo inaudito,

cada vez más cerca a las estructuras corpóreas

donde un escultor ejecuta la plasmación de dedos pegajosos

por estar tocando el magma que nos inventa,

anegando a la obnubilación de esta líquida materia,

esta presión sanguínea que revienta mis venas plastificadas,

que traza un rojo camino entre tus electrizadas piernas,

y que como un arco iris de plasmáticos colores

ha quedado impreso en tu azogue cielo,

para aislar al dolor del amor

y empezar a caer ahora en que cae la tarde

en este preciso instante en que la gangrena ha infectado mis recuerdos

y sólo una gota de tu ser se extiende en mi garganta

para no hablar, no decir gritar o volver a callar

lo que estoy diciendo,

lo que dije o dejé de decir sujetando con los dientes

tus ardientes temores.

XXI

Soy tu caballero medieval

el que con un yelmo puesto te hace el amor

incando tus azorados prejuicios

derritiendo tus antiguas maneras de entregarte al desenfreno,

cada vez son más inusuales en estos tiempos de polietileno,

tiempos de guerras aprehendidas en un juego de mesa.

Vamos Mujer, doncella de rocinantes metálicos

heroína de las ampollas hirvientes,

no dudes en perder el equilibrio.

Existen más de dos ojos soporíferos en el plano de la cara

y dentro de este universo apenas hemos comprendido que el amor

es más que una maceta con flores puestas en la ventana

-un cactus erizado prendido a mi melena-

y los caballeros ya no usan caballos para visitar a sus novias

vestidas de fieltro,

las que han sido abandonadas en las puertas de las iglesias,

novias aprendices del deseo

rociadas con arroz y flageladas con látigos de cuero

mi único cuero de piel humana.

XXII

Ven ánima espíritu de la noche

arrastra los olores de esta flor carnívora

fagocita mis temores a sendos mordiscos.

El amor no es una enfermedad es un berrido

una licuefacción estéril a nivel organismo.

Acógeme Mujer desde mis vértebras quebradas

por estar insistiendo en el vacío.

Acondiciona mi prudencia que se extiende

en los lagares lodosos de la existencia

en esta vida tejida con telas de araña capaces del embrujo

extracto de una demolición donde todo se viene abajo

para aplastar, enterrar uno a uno los malos recuerdos

-bolsas de piedras sepultadas por la lluvia-

y entregarnos otra posibilidad de avanzar mano a mano

testa a testa

por el camino sinuoso de la reverderación

para hacer del verde más que el color de la mielina

un fondo látex de esperanza

una arroba de hierbas pesadas en tu frente.

Acude a mí Mujer de los anillos misteriosos,

tejedora intacta y sagaz de los telares luminosos.

No escatimes esfuerzos alrededor de mi pensamiento frágil

como cáscara de huevo

en este atolón donde todo es imagen

tropos, figuras literarias que golpean tus reflejos,

acto reflejo de estarse consumido en un lecho de descanso

ejercitando más que el pundonor a nuestros cálidos designios.

Escucha bien amada enhebradora de mis látigos cerúleos

no hay resistencia ni contención para el agua que se rebalsa.

Nada podrá detener esta avalancha que me emerge,

este huaico de animales muertos agarrándose a tu pelo

conservando la distancia mínima ,

el único espacio físico que nos concede el deseo.

XXIII

Mujer extensora de mis músculos cardiacos.

Máquina de repeticiones de mi pensamiento inerte

atesora mi saliva de rubí

moldea mis quilates

disuelve mis herrumbres

para que joyera de mis remordimientos te entregues al deseo

ignoto de la carne,

al juego que es ir escarbando con un lapicero de metal

en tu ombligo de agua,

cada uno aprendiendo los aciertos de la alquimia

para ser más que un rastro en la arena,

un par de desconocidos ahogados en la playa

porque tanto tú como yo hemos probado

el sabor dulzón de la melancolía agarrándose a un vaso de cerveza,

la cólera de ir perdiendo el espacio al lado de los que ya no tienen espacio

y se pasan los días tirando piedras a los carros

cayendo de espaldas o de bruces sobre un emplasto de barro

que nos cubrirá de forma más perfecta que la vida

porque la vida es estar perdiendo toda ilusión

por compartir el ave de los sueños

ahora que el cazador de un sólo disparo

ha derribado esa paloma que planeaba orgullosa en tu pecho.

XXIV

Grosellas colgando de tus orejas.

Ven ámame a las horas nonas de los desprecios

aprisióname con la fuerza de los plantígrados flagelados.

No tengas lástima por esta carne molida que me compone.

Todo yo soy el lugar común donde vienen a morir los recuerdos

como elefantes heridos por la bala que nos mata.

Y he de estar siempre en la niña de tus ojos

como cataratas de ciegas pupilas que te obligan al orgasmo

viendo correr a los perros cazadores que nos buscan

arañando a los gatos techeros capaces del olvido

porque somos los prófugos de la vida atesorando

un fragmento de noche donde hemos osado

rescribir la historia lineal,

esa repetición monoral, frecuencia modulada

cada vez más cercana a la estridencia,

al susurro de oreja a oreja que nos daña.

Oh bruja de salen muerta en la hoguera

si estoy aquí es por el invento de tus hechizos

que han convertido en piedra nuestros marasmos

y hacen que este tiempo redivivo sea eterno como el fuego

pues nuestro único verbo es arder más allá de nuestra hoguera,

en la pira donde danzan brujos los hacedores de milagros.

XXV

Crónica de tus ajetreos mórbidos en un tablero de ajedrez

enrocando tus senos para el gusto de los catadores de frutas silvestres,

los que han condicionado el uso emoliente del sebo

para no pescar un resfrío erotizado,

sino heretizar el resfrío y calmar mis sudoraciones sudando en tu cuerpo

puercoespín donando sus agujas arremetiendo con su granulada figura

el zócalo de tus piernas torneadas por manos de alfareros

viejos lavadores del oro capaces de suicidio.

Este cantar novelado cuenta tus caídas y recaídas,

tus confusos retruécanos en los que un hombre cae desmayado de solo verte

y otro hombre remanente entra en estado de shock

catatonia de mis palabras alambicadas a tu sombra

obnubilación de todo lo dicho o por decir en una velada literaria,

velada funeraria en la que tú, musa de mis harapientos temores

te encumbras en edificios metafísicos,

metastáticos cayéndose a pedazos

para escalar los rascacielos del poder y la razón

y entrar en esa detallada fórmula del orgasmo

el suave roce de ortópteros cantándole a la luna,

la musiquilla de los grillos penetrando por debajo de la puerta,

por debajo de las formalidades.

Y te entregué mis demonios en una encomienda vía aérea

para que más tarde a la luz de las velas

encuentres una noción a tus quejas

y repares en mis aciertos, mis lances de dados ante una muda de tus ropas

las que ahora guardo como fetiches,

como mantos religiosos proveyéndome sordamente de milagros.

XXVI

No toques mi piel endurecida por la rutina.

Poco a poco me acostumbré a no sentir

más que la piedra pómez que me contiene.

Insensible como una roca volcánica me dejé caer en tu regazo.

Nunca pensé dolerte más que tus ovarios,

ni ser continuamente la mugre calcárea de tus uñas,

la maravilla de estar "viviendo" a tu lado consiste-persiste-desiste

en detenerse cada vez más dentro de tu boca,

escarbar en las profundidades donde habitan los anhelos

pues en el piso interior se resuelven los problemas del piso anterior

especialmente ahora que una piedrecilla molesta tus ojos

y que el sol -amigo de infancia- nos muestra los caminos,

(esos parajes-goauché para un fresco de los siglos que te anduve buscando)

XXVII

Ah Mujer de los intersticios

no olvides arrojar la botella con el mensaje en el ancho mar

quizás las olas traigan mejores noticias que un diario amarillento,

quizás fúlgido e irredento me pruebe en tus radares

para hallar un lugar a mi desterrado e ignominioso corazón.

Todo cobijo es también una espera para el amante imperfecto

el que con cuatro dedos ha contado tus cinco expiraciones

el que con una mano amputada ha palpado tus dos manos amputadas

para dar los aplausos necesarios a la vida

a esta forma de ir cavando una zanja para los cuerpos

otro lugar definitivo donde se ponga a prueba nuestro estar enamorado

nuestros ninguneos a la soledad de cuatro patas que nos muerde en las mañanas.

"No estoy solo" es también decir que algo de ti me pertenece

como una apropiación ilícita que bajo las leyes de los que pecan

se hace lícito en la obertura de tus senos.

No puedo soportarme estando lejos de tu impulso

es como quedar varado en las lomas del destino

tragando la arena que despiden los recuerdos

porque recordar no es volver a vivir

sino simple y llanamente convencerse del fracaso a destiempo

sin mayores aspiraciones que la propia muerte,

aún así lucho contra tus imágenes en mi memoria

golpeando mi cabeza contra el vacío de perderte

teniendo cuasi omnipresente tu mirada lasciva

que impacta entente en algún lugar de mis desidias.

No lances la botella al mar sin haberte asegurado

de que el mensaje escrito para la posteridad

sea también un secularizado mensaje para mi presente.

XXVIII

Ensombrecimiento cutáneo por los rayos de mis soles

persigo tu imagen deslumbrante en un canal de tv,

avizoro en el vidrio atacado por electrodos

un rostro que no es el mío ni el tuyo

sino la confluencia intersecada de nuestras almas compactas,

el prurito mielínico mostrándome tu vientre,

así yazgo por horas enteras en lo entero de tus resuellos

sincerando mis mentiras despóticas

por la cual soy capaz de matar al caballo opresor

o al opresor del caballo en el tablero de ajedrez

sobre el que corremos a volúmenes cúbicos

en esta realidad que desacelera y frena justo a una distancia

prudente de mi boca

que traga tus pesares y excreta regocijos

un kilo de aventuras confundidas en la cama.

Y soy porque sigo siendo tu dulce compañero

en esta hora incierta

cogido de tus dedos en los cuales yace eterna

un aro de compromiso,

cuando comprometer es más que rendirle cuentas uno al otro,

y tan solo servir al sentimiento que nos otorga

el sentir que es vivir más allá de los reflejos

acto reflejo sacudiendo tu bajo vientre,

el otro mar de mis naufragios.

XXIX

Beso tus labios de fruta fresca

cada pedazo de tu cuerpo es una estación de tren

que yo me otorgo primaveral ferroviario

para delinquir sobre tu blanca arena

santificar tu volumen maquinal,

y arrastrar mi pesada sombra hasta los rieles intrínsecos

de tu condena.

Hay algo dentro de mí que esta presto a tu servicio

como un raudo bombero que atiende tus llamaradas.

Hombre de rojo a la hora de los desquicios

a quien le es fácil dejar sus razones metafísicas

contribuir al alejamiento del desgano

para atender tus emociones físicas

hoy y no mañana dentro de tus círculos

muriendo siempre y para siempre

en el centro de los ventrículos (sin volver)

XXX

No me pidas que te perdone con mi gracia presidencial

si perdonar es olvidar no hay olvido ni perdón

sólo la condición de estar penando en vida

arrastrándose en el helecho

cual despierto amable girasol

cogido de cartas que apenas dicen de nosotros

borrados por el torrente de una lágrima de vidrio

una corriente infructuosa llevándonos al caos.

Y este contar de hechos silenciosos

citadinos hasta el cansancio

es a veces una manera de lavar al pasado

revolverlo en una lata de cemento

y construir este futuro

-escultura de granito golpeándonos en la cabeza-

que casi siempre será

una soga anudada a nuestra procela

una serie de calendarios de trece meses

copiados sin diferencia

y que acabarán como nosotros

revolviéndose en una marejada de hojas secas

acechando en la maleza

hurgando en el contenedor que nos habita.

Gorjeo iniciático ante monumentos de yeso.

Acarreo de sierpes en el ombligo de la historia.

Aparezco / reaparezco

Busco mi camino en un pajar de agujas hipodérmicas

Mi destino se ensancha hasta romperse en una calle

/ como ligamentos de músculos heridos

Huyo de las sombras y no logro despegarme del tedio

Escapo del laberinto para caer en otro laberinto.

Ciudad, ciudades incendiadas con el fuego del rencor.

Mundo, mundos aniquilados en un abrir y cerrar de ojos.

Vida, vidas que ruedan como trailers descarrilados.

Muerte, muertes que persiguen sus calaveras complejas y vacías

Y aquí la vida sujetada a gárgolas de acero

Soy el toro de Creta que corre a Marathón,

El castigado por fuerzas divinas a seguir huyendo,

A continuar los derroteros que desembocan en las fauces de la duda

Dédalus me entregó estas alas con las que maniobro

/ una caída imperfecta

Un planeo vertical sobre la línea de mis pasos

No me acercaré al sol, no me acercaré a mi planeta amorfo

Y la luna estará muy distante.

Volaré, si volar es arrastrarse por los pasadizos de cemento

Me elevaré sobre mi propia incomprensión

¿Un Minotauro es un monstruo divino

Al que hay que encerrar en las mazmorras de la conciencia?

Pregunto al sin oídos de mi tiempo

Cuando escapar es también permanecer de rodillas

/ sobre vidrios rotos

Sobre cuerpos que me devuelven estos ojos con los que no logro

/ ver nada

Y a tientas encuentro a mi lazarillo, mi propio yo en cuatro patas

/ arañando el espejo

Quizás alguien con su espada me libere de mi «libertad»

Y mientras tanto falseo un canto para darme aliento

Entono mis melodías circunflejas, cacofónicas

Taurus Minotaurus Landaurus Maurus

Jamás he entendido a los dioses

16

Sus designios siempre fueron refranes en galletas envenenadas

Jamás acepté la orden de morir encerrado en mi teodicea

Y enrumbé mi voluntad en el acto involuntario de vivir

Diaclasas se abrieron en mi corazón

Mi cornamenta apolillada embistió los miedos

No tengo a nadie a quien sujetarme

Ni hombros a los cuales asirme

He empezado a sentirme solo cuando en hora punta salgo a

/ reemplazarme

Y es esta muchedumbre la que me devuelve a la angustia

¿Hacia dónde escapar?

¿Cómo inventarse el amor de estas gentes que sólo trafican con el

/ dolor?

¿Cómo decirles que el futuro se pudre en sus gargantas?

Me pongo un traje a la medida de mis premoniciones

Y salgo por el lacrimal de mi optimismo

La lluvia moja toda la ternura que se ablanda entre mis manos

Y me crecen callos y corazas que me apartan de la risa

Sufrimientos como monedas se reciclan en mi interior

Y tintinean avisando que aún hay espacio para más dolor.

Estoy lleno, he almorzado náusea, angustia y rabia

soledad y tristeza esperan para la cena

La muerte es el vaso con leche y arsénico que tomaré para dormir

Soy un minotauro, mírenme de frente o de costado, esta mirada

/ de ojos extirpados

Son de aquél ése que está muerto en una esquina mirando

/ al infinito

Estas alas plúmbeas no me pertenecen, son un préstamo solidario

Y sin embargo hago uso de ellas como de estas manos

/ que sujetan mis reflejos

No. No tengo tampoco a dónde ir, una tautología de lugares

/ son réplicas de mi laberinto

Sólo me queda cerrar los ojos y embestir toda sensación oscura

/ que se pose ante mi frente

Arrancaré de cuajo los obstáculos de la manida humanidad

Apartaré de un trastazo estas gibas, corcovas

/ que me oponen resistencia

Resistiré estos castigos así tenga que clonarme en hombre

Soportar es uno de mis designios, el empecinamiento es un

/ defecto que se adultera en virtud

17

En mi carcaj las flechas de mi ruta señalan a la muerte

Disparo mi desesperación y doy en el blanco de mi peto

Engrandecido estoy en estas lunas de aumento en las que

/ disminuyo mi soberbia

Empequeñecido soy como una bola de excremento

/ que rueda con el escarabajo

Mi inútil rastrero en estas horas perdidas que tromban al poniente

(oh animal faldero insecto predador de las sombras no me halles

/ en esta hora incierta)

Un minotauro alado camina o vuela solitario

No necesita de la grey

Aunque para avanzar me tenga que coger de otras manos mientras

/ escalo mi angustia

Dicen que los vientos traen malas noticias, ese soplido me empuja

/ unos metros de mi yo

Me miro de espaldas y sé que no me encontraré de frente

Este mundo de niños y ancianos arrugados me devuelve

/ a mi condición:

Minotauro obtuso minotauro, extrañado

por la vejez que me adelanta unos años

Si sólo pudiera lavar estas manchas de sangre que nirvean

/ mis pisadas

Pero sé que mis lágrimas no alcanzan para tanto

El rencor se acumula entre mis puños

Y golpeo esta pared dispuesta a detenerme

Caen ladrillos de angustia, columnas de dolor se derrumban

/ sobre mi eje

Y giro 360º para volver al principio

Cuando encerrado anhelaba la libertad y libre tanteaba el encierrro

Porque después de este laberinto otro laberinto se copia

/ en una repetición de día y noche

De sube y baja como columpio metafísico

Absurdas situaciones/ absurdos momentos/ absurdos lugares

Mediatizado entre mi ayer y mi mañana

Respiro el humo negro del desprecio

Lanzo mis huesos en el juego de azar que es la vida

-oseomancia incierta-

Y replico como campana desdentada en la iglesia de mi ser

Este ser que se hunde en el fango de la historia

Este ser que me niego a ser

18

Cuando desciendo a las azoteas de mis búsquedas

Y desde el sótano profundo de mi fuerza de voluntad

alcanzo la debilidad de la existencia

Porque ser débil es ser también puro

Porque prefiero ser débil que ser fuerte y necio

contaminado con la ambición de la amargura

Envilecido con el odio que brota de esta tierra

/ como lava candente

dispuesta a marcarnos con su tizón

Y como un pez contradictorio nado contra la corriente

/ de los tiempos

Me elevo desde la rivera a lo hondo de mi yo.

Hay un lugar muy parecido a este lugar

Una ciudad con sus antenas dobladas, con sus edificios rajados,

Con sus rutas perdidas captando todo mi dolor,

Sintonizando esta imprecación fm que se derrama

/ desde mis belfos

Desde mis heridas punzo-cortantes que se abren

/ como cielos de verano

Laberintos de urbe se urbanizan desde mi vientre

Y aunque escape atrapado estoy en estas redes de cemento,

/ hormigón

y trajinadas calles /magnánima necrópolis

Con muertos que creen estar vivos

Seres que sonríen sin mandíbula

Espantajos que pululan en la noche y se espantan de sí mismos

Ángeles pisoteados por muchedumbres de piaras

/ y tacones luminosos

Seres mitológicos en blanco arrancados de sus símbolos

Ánimas/ polvo seco esparcido en sus laberintos.

Entre estos biombos para cuerpos castigados resumo que:

Buscar es otro de mis designios

Buscar mi yo perdido minotauro

Buscar perdido mi yo alado

Buscar la ruta ilegible en un papel de contabilidad

Donde aparezco como una cifra negativa en la barra de defunción

Donde nadie reclama por sus números, sus sumas, sus restas, sus

/ dividendos y multiplicandos

Operaciones aritméticas en las que terminaremos debiendo la vida

/ a un profanador de tumbas

19

Y de viejos relicarios que dejo en la vereda

Para que se enteren que nada vale lo que parece

Sino que el valor se da en la diezmillonésima parte

/ de nuestra virtud

En un punto invisible de la recta que nos regresa

/ a nuestra condición

De seres vivos que viven en su historia

Seres que flotan en el plano cartesiano de su espacio sin tiempo

Con las vísceras cargadas en un callejón cualquiera

Un callejón sin salida/ holograma de otro laberinto

Holograma de la necedad que insurge como un guerrero

/ decapitador

-Teseo de vergüenzas ajenas-

Hiéranme en la frente y no perderé mi condición

Secciónenme y regresaré como un bloque de rabia

Dispuesto a conducir las sombras con estos soles que me hierven

/ en los ojos

Con estos cayados en que se me han transformado

/ las piernas hiperestésicas

Tengo un camino que se traza desde mis pies a mi cabeza

Con los brazos en cruz crucificado en mi esqueleto

/ que me niega o me soporta

Y no soporto esta aparición en la noche oscura

Este sordo cantar de las estatuas que me arengan hacia el mal

Este grito desde la boca de las entrañas impuras

No soporto este contar de números descendentes

En los que el cero es el inicio del final

La obertura por donde se entra al nicho, la vulgar sepultura

El cementerio geométrico que nos cobija

/ entre sus ángulos acutángulos

Y aparezco y reaparezco sobre mi lápida empolvada

Como un afiche animado que se otorga a sí mismo

/ el soplo de la vida

El soplo de la muerte sobre ceras derretidas

Soy un minotauro quizás un ser humano o un ángel desahuciado

Mi principio es el Apocalipsis de un génesis en los que hundo mis

/ dedos

Para alcanzarme y ayudarme a salir de la trampa de la angustia

Eludo uno a uno a mis adversarios

¿Enfrentaré algún día a mis reyezuelos ignominiosos?

20

¿Cornearé a los boyeros ditirámbicos ignorantes de todo?

¿Derribaré a este otro minotauro que me vigila desde mis miedos?

Voy entro en mis sueños para volver a mi condición sin condición

Con este trazo demiurgo en la espalda del futuro

Con mis siete doncellas devoradas por la náusea

Con mis siete donceles pidiéndome la vida que no tengo

La vida que ofrezco adherida a mi agonía en estas rafias de cilicio

En estos élitros debilitados por los golpes de seguir la ruta circular

La ruta hacia los horros purpúreos sin libertad

Con las cadenas enroscadas en la garganta y los grilletes tirando de

/ los tobillos

Mis sueños no admiten pesadillas

mis pesadillas fagocitan a mis sueños

Sueños y pesadillas se atenazan en agruras e infectan mis arterias de

/ pesimismo

Y desde el suelo recojo uno a uno mis motivos para seguir

Ser solidario me devuelve la indiferencia

Apaciguo mis mares con banderas amarillas

Mientras banderillones puados se me clavan en la espalda

Y una tela percudida amortaja mi silencio

Persigo de esta forma el hilo inmotivado

La negra cuerda cuyo anzuelo perdido me sujeta de la lengua

Arrastro o me arrastran/ alguien tira del otro lado

Alguien jala con toda la fuerza con la que yo me opongo.

Detrás de esta noche otra noche se amamanta en mis días

/ para darme más oscuridad

Montones de gentes habitan la fosa común, se solazan en la cal

/ y en la sal

Y no es común encontrarse con otros que reconozcan

/ su dolor en mi cuerpo

Y me auscultan y me quejo por ellos con profundos ayes

/ y gruñidos que despiertan

mi yo dormido/ mi yo minotauro

Como un mapa tántrico me extiendo en la vereda para que piaras

/ pisoteen mi convicción

Para que después totalmente machacado sólo me quede

/ la tenue ilusión, esta óptica manera

De ver oasis en los desiertos

De ver una luz pequeñita al fondo del socavón/ de ver sin ver

Y encontrarme en ese ojo de cíclope tuerto consumido

/ por glaucomas y cataratas

21

Terribles torturas que revivo con sólo pensar

Y es posible que ya no piense y me deje arrastrar por mis instintos

Aunque mi instinto sea también distinto y me obligue a naufragar

Perdido en esta jaula de cemento con mis rutas

/ ilegibles distorsionadas

Negándome otra oportunidad en las loterías del auge

/ y la bienaventuranza

con posibilidades nulas de ser resucitado

Soy un minotauro alado sin más currículum que su dolor,

sus quejidos y su filantropía menguada por el hastío

Doy mis manos al sin manos y muero para congraciarme

/ con el muerto

Oh imágenes tanáticas en el árbol de la vida

Estos mundos se parecen a mi mundo

Estas historias se parecen a mi historia

El encierro o la libertad son la misma cosa según las mires

/ desde adentro o desde afuera

Algo cambiará de aquí a la eternidad

Quizás del polvo seco surjan generaciones de ojos frescos

/ y risa a flor de boca

Quizás el minotauro alado sea sólo un juego virtual

Para calmar las ansias y las distancias y entrar en el sueño

/ sin tensión

O quizás no quede nada ni siquiera estos cráneos disecados

/ que apilo en mi perjurio

Por simple acción lúdica/ acto reflejo/ sentido de conservación

Porque aprendí en estos laberintos que antes de huir tenía

/ que hallarme entre sus pliegues

Retratarme con el punzón misericordioso de la veracidad

Y hacer de los vellos de la noche mis cabellos

Y de mis alas un par de razones para no quedarme en mi lugar

E insistir, garrapatear en este sombrío y ominoso muladar

Rastrear con mis imanes plúmbeos el óxido de los sueños

Los detritus de la esperanza que se pudren en la distancia

Las remanencias recicladas en el paladar de la historia

/ sin sabor y valor;

Y aquí otra vez el hombre o el minotauro

Mi vieja música devolviéndome el eco que sale de mi boca

Otra vez el ser que se niega a su decapitación e invierte

La guillotina para cortarle al cielo su azul cuello

22

Y ocultar en bolsas negras a la muerte y la ignominia

Vociferando a estos cadáveres mi sutil mercancía

Con los que no podré pagar mi pasaje al regreso.

Guardo en los bolsillos mordiscos de dolor

Se adocena en mis hombros el peso de la náusea

Y caen como aerolitos mis sufrimientos en el vaso de mi voz

Rezaré esta noche por los caídos

Prenderé una vela para alumbrar sus restos

No aceptaré sus culpas y representaré ante la ley homínida

/ su defensa

Abogado del anatema soy, los derechos del acusado

Son mis deberes por los que ruedo a mi injusticia

Herido me agazapo bajo puentes suburbanos

Palanqueo puertas que no conducen a ninguna parte

Entro en bodegas para comprar un poco de ilusión

Y salgo con los brazos llenos de vergüenza

Camino, caigo, me levanto para volver a caer y recaer

millones de veces al centro de las penas

Con estos abrojos brotándome por los ojos

Con mis huellas digitales escritas en lenguas muertas

/ que no dicen nada

Decidiendo lo que hasta ahora no he decidido hacer

Alejarme de las agallas, branquias y la respiración artificial

Ser la naturaleza roja en lo verde de las copas

Y canjearme de ave caníbal por mi yo

Porque un ave que come de otra ave no puede ser

/ un ave de verdad

Soy un minotauro alado,

un escombro que rememora su pasado

un pasado que rememora sus escombros

Mis antecedentes son los consecuentes con los que compito tres

/ a uno

Ninguna esperanza se teje en mis espaldas

Desesperanza y dolor me sostienen para no caerme y resistir

/ el equilibrio

La duda avienta dardos que aciertan en mi frente

Cubriré al infierno con una de mis alas y con la otra despejaré

/ mi paraíso

Cuánta carne podrida me hostiga el pensamiento

Cuánta sangre coagulada en el lienzo de mi yo

23

Embarro mi plasma en paredes de miedo

Por aquí pasé, esta huella me ayudará a volver

Cuando no hay regreso, sólo un constante transitar

rutas de una sola vía directo al crematorio

La luna del retrovisor proyecta un tiempo avizorado:

la fisonomía romba del minotauro desalado

Mi cornamenta se eleva y se clava en la duda que prolonga

/ una nube

Conquisto parques, asciendo del veinte al uno

en un rascacielos torcido

me acerco a mis nichos

Devoro mis músculos en caminatas interminables

Mis alas ahuecadas parecen cortinas rasgadas

que no protegen mi interior

Asisto a los velorios de los tiempos

deshojo flores carnívoras, mandalas de malos agüeros

Cronos me muerde el rostro con sus estrías sufrientes,

Adultera mis facciones, se viste con mis ropas

/ y declara tiempo cumplido

Tiempo muerto para los muertos frescos que se suman

/ sobre los muertos vivos

Lucho contra la mentira y el decir la verdad me hace un embustero

La mitomancia de lo incierto se apodera de mi lengua

para ayudarme a morir en un detector de mentiras

Huyo de mí mismo, escapo del espiral dando círculos

De espalda a la pared que me respalda

Las mascotas de la noche muerden mis talones

Y caigo de bruces a la conciencia de mi inconsciencia

/ roído por dientes de luz

oscurecido por mantras guturales

Negado mil veces y afirmado esta única vez

en que me enredo en alambrones empuados

Y sujeto por la espalda avanzo hacia la nada

Jalando los sueños en bolsas de basura

El mundo es una enfermedad que empieza desde mis uñas

Me cortaré los dedos y con mis muñones doblados

/ colonizaré mi yo abandonado

Amaré mis cornucopias retorcidas

Levantaré un altar para mi imagen tauromáquica

Y me injuriaré como en esta hora en que desenvuelto

24

en fardos funerarios

tanteo mi diestra y mi siniestra

¿Quién me dará la mano como yo otorgo las manos,

los codos y los hombros?

¿Quién tocará estos dedos con las yemas de sus dedos?

¿Quién palpará los altos relieves de mis penas?

Seducido por valkirias de dolor

reescribo recetas médicas,

Placebos en los que resarcirse del horror

Y me desangro en coágulos fosforescentes

Me aniquilo con pesticidas antihumanos

Me derrito en ceramios con forma de venganza

Voy tomando la forma del exceso

Un mito abunda entre mis ojos

Introduce sus raíces en mi frente

Sacia mi poca hambre con trozos de esperanza

Mientras evacuo desperdicios metamorfoseados en miedos

/ y mentiras

Ayuno un millón de días

La historia ruge sobre estas alas furibundas

Un hombre se tambalea en la cuerda floja de la nada

y cae sobre estacas de madera

¿Qué está pasando? Es una pregunta en masa

que sale de un estadio romano

Hoy se apuesta la vida en un pasto de incoherencia

Mientras un ropavejero recoge pedazos de mis alas y un policía

me apunta con sus miedos

Una ciudad es barrida con escobas de rutina,

estrés y mal humor

La máquina de la vida se paga en el quirófano

Estoy arriba de los precipicios

Sé que resbalaré en el próximo paso

Alguien detrás de mí llora su mala suerte

Sólo soy un minotauro, mírenme las manos,

La culpa vence sus remordimientos y se instala para siempre

Un temblor en mis labios es un movimiento sísmico

que me remece

¿Caminaré?/¿Huiré?/¿Me quedaré?

Otras historias buscarán su historia

Un original contar de hechos se hará popular

de aquí a la eternidad

25

Cuando la herrumbre de los tiempos cubra los escombros

Cuando la nieve o el fuego revista sus laberintos

Quizá se hable de un alado minotauro

O de cómo se construye un héroe matando a la agonía.

El tiempo es ciego como los hombres.

ORDEN DE ACTIVIDAD POETAS DEL ASFALTO -JUEVES 16 DE JUNIO -BAR ZELA----

2011-06-13T16:21:00.000-07:00

AQUÍ EL ORDEN KRIMINAL PERPETRADO POR EL DIRECTOR FUNDADOR DE POETAS DEL ASFALTO, EL OUTSIDER TOTAL, ENGATUSADOR , ESTAFADOR, IRREVERENTE E INEFABLE RICARDO VERGA JAIME (A) RICHI LAKRA Y CON LA VENIA ABSOLUTA DEL DIRECTOR EN JEFE Y SENSUAL DRUMMER DE HONGOZ EN EL ZEREBRO LUIS MUJICA MARINO (A) LUCHO EL PRIMO, OREN CORRESPONDIENTE A LA ENÉSIMA ACTIVIDAD DE POETAS DEL ASFALTO DE LA QUE SE ESPERA, COMO ES HABITUAL, QUE SEA UN FRACASO Y SIMPLEMENTE SE CONVIERTA EN UN PRETEXTO PARA LA REUNIÓN DE BORRACHOS, DROGOS, MARICAS, LESBIS, ROCKERS, MALDITÉS Y SIMILARES... ESTA VEZ LA ACTIVIDAD ESTARÁ AL EXHORBITANTE PRECIO DE 0 SOLES, ASÍ SUS PUTAS MONEDAS LAS PUEDEN USAR EN INGERIR LO QUE SU CUERPO MANDE...EL LUGAR ES EL BAR ZELA, SITO EN NICOLÁS DE PIÉROLA (COLMENA PARA LA GENTE) 961 EN LOS PORTALES DE LA PLAZA SAN MARTÍN, ESTE JUEVES 16 DE JUNIO DE AÑO EN CURSO (¿EN QUÉ AÑO ESTAMOS???) A HORAS 7.00 P.M, KON RELOJ, A LOS ASISTENTES QUE SEAN PUNTUALES SE LES PROPORCIONARÁ SENDAS FELLATIOS O BESOS NEGROS SEGÚN SEA SU ELECCIÓN O ERECCIÓN...DEJANDO DE LADO TANTO PREÁMBULO ABSURDO, VAMOS AL CRONOGRAMA DE LA ACTIVIDAD:

1. DOCUMENTAL 20 AÑOS DE SENTIMIENTO DE AGITACION (TRIBUTO A LA MAKETA), PRESENTADO POR RICHI LAKRA, LUCHO EL PRIMO Y FERNANDO CASSAMAR.

2. PRESENTACIÓN DE POETAS DEL ASFALTO #77 EDICIÓN RODOLFO IBARRA PINTO VERSIÓN 2.0.

3. (SI TIENEN SUERTE) PRESENTACIÓN INESPERADA Y EXTRA-ORDINARIA DEL CHORRILLANO CON MUCHO FLOW.

4.PERFROMANCE : HIJO DE PUTA , A CARGO DE FÉLIX MENDEZ.

5. CONCIERTO 9 Y 30 EN PUNKTO , 12 BANDAS EN ATAKE TOTAL... EN ORDEN DE PRESENTACIÓN:

D.H.K.

TIRANÍA

GENERACIÓN PERDIDA

DESASTRE SOCIAL

DISTORSIÓN ÁCIDA

DESAKUERDO

HONGOSEN EL ZEREBRO

KROMOSOMOMA X

CHURRETA

PUÑETE

LOS VERRUGAS

EL BRUJO

SE AGRADECE A LOS GRUPOS ESTAR A UNA HORA ADECUADA PARA NO INTERFERIR CON LA TRANQUILIDAD DEL EVENTO.

AUSPICIAN : EL HONGO DE RODOLFO IBARRA PINTO, PRODUCCIONES PRIMITIVAS DE LAGUNA, AZKO SOCIAL, RADIO FELIX MENDEZ AM FM, EL PASAJERO SUBTERRÁNEO DE RICHI LUKRO, UNIVERSO ÁCRATA.

PDA-EXTRA DEL NUMERO N-77-LOS RAMONES Y LA EXPLOSION PUNK.EN LAS SUCIAS KALLES

2011-06-09T16:24:00.000-07:00

KON UDS EN SUS MANOS Y EN SUS ALMAS LA EDICION EXTRA DE LA EDICION 77-DE POETAS DEL ASFALTO,ESTE TRABAJO ES UN TRIBUTO SUBLIME A LOS RAMONES ,NUESTROS ICONOS Y EMBLEMAS BASIKOS ,KIENES ,A TRAVES DE ESTE TRABAJO SE RINDE RECONOCIMIENTO A LOS 34 AÑOS DE EL ESTALLIDO DE EL ROCK DEL KOMBATE, OSEA EL PUNK.
Y A RECAIDO EN NUESTRO AMIGO ,VIEJO SUBTE ,MIEMBRO DE EX BANDA -CEREBROS PODRIDOS Y KE TAMBIEN RECALO EN LA HOY ALIKAIDO Y FILTY LUCRO DENOMInada ptk,bien es en el muchachon PABLO PINEDA DARK ESTRADA ,KIEN NOS TRASMITE EN UNOS CUANTAS PAGINAS LO KE ES RAMONES Y LO KE SIGINIFIKO PARA LOS PRIMEROS SUBTES Y LOS KE HOY SIGUEN EN RUTA ,
EN CUANTO A LA PORTADA ES FERNANDO LAGUNA SILVA KIEN REALIZA MAGISTRALMENTE LA RESPECTIVA CARATULA .
BUENO CHEKEEN UDS Y A DIFUNDIR LO CONTRACULTURAL ......HASTA EL PROXIMO NUMERO KARAJO ...16 AÑOS DE POETAS DEL ASFALTO........LARGA VIDA A FELIX MENDEZ Y A LOS HONGOZ EN EL CEREBRO...KON PRIMO SOMOS EL 16 DE JUNIO EN EL BAR ZELA

RODOLFO YBARRA PINTO -EL KOMANDANTE CONTRA FUJIMORI

2011-06-03T17:09:00.000-07:00

RODOLFO YBARRA: CONTRA LA PRENSA BASURA

2011-05-30T16:20:00.000-07:00

"LOS POETAS DEL ASFALTO" EN EL FESTIVAL DE FANZINES ORGANIZADO POR ESTANTE 18 , SÁBADO 14 DE MAYO EN EL AVERNO , Y "HONGOS EN EL CEREBRO " EN "E L ZEL

2011-05-24T16:56:00.001-07:00

POETAS DEL ASFALTO N-76 EN EL FESTIVAL DE FANZINES -SABADO 14 DE MAYO-2011-AVERNO-4Y30PM -KON RELOJ

2011-05-15T11:26:00.000-07:00

EN LAS SUCIAS KALLES -POETAS DEL ASFALTO-N-76-EDICION--IGGY POP-LA GRAN BESTIA PUNK,ESTE TRABAJO SE PRESENTA ESTE SABADO 14 DE MAYO -2011,EN EL MARCO DEL FESTIVAL DE FANZINES.
LA PRESENTACION LA HARAN RICHI LAKRA ,LUCHO EL PRIMO Y FERNANDO LAGUNA ,MIEMBROS DE LA JEFATURA DE PDA.
LEERAN SUS POEMAS YULY GALVEZ.CHARLES VELORIO BARZOLA,PABLO DARK..ETC.,ADEMAS LA PERFOMANCE-YO SOY EL FANZINE -POR FELIX MENDEZ,TAMBIEN SALE EL KATALOGO -POETAS DEL ASFALTO DENOMINADO EL FANZINE DE FANZINES ,ASIMISMO SE PROYECTARA LOS VIDEOS -FESTIVAL DE FANZINES -AVERNO 1 Y 20 AÑOS DE SENTIMIENTO DE AGITACION-TRABAJOS DE POETAS DEL ASFALTO
ENTRADA LIBRE-A PARTIR DE LAS 10-00 AM------HAZLO TU MISMO KARAJO.

POETAS DEL ASFALTO_ CATALOGO--

2011-05-15T11:18:00.000-07:00

Poetas del asfalto (Fanzine de Contrakultura)

2011-05-13T17:27:00.000-07:00

Poetas del asfalto
(Fanzine de Contrakultura)

“Poetas del asfalto” emerge el 9 de marzo de 1995(fecha-obituario de charles bukowski) desde las canteras del rock subterráneo, “Poetas del Asfalto” es un fanzine de ContraKultura y no solo de literatura, porque su ámbito de acción-proyección se extiende, escupe, se introduce en todas las marañas del quehacer vivencial-de expresión y de acción direkta que no se limita en asuntos generacionales o ataduras convencionales.
PDA esta en las sucias calles desde hace 16 años y ha llegado en su última edición al nª76, que genera y contribuye a la gente en lo lirico-performance y musical dentro de la alkantarilla de la Contrakultura.
Sus principales reponsables son:
-RICHI LAKRA-Manager de la banda punk-rock”Eutanásia” y principal gestor del demo “Sentimiento de Agitación”.
-En 1994 publico la paquete – poemario “El pasajero Subterráneo,” a contribuido con la banda “Mala Fe” de choby y memo “escoria”, también poemas y canciones suyas han sido incluidos en trabajos como el Cd “El loco y la Sucia” de Rafo Raez , quien incluye el tema “El Punk del Loco y La Sucia”, asi mismo la banda anarco-punk”Generación Perdida” grabo en uno de sus Cd el mismo tema.
RICHI LAKRA formo parte de la antología “51 Poetas-” 2003-2005 ,editado por el bar “Yacana”.
Mantiene su linea de pensamiento y acción en los preceptos del punk- Rock en el “HAZLO TU MISMO” y con otras gentes este 2011 ha contribuido con el “Documental-20 años de Sentimiento de Agitación” en tributo a EUTANASIA.
-LUIS “EL PRIMO” MUJICA
-director en jefe de PDA
- publicado “La Vagina de Ana” y otros procaces poemarios.
-fundador de la banda”HongoZ en el Zerebro” y considerado por Rodolfo Ybarra como poeta mayor.
Fernando Laguna Silva.
-jefe de arte abstracto de PDA
-poeta ,músico, pIntor, artista total.
Fernando laguna Silva, miembro fundacional de la banda de rock and roll,” Alkohólikos kalavéricos”, Laguna a publicado el poemario “UN FORASTERO EN EL EDEN” y DIRECTOR EN JEFE “PRODUCCIONES PRIMITIVAS”.

EL PRIMO MUJICA ,FELIX MENDEZ Y LOS HONGOZ EN EL ZEREBRO VUELVEN A LA PALESTRA ESTE JUEVES 12 DE MAYO EN EL BAR ZELA

2011-05-09T17:28:00.000-07:00

POETAS DEL ASFALTO CON JOSE TOLA EN LA CASA DE LA LITERATURA-VIERNES 15 DE ABRIL-2011.

2011-04-26T15:23:00.000-07:00

POETAS DEL ASFALTO COMO ADICTOS A EL TRABAJO DE EL ARTISTA PLASTIKO ,POETA,NARRADOR Y TAMBIEN MUSIKOLOGO ENFERMIZANTE Y EXIMIO TROTAMUNDOS Y EMBLEMA DE EL DEMIURGO TRITURADOR DE EXKEMAS COMO ES JOSE MIGUEL TOLA DE HABIC,HIZO LA RESPECTIVA COBERTURA DE SU PRESENTACION KE REALIZO ,ACOMPAÑADO POR EL PERIODISTA Y FAMILIAR RAUL TOLA,EL VIERNES 15 DE LOS CORRIENTES EN LA DENOMINADA CASA DE LA LITERATURA,ASI KE AKI ESTAN ESTOS VIDEOS PARA KE CHEKEEN CUAL KEMADO Y LUCIDO ESTA ESTE MALDITO....UDS DIRAN....

IGGY POP "LA GRAN BESTIA PUNK"

2011-04-21T10:26:00.000-07:00

HOY 21 DE ABRIL EL GRAN IGGY POP LLEGA A SU NATALICIO 64 ,EN BUENAS Y PEORES FORMAS ,LA GRAN BESTIA PUNK SIGUE EN PIE Y JODIENDO A LA KONTRA.IGGY OTRO DE NUESTROS ICONOS SIEMPRE LUCIDO ,IRREVERENTE Y DESAFIANDO A TODAS LAS TARAS DE LO ESTABLECIDO ,NOSOTROS LOS POETAS DEL ASFALTO LE DECIMOS.....LARGA VIDA A UD MAESTRO DE LA KONCHASUMADRE-SALUD.

HACCIÒN "CUCIFIJO EN UNA MANO MUERTA"

2011-04-18T18:46:00.000-07:00

AÚNANDOSE AL ¿VIERNES SANTO?

EL PRIMO_MUTANTE2 PRESENTA:

HACCIÓN

“CRUCIFIJO EN UNA MANO MUERTA”

(DIATRIBA KONTRAKULTURAL X)

POESÍA-PERFORMANCE-MÚSIKA AKÚSTIKA

KON:

LUCHO “EL PRIMO” MUJICA

FRANK HERNÁNDEZ

JULY GALVEZ

NUTTY SATÈLITE

SEIRA

CHARLES “VELORIO” BARZOLA

RICHI LAKRA

CARLA MAIZ

FERNANDO LAGUNA SILVA

CRISTIAN PROTOCARRERO

ERNESTO “PIER SHAN-SHO” SALVATIERRA

PATTY CAMACHO

JOE VARSOT

MÚSIKA AKÚSTIKA KON:

ALONSO DE LOS BARRIOS

FERNANDO CASSAMAR

FRANCISCO LEÓN Y LOS 40 DE ALANBABA

ADEMÁS:

POETAS DEL ASFALTO NRO 76

EDICIÓN IGGY POP

“LA BESTIA PUNK”

PERFORMANCE:

LA CRUCIFIXIÓN ROSA

POR FELIX MENDEZ

INGRESO LIBRE

VIERNES 22 DE ABRIL DEL 2011

HORA 8PM

(KON RELOJ)

LUGAR:

EL AVERNO

JR KILKA 238

(UN LUGAR EN EL INFIERNO KON AIRE ACONDICIONADO)

AUSPICIAN:

“PRODUCCIONES PRIMITIVAS”

DE FERNANDO LAGUNA SILVA RADIOFELIXMENDEZ

POETAS DEL ASFALTO

“16 AÑOS EN LA SUCIAS KALLES”

AZKO SOCIAL DE RICARDO “MORGUE”

“EL HONGO” DE RODOLFO YBARRA PINTO UNIVERSO ÀKRATA DE LUCHO “DESOBEDIENCIA”

http://LOZPOETASDEAZFALTO.BLOGSPOT.COM

LOU REED-EL POETA DEL ASFALTO

2011-04-15T17:05:00.000-07:00

REUNION -RELATO DE JULIO CORTAZAR.

2011-04-13T16:33:00.000-07:00

Julio Cortázar (1914-1984) Reunión (Todos los fuegos el fuego, 1966) Recordé un viejo cuento de Jack London, donde el protagonista, apoyado en un tronco de árbol, se dispone a acabar con dignidad su vida. Ernesto «Che Guevara», en La sierra y el llano, La Habana, 1961. Nada podía andar peor, pero al menos ya no estábamos en la maldita lancha, entre vómitos y golpes de mar y pedazos de galleta mojada, entre ametralladoras y babas, hechos un asco, consolándonos cuando podíamos con el poco tabaco que se conservaba seco porque Luis (que no se llamaba Luis, pero habíamos jurado no acordamos de nuestros nombres hasta que llegara el día) había tenido la buena idea de meterlo en una caja de lata que abríamos con más cuidado que si estuviera llena de escorpiones. Pero qué tabaco ni tra-gos de ron en esa condenada lancha, bamboleándose cinco días como una tortuga borracha, haciéndole frente a un norte que la cacheteaba sin lástima, y ola va y ola viene, los baldes despellejándonos las manos, yo con un asma del demonio y medio mundo enfermo, doblándose para vomitar con si fueran a partirse por la mitad. Hasta Luis, la segunda noche, una bilis verde que le sacó a las ganas de reírse, entre eso y el norte que no nos dejaba ver el faro de Cabo Cruz, un desastre que nadie se había imaginado; y llamarle a eso una expedición de desembarco era como para seguir vomitando pero de pura tristeza. En fin, cualquier cosa con tal de dejar atrás la lancha, cualquier cosa aunque fuera lo que nos esperaba en tierra -pero sabíamos que nos estaba esperando y por eso no importaba tanto-, el tiempo que se compone justamente en el peor momento y zas la avioneta de reconocimiento, nada que hacerle, a vadear la ciénaga o lo que fuera con el agua hasta las costillas buscando el abrigo de los sucios pastizales de los mangles yo como un idiota con mi pulverizador de adrenalina para poder seguir adelante, con Roberto que me llevaba el Springfield para ayudarme a vadear mejor la ciénaga (si era una ciénaga, porque a muchos ya se nos había ocurrido que a lo mejor habíamos errado el rumbo y que en vez de tierra firme habíamos hecho la estupidez de largarnos en algún cayo fangoso dentro del mar, a veinte millas de la isla...); y todo así, mal pensado y peor dicho, en una continua confusión de actos y nociones, una mezcla de alegría inexplicable y de rabia contra la maldita vida que nos estaban dando los aviones y lo que nos esperaba del lado de la carretera si llegábamos alguna vez, si estábamos en una ciénaga de la costa y no dando vueltas como alelados en un circo de barro y de total fracaso para diversión del babuino en su Palacio. Ya nadie se acuerda cuánto duró, el tiempo lo medíamos por los claros entre los pastizales, los tramos donde podían ametrallarnos en picada, el alarido que escuché a mi izquierda, lejos, y creo fue de Roque (a él le puedo dar su nombre, a su pobre esqueleto entre las lianas y los sapos), porque de los planes ya no quedaban más que la meta final, llegar a la Sierra y reunirnos con Luis si también él conseguía llegar; el resto se había hecho trizas con el norte, el desembarco improvisado, los pantanos. Pero searnos justos: algo se cum-plía sincronizadamente, el ataque de los aviones enemigos. Había sido previsto y provocado; no falló. Y por eso, aunque todavía me doliera en la cara el aullido de Roque, mi maligna manera de entender el mundo me ayudaba a reírme por lo bajo (y me ahogaba todavía más, y Roberto me llevaba el Springfield para que yo pudiese inhalar adrenalina con la nariz casi al borde del agua tragando más barro que otra cosa), porque si los aviones estaban ahí entonces no podía ser que hubiéramos equivocado la playa, o lo sumo nos habíamos desviado algunas millas, pero la carretera estaría detrás de los pastizales, y después el llano abierto y en el norte las primeras colinas. Tenía su gracia que el enemigo nos estuviera certificando desde el aire la bondad del desembarco. Duró vaya a saber cuánto, y después fue de noche y éramos seis debajo de unos flacos árboles, por primera vez en terreno casi seco, mascando tabaco húmedo y unas pobres galletas. De Luis, de Pablo, de Lucas, ninguna noticia; desperdigados, probablemente muertos, en todo caso tan perdidos y mojados como nosotros. Pero me gustaba sentir cómo con el fin de esa jornada de batracio se me empezaban a ordenar las ideas, y cómo la muerte, más probable que nunca, no sería ya un balazo al azar en plena ciénaga, sino una operación dialéctica en seco, perfectamente orquestada por las partes en juego. El ejército debía controlar la carretera, cercando los pantanos ala espera de que apareciéramos de a dos o de a tres, liquidados por el barro y las alimañas y el hambre. Ahora todo se veía clarísimo, tenía otra vez los puntos cardinales en el bolsillo me hacía reír sentirme tan vivo y tan despierto al borde del epílogo. Nada podía resultarme más gracioso que hacer rabiar a Roberto recitándole al oído unos versos del Viejo Paricho que le parecían abominables. “Si por lo menos nos pudiéramos sacar el barro”, se quejaba el Teniente. “O fumar de verdad” (alguien, más a la izquierda, ya no sé quién, alguien que se perdió al alba). Organización de la agonía: centinelas, dormir por turnos, mascar tabaco, chupar galletas infladas como esponjas. Nadie mencionaba a Luis, el temor de que lo hubieran matado era el único enemigo real, porque su confirmación nos anularía mucho más que el acoso, la falta de armas o las llagas en los pies. Sé que dormi, un rato mientras Roberto velaba, pero antes estuve pensando que todo lo que habíamos hecho en esos días era demasiado insensato para admitirse así de golpe la posibilidad de que hubieran matado a Luis. De alguna manera la insensatez tendría que continuar hasta el final, que quizá fuera la victoria, y en ese juego absurdo donde se había llegado hasta el escándalo de prevenir al enemigo que desembarcaríamos, no entraba la posibilidad de perder a Luis. Creo que también pensé que si triunfábamos, que si conseguíamos reunimos otra vez con Luis, sólo entonces empezaría el juego en serio, el rescate de tanto romanticismo necesario y desenfrenado y peligroso. Antes de dormirme tuve como una visión: Luis junto a un árbol, rodeado por todos nosotros, se llevaba lentamente la mano a la cara y se la quitaba como si fuese una máscara. Con la cara en la mano se acercaba a su hermano Pablo, a mí, al Teniente, a Roque, pidiéndonos con un gesto que la aceptáramos, que nos la pusiéramos. Pero todos se iban negando uno a uno, y yo también me negué, sonriendo hasta las lágrimas, y entonces Luis volvió a ponerse la cara y le vi un cansancio infinito mientras se encogía de hombros y sacaba un cigarro del bolsillo de la guayabera. Profesionalmente hablando, una alucinación de la duerme vela y la fiebre, fácilmente interpretable. Pero si realmente habían matado a Luis durante el desembarco, ¿quién subiría ahora a la Sierra con su cara? Todos trataríamos de subir pero nadie con la cara de Luis, nadie que pudiera o quisiera asumir la cara de Luis. “Los diadocos”, pensé ya entredormido. “Pero todo se fue al diablo con los diadocos, es sabido”. Aunque esto que cuento pasó hace rato, quedan pedazos y momentos tan recortados en la memoria que sólo se pueden decir en presente, como estar tirado otra vez boca arri-ba en el pastizal, junto al árbol que nos protege del cielo abierto. Es la tercera noche, pero al amanecer de ese día franquearnos la carretera a pesar de los jeep y la metralla. Ahora hay que esperar otro amanecer porque nos han matado al baqueano y seguimos perdidos, habrá que dar con algún paisano que nos lleve a donde se pueda comprar algo de comer, y cuando digo comprar casi me da risa y me ahogo de nuevo, pero en eso como en lo demás a nadie se le ocurriría desobedecer a Luis, y la comida hay que pagarla y explicarle antes a la gente quiénes somos y por qué andamos en lo que andamos. La cara de Roberto en la choza abandonada de la loma, dejando cinco pesos debajo de un plato a cambio de la poca cosa que encontramos y que sabía a cielo, acomida en el Ritz si es que ahí se come bien. Tengo tanta fiebre que se me va pasando el asma, no hay mal que por bien no venga, pero pienso de nuevo en la cara de Roberto dejando los cinco pesos en la choza vacía, y me da un tal ataque de risa que vuelvo a ahogarme y me maldigo. Habría que dormir, Tinti monta la guardia, los muchachos descansan unos contra otros yo me he ido un poco más lejos porque tengo la impresión de que los fastidio con la tos y los silbidos del pecho, y además hago una cosa que no debería hacer, y es que dos o tres veces en la noche fabrico una pantalla de hojas y meto la cara por debajo y enciendo despacito el cigarro para reconciliarme un poco con la vida. En el fondo lo único bueno del día ha sido no tener noticias de Luis, el resto es un desastre, de los ochenta nos han matado por lo menos a cincuenta o sesenta; Javier cayó entre los primeros, el Peruano perdió un ojo y agonizó tres horas sin que yo pudiera hacer nada, ni siquiera rematarlo cuando los otros no miraban. Todo el día temimos que algún enlace (hubo tres con un riesgo increíble, en las mismas narices del ejército) nos trajera la noticia de la muerte de Luis. Al final es mejor no saber nada, imaginarlo vivo, poder esperar todavía. Fríamente peso las posibilidades y concluyo que lo han matado, todos sabemos cómo es, de qué manera el gran condenado es capaz de salir al descubierto con una pistola en la mano, y el que venga atrás que arree. No, pero López lo habrá cuidado, no hay como él para engañarlo a veces, casi como a un chico, convencerlo de que tiene que hacer lo contrario de lo que le da la gana en ese momento. Pero y si López... Inútil quemarse la sangre, no hay elementos para la menor hipótesis, y además es rara esta calma, este bienestar boca arriba como si todo estuviera bien así, como si todo se estuviera cumpliendo (casi pensé: “consumando”, hubiera sido idiota) de conformidad con los planes. Será la fiebre o el cansancio, será que nos van a liquidar a todos como a sapos antes de que salga el sol. Pero ahora vale la pena aprovechar de este respiro absurdo, dejarse ir mirando el dibujo que hacen las ramas de árbol contra el cielo más claro, con algunas estrellas, siguiendo con ojos entornados ese dibujo casual de las ramas y las hojas, esos ritmos que se encuentran, se cabalgan y se separan, y a veces cambian suavemente cuando una bocanada de aire hirviendo pasa por encima de las copas, viniendo de las ciénagas. Pienso en mi hijo pero está lejos, a miles de kilómetros, en un país donde todavía se duerme en la cama, y su imagen me parece irreal, se me adelgaza y pierde entre las hojas del árbol, y en cambio me hace tanto bien recordar un tema de Mozart que me ha acompañado desde siempre, el movimiento inicial del cuarteto La caza, la evocación del alalí en la mansa voz de los violines, esa transposición de una ceremonia salvaje a un claro goce pensativo. Lo pienso, lo repito, lo canturreo en la memoria, y siento al mismo tiempo cómo la melodía y el dibujo de la copa del árbol contra el cielo se van acercando, traban amistad, se tantean una y otra vez hasta que el dibujo se ordena de pronto en la presencia visible de la melodía, un ritmo que sale de una rama baja, casi a la altura de mi cabeza, remonta hasta cierta altura y se abre como un abanico de tallos, mientras el segundo violín es esa rama más delgada que se yuxtapone para confundir sus hojas en un punto situado a la derecha, hacia el final de la frase, y dejarla terminar para que el ojo descienda por el tronco y pueda, si quiere, repetir la melodía. Y todo eso es también nuestra rebelión, es lo que estamos haciendo aunque Mozart y el árbol no puedan saberlo, también nosotras a nuestra manera hemos querido trasponer una torpe guerra a un orden que le dé sentido, la justifique y en último término la lleve a tina victoria que sea como la restitución de una melodía después de tantos años de roncos cuernos de caza, que sea ese allegro final que sucede al adagio como un encuentro con la luz. Lo que se divertiría Luis si supiera que en este momento lo estoy comparando con Mozart, viéndolo ordenar poco a poco esta insensatez, alzarla hasta su razón primordial que aniquila con su evidencia y su desmesura todas las prudentes razones temporales. Pero qué amarga, qué desesperada tarea la de ser un músico de hombres, por encima del barro y la metralla y el desaliento urdir ese canto que creíamos imposible, el canto que trabará amistad con la copa de los árboles, con la tierra devuelta a sus hijos. Sí, es la fiebre. Y cómo se reiría Luis aunque también a él le guste Mozart, me consta. Y así al final me quedaré dormido, pero antes alcanzaré a preguntarme si algún día sabremos pasar del movimiento donde todavía suena el halalí del cazador, a la conquistada plenitud del adagio y de ahí al allegro final que me canturreo con un hilo de voz, si seremos capaces de alcanzar la reconciliación con todo lo que haya quedado vivo frente a nosotros. Tendríamos que ser como Luis, no ya seguirlo sino ser como él, dejar atrás inapelablemente el odio y la venganza, mirar al enemigo como lo mira Luis, con una implacable magnanimidad que tantas veces ha suscitado en mi memoria (pero esto, ¿cómo decírselo a nadie?) una imagen de pantocrátor, un juez que empieza por ser el acusado y el testigo y que no juzga, que simplemente separa las tierras de las aguas para que al fin, alguna vez, nazca una patria de hombres en un amanecer tembloroso, a orillas de un tiempo más limpio. Pero otra que adagio, si con la primera luz se nos vinieron encima por todas partes, y hubo que renunciar a seguir hacia el noreste y meterse en una zona mal conocida, gastando las últimas municiones mientras el Teniente con un compañero se hacía fuerte en una loma y desde ahí les paraba un rato las patas, dándonos tiempo a Roberto y a mí para llevarnos a Tinti herido en un muslo y buscar otra altura más protegida donde resistir hasta la noche. De noche ellos no atacaban nunca, aunque tuvieran bengalas y equipos eléctricos, les entraba como un pavor de sentirse menos protegidos por el número y el derroche de armas; pero para la noche faltaba casi todo el día, y éramos apenas cinco contra esos muchachos tan valientes que nos hostigaban para quedar bien con el babuino, sin contar los aviones que a cada rato picaban en los claros del monte y estropeaban cantidad de palmas con sus ráfagas. A la media hora el Teniente cesó el fuego y pudo reunirse con nosotros, que apenas adelantábamos camino. Como nadie pensaba en abandonar a Tinti, porque conocíamos de sobra el destino de los prisioneros, pensamos que ahí, en esa ladera y en esos matorrales íbamos a quemar los últimos cartuchos. Fue divertido descubrir que los regulares atacaban en cambio una loma bastante más al este, engañados por un error de la aviación, y ahí nomás nos largamos cerro arriba por un sendero infernal, hasta llegar en dos horas a una loma casi pelada donde un compañero tuvo el ojo de descubrir una cueva tapada por las hierbas, y nos plantamos resollando después de calcular una posible retirada directamente hacia el norte, de peñasco en peñasco, peligrosa, pero hacia el norte, hacia la Sierra donde a lo mejor ya habría llegado Luis. Mientras yo curaba a Tinti desmayado, el Teniente me dijo que poco antes del ataque de los regulares al amanecer había oído un fuego de armas automáticas y de pistolas hacia el poniente. Podía ser Pablo con sus muchachos, o a lo mejor el mismo Luis. Teníamos la razonable convicción de que los sobrevivientes estábamos divididos en tres grupos, y quizá el de Pablo no anduviera tan lejos. El Teniente me preguntó si no valdría la pena intentar un enlace al caer la noche. —Si vos me preguntás eso es porque te estás ofreciendo para ir —le dije. Habíamos acostado a Tinti en una cama de hierbas secas, en la parte más fresca de la cueva, y fumábamos descansando. Los otros dos compañeros montaban guardia afuera. —Te figuras —dijo el Teniente, mirándome divertido—. A mí estos paseos me encantan, chico. Así seguimos un rato, cambiando bromas con Tinti que empezaba a delirar, y cuando el Teniente estaba por irse entró Roberto con un serrano y un cuarto de chivito asado. No lo podíamos creer, comimos como quien se come a un fantasma, hasta Tinti mordisqueó un pedazo que se le fue a las dos horas junto con la vida. El serrano nos traía la noticia de la muerte de Luis; no dejamos de comer por eso, pero era mucha sal para tan poca carne, él no lo había visto aunque su hijo mayor, que también se nos había pegado con una vieja escopeta de caza, formaba parte del grupo que había ayudado a Luis y a cinco compañeros a vadear un río bajo la metralla, y estaba seguro de que Luis había sido herido casi al salir del agua y antes de que pudiera ganar las primeras matas. Los serranos habían trepado al monte que conocían congo nadie, y con ellos dos hombres del grupo de Luis, que llegarían por la noche con las armas sobrantes y un poco de parque. El Teniente encendió otro cigarro y salió a organizar el campamento y a conocer mejor a los nuevos; yo me quedé al lado de Tinti que se derrumbaba lentamente, casi sin dolor. Es decir que Luis había muerto, que el chivito estaba para chuparse los dedos, que esa noche seríamos nueve o diez hombres y que tendríamos municiones para seguir peleando. Vaya novedades. Era como tina especie de locura fría que por un lado reforzaba al presente con hombres y alimentos, pero todo eso para borrar de un manotazo el futuro, la razón de esa insensatez que acababa de culminar con una noticia y un gusto a chivito asado. En la oscuridad de la cueva, haciendo durar largo mi cigarro, sentí que en ese momento no podía permitirme el lujo de aceptar la muerte de Luis, que solamente podía manejarla como un dato más dentro del plan de campaña, porque si también Pablo había muerto el jefe era yo por voluntad de Luis, y eso lo sabían el Teniente y todos los compañeros, y no se podía hacer otra cosa que tomar el mando y llegar a la Sierra y seguir adelante como si no hubiera pasado nada. Creo que cerré los ojos, y el recuerdo de mi visión fue otra vez la visión misma, y por un segundo me pareció que Luis se separaba de su cara y me la tendía, y yo defendí mi cara con las dos manos diciendo: “No, no, por favor no, Luis”, y cuando abrí los ojos el Teniente estaba de vuelta mirando a Tinti que respiraba resollando, y le oí decir que acababan de agregársenos dos muchachos del monte, una buena noticia tras otra, parque y boniatos fritos, un botiquín, los regulares perdidos en las colinas del este, un manantial estupendo a cincuenta metros. Pero no me miraba en los ojos, mascaba el cigarro y parecía esperar que yo dijera algo, que fuera yo el primero en volver a mencionar a Luis. Después hay como un hueco confuso, la sangre se fue de Tinti y él de nosotros, los serranos se ofrecieron para enterrarlo, yo me quedé en la cueva descansando aunque olía a vómito y a sudor frío, y curiosamente me dio por pensar en mi mejor amigo de otros tiempos, de antes de esa cesura en mi vida que me había arrancado a mi país para lanzarme a miles de kilómetros, a Luis, al desembarco en la isla, a esa cueva. Calculando la diferencia de hora imaginé que en ese momento, miércoles, estaría llegando a su consultorio, colgando el sombrero en la percha, echando una ojeada al correo. No era una alucinación, me bastaba pensar en esos años en que habíamos vivido tan cerca uno de otro en la ciudad, compartiendo la política, las mujeres y los libros, encontrándonos diariamente en el hospital; cada uno de sus gestos me era tan familiar, y esos gestos no eran solamente los suyos sino que abarcan todo mi mundo de entonces, a mí mismo, a mi mujer, a mi padre, abarcaban mi periódico con sus editoriales inflados, mi café a mediodía con los médicos de guardia, mis lecturas y mis películas y mis ideales. Me pregunté qué estaría pensando mi amigo de todo esto, de Luis o de mí, y fue como si viera dibujarse la respuesta en su cara (pero entonces era la fiebre, habría que tomar quinina), una cara pagada de sí misma, empastada por la buena vida y las buenas ediciones y la eficacia del bisturí acreditado. Ni siquiera hacía falta que abriera la boca para decirme yo pienso que tu revolución no es más que... No era en absoluto necesario, tenía que ser así, esas gentes no podían aceptar una mutación que ponía en descubierto las verdaderas razones de su misericordia fácil y a horario, de su caridad reglamentada y a escote, de su bonhomía entre iguales, de su antirracismo ele salón pero cómo la nena se va a casar con ese mulato, che, de su catolicismo con dividendo anual y efemérides en las plazas embanderadas, de su literatura de tapioca, de su folklorismo en ejemplares numerados y mate con virola de plata, de sus reuniones de cancilleres genuflexos, de su estúpida agonía inevitable a corto o largo plazo (quinina, quinina, y de nuevo el asma). Pobre amigo, me daba lástima imaginarlo defendiendo como un idiota precisamente los falsos valores que iban a acabar con él o en el mejor de los casos con sus hijos; defendiendo el derecho feudal a la propiedad y a la riqueza ilimitadas, él que no tenía más que su consultorio y una casa bien puesta, defendiendo los principios de la Iglesia cuando el catolicismo burgués de su mujer no había servido más que para obligarlo a buscar consuelo en las amantes, defendiendo una supuesta libertad individual cuando la policía cerraba las universidades y censuraba las publicaciones, y defendiendo por miedo, por el horror al cambio, por el escepticismo y la desconfianza que eran los únicos dioses vivos en su pobre país perdido. Y en eso estaba cuando entró el Teniente a la carrera y me gritó que Luis vivía, que acababan de cerrar un enlace con el norte, que Luis estaba más vivo que la madre de la chingada, que había llegado a lo alto de la Sierra con cincuenta guajiros y todas las armas que les habían sacado a un batallón de regulares copado en una hondonada, y nos abrazamos como idiotas y dijimos esas cosas que después, por largo rato, dan rabia y vergüenza y perfume, porque eso y comer chivito asado y echar para adelante era lo único que tenía sentido, lo único que contaba y crecía mientras no nos animábamos a mirarnos en los ojos y encendíamos cigarros con el mismo tizón, con los ojos clavados atentamente en el tizón y secándonos las lágrimas que el humo nos arrancaba de acuerdo con sus conocidas propiedades lacrimógenas. Ya no hay mucho que contar, al amanecer uno de nuestros serranos llevó al Teniente y a Roberto hasta donde estaban Pablo y tres compañeros, y el Teniente subió a Pablo en brazos porque tenía los pies destrozados por las ciénagas. Ya éramos veinte, me acuerdo de Pablo abrazándome con su manera rápida y expeditiva, y diciéndome sin sacarse el cigarrillo de la boca: “Si Luis está vivo, todavía podemos vencer”, y yo vendándole los pies que era una belleza, y los muchachos tomándole el pelo porque parecía que estrenaba zapatos blancos y diciéndole que su hermano lo iba a regañar por ese lujo intempestivo. “Que me regañe”, bromeaba Pablo fumando como un loco, “para regañar a alguien hay que estar vivo, compañero, y ya oíste que está vivo, vivito, está más vivo que un caimán, y vamos arriba ya mismo, mira que me has puesto vendas, vaya lujo...” Pero no podía durar, con el sol vino el plomo de arriba y abajo, ahí me tocó un balazo en la oreja que si acierta dos centímetros más cerca, vos, hijo, que a lo mejor hacés todo esto, te quedás sin saber en las que anduvo tu viejo. Con la sangre y el dolor y el susto las cosas se me pusieron estereoscópicas, cada imagen seca y en relieve, con unos colores que debían ser mis ganas de vivir y además no me pasaba nada, un pañuelo bien atado ya seguir subiendo; pero atrás se quedaron dos serranos, y el segundo de Pablo con la cara hecha un embudo por una bala cuarenta y cinco. En esos momentos hay tonterías que se fijan para siempre; me acuerdo de un gordo, creo que también del grupo de Pablo, que en lo peor de la pelea quería refugiarse detrás de una caña, se ponía de perfil, se arrodillaba detrás de la caña, y sobre todo me acuerdo de ése que se puso a gritar que había que rendirse, y de la voz que le contestó entre dos ráfagas de Thompson, la voz del Teniente, un bramido por encima de los tiros, un: “¡Aquí no se rinde nadie, carajo!”, hasta que el más chico de los serranos, tan callado y tímido hasta entonces me avisó que había una senda a cien metros de ahí, torciendo hacia arriba y a la izquierda, y yo se lo grité al Teniente y me puse a hacer punta con los serranos siguiéndome y tirando como demonios, en pleno bautismo de fuego y saboreándolo que era un gusto verlos, y al final nos fuimos juntando al pie de la selva donde nacía el sendero y el serranito trepó y nosotros atrás, yo con un asma que no me dejaba andar y el pescuezo con más sangre que un chancho degollado, pero seguro de que también ese día íbamos a escapar y no sé porqué, pero era evidente como un teorema que esa misma noche nos reuniríamos con Luis. Uno nunca se explica cómo deja atrás a sus perseguidores, poco a poco ralea el fuego, hay las consabidas maldiciones y “cobardes, se rajan en vez de pelear”, entonces de golpe es el silencio, los árboles que vuelven a aparecer como cosas vivas y amigas, los accidentes del terreno, los heridos que hay que cuidar, la cantimplora de agua con un poco de ron que corre de boca en boca, los suspiros, alguna queja, el descanso y el cigarro, seguir adelante, trepar siempre aunque se me salgan los pulmones por las orejas, y Pablo diciéndome oye, me los hiciste del cuarenta y dos y yo calzo del cuarenta y tres, compadre, y la risa, lo alto de la loma, el ranchito donde un paisano tenía un poco de yuca con mojo y agua muy fresca, y Roberto, tesonero y concienzudo sacando sus cuatro pesos para pagar el gasto y todo el mundo, empezando por el paisano, riéndose hasta herniarse, y el mediodía invitando a esa siesta que había que rechazar como si dejáramos irse a una muchacha preciosa mirándole las piernas hasta lo último. Al caer la noche el sendero se empinó y se puso más que difícil, pero nos relamíamos pensando en la posición que había elegido Luis para esperamos, por ahí no iba a subir ni un gramo. “Vamos a estar como en la iglesia”, decía Pablo a mi lado, “hasta tenemos el armonio”, y me miraba zumbón mientras yo jadeaba una especie de pasacaglia que solamente a él le hacía gracia. No me acuerdo muy bien de esas horas, anochecía cuando llegarnos al último centinela y pasarnos uno tras otro, dándonos a conocer y respondiendo por los serranos, hasta salir por fin al claro entre los árboles donde estaba Luis apoyado en un tronco, naturalmente con su gorra de interminable visera y el cigarro en la boca. Me costó el alma quedarme atrás, dejarlo a Pablo que corriera y se abrazara con su hermano, y entonces esperé que el Teniente y los otros fueran también y lo abrazaran, y después puse en el suelo el botiquín y el Springfield y con las manos en los bolsillos me acerqué y me quedé mirándolo, sabiendo lo que iba a decirme, la broma de siempre: —Mira que usar esos anteojos —dijo Luis. —Y vos esos espejuelos —le contesté, y nos doblamos de risa, y su quijada contra mi cara me hizo doler el balazo como el demonio, pero era un dolor que yo hubiera querido prolongar más allá de la vida. —Así que llegaste, che —dijo Luis. Naturalmente, decía “che” muy mal. —¿Qué tú crees? —le contesté igualmente mal. Y volvimos a doblamos como idiotas, y medio mundo se reía sin saber por qué. Trajeron agua y las noticias, hicimos la rueda mirando a Luis, y sólo entonces nos dimos cuenta de cómo había enflaquecido y cómo le brillaban los ojos detrás de los jodidos espejuelos. Más abajo volvían a pelear, pero el campamento estaba momentáneamente a cubierto. Se pudo curar a los heridos, bañarse en el manantial, dormir, sobre todo dormir, hasta Pablo que tanto quería hablar con su hermano. Pero como el asma es mi amante y me ha enseñado a aprovechar la noche, me quedé con Luis apoyado en el tronco de un árbol, fumando y mirando los dibujos de las hojas contra el cielo, y nos contamos de a ratos lo que nos había pasado desde el desembarco, pero sobre todo hablamos del futuro, de lo que iba a empezar cuando llegara el día en que tuviéramos que pasar del fusil al despacho con teléfonos, de la sierra a la ciudad, y yo me acordé de los cuernos de caza y estuve a punto de decirle a Luis lo que había pensado aquella noche, nada más que para hacerlo reír. Al final no le dije nada, pero sentía que estábamos entrando en el adagio del cuarteto, en una precaria plenitud de pocas horas que sin embargo era una certidumbre, un signo que no olvidaríamos. Cuántos cuernos de caza esperaban todavía, cuántos de nosotros dejaríamos los huesos como Roque, como Tinti, como el Peruano. Pero bastaba mirar la copa del árbol para sentir que la voluntad ordenaba otra vez su caos, le imponía el dibujo del adagio que alguna vez ingresaría en el allegro final, accedería a una realidad digna de ese nombre. Y mientras Luis me iba poniendo al tanto de las noticias internacionales y de lo que pasaba en la capital y en las provincias, yo veía cómo las hojas y las ramas se plegaban poco a poco a mi deseo, eran mi melodía, la melodía de Luis que seguía hablando ajeno a mi fantaseo, y después vi inscribirse una estrella en el centro del dibujo, y era una estrella pequeña y muy azul, y aunque no sé nada de astronomía y no hubiera podido decir si era una estrella o un planeta, en cambio me sentí seguro de que no era Marte ni Mercurio, brillaba demasiado en el centro del adagio, demasiado en el centro de las palabras de Luis como para que alguien pudiera confundirla con Marte o con Mercurio.

HONGOZ EN EL ZEREBRO EN LOS 16 AÑOS DE POETAS DEL ASFALTO--19 DE MARZO -2011-SALON IMPERIAL.----

2011-04-11T16:44:00.000-07:00

THE CURE

2011-04-08T16:10:00.000-07:00

POETAS DEL ASFALTO EN EL AÑO 86 DE JOSE VEGA SEDAN -EL PATRIARKA-

2011-04-03T15:44:00.000-07:00

KONZIERTO POR DIOZ Y POR LA PLATA

2011-04-01T16:41:00.000-07:00

EL PRIMO AL CONGRESO MARCA LA VASENICA!!!!!! Y EL NUMERO 69!!!!---

2011-03-29T16:25:00.001-07:00

LOS RAMONES-JHONY RAMONES---

2011-03-27T10:25:00.000-07:00

POETAS DE AZFALTO "50 CELINE: EL RÉPROBO" CONCIERTO

2011-03-25T16:26:00.001-07:00

“En las sucias kalles” edición de aniversario en los 16 años del fanzine de kontrakultura “Poetas del Asfalto”

2011-03-22T16:36:00.000-07:00

En este numero 75 de “Poetas del Asfalto” denominado EDICION: 50 CELINE – El Réprobo
Contiene:
- 2 poemas de Ricardo Vega Jaime alias “Richi lakra”
- Felix Ano Mendez escribe texto por los 16 años de PDA
- Un poema de la sexizacional July Galvez
- Charles “Velorio” Barzola publica texto “Verano Sexual”
- También sale un poema de Cristian Portocarrero
- Nuestro direktor en jefe: Luis “El primo” Mujica comenta DVD- “20 años de Sentimiento de Agitación”.
- Ricardo “Morgue” nos alcanza un trabajo de AGIT-PROP. Ke también sale en el fanzine “1984”
- El amigo Poeta Angel Yzquierdo Duclos aporta 2 poemas.

- El jefe de Arte Abstracto Fernando Laguna sorprende con una canción de su ex banda “Los simios”, trabajo de 1989.
- También hay “Letras de Musika”
1) de la banda “Taky Onqoi” y 2 temas de los punkis de “DHK”
- Asimismo se inserta “UNA MUJERCITA” de Frank “Metamorphosis” Kafka.
- Y como el fanzine su genesis es el 9 de Marzo no podíamos obviar al maestro Charles Bukowski de kien con un grafico de F. Laguna Silva se le incluye con dos poemas transcendentales.
- El performer Felix Mendez colabora con un trabajo basado en L.F. Celine.
- Rodolfo “Komandante” Ybarra Pinto aporta un texto en tributo a Celine.
- Luis “El Primo” Mujica en su tributo a Louis Ferdinand Celine sobresale con un poema de la putamadre.
- En el segmento final hay una sinopsis sobre Celine y un fragmento de “Viaje al fin de la noche”.

Así pues sale “Poetas del Asfalto” Nº 75 siempre con el aporte en la estética bizarra de Fernando Laguna Silva.

DOKUMENTAL EN ESPAÑOL SOBRE LOIUS FERDINAND CELINE

2011-03-21T15:55:00.000-07:00

Evento: “50 Celine: El Réprobo”

2011-03-16T16:03:00.000-07:00

Poetas del Asfalto
(“16 Años en las sucias kalles”)

Evento: “50 Celine: el réprobo”
Video: “20 Años de sentimiento de agitación”
Presentado por Richi Lakra
y Lucho “El primo”
Performance:
“Viaje al fin de la conchatumadre”
por Felix Mendez

Ademas “Poetas del asfalto” Nº 75

Concierto: 14 Bandas en acción directa
“Hongoz en el zerebro” “Generacion perdida” “DHK” “Churreta” “Ratas Rabiosas” “Bastardos” “Tirania del decoro” “Alkoholikos kalaverikos” “Cirko Terror” “Desakuerdo”
“Desastre Social” “Distorsion Acida”
"Sabotaje"
"Takyonkoy"

Sábado 19 de Marzo del 2011- HORA: 8.00pm. (kon reloj)
Sito: “Salon Imperial”-Jr. Caylloma 820-LIMA
Kolaboración: 4 soles
Kon el apoyo de: “Asko Social” “Universo akrata”, “El hongo” de Rodolfo Ybarra Pinto
“Producciones Primitivas” de Fernando Laguna
Se invita a ustedes a participar en los “16 Años en las sucias kalles del fanzine de contracultura “Poetas del Asfalto”, en el evento denominado : “50 celine: El Reprobo”; dicho evento en su programación incluye: Video- Dvd. “20 años de Sentimiento de Agitación”(de casi 2 horas de duración) ke sera presentado por Richi Lakra y Luis “Primo” Mujica Marino.

También del performer Felix Mendez participa en la performance: “Viaje al fin de la conchatumadre”, sale tambien “Poetas del Asfalto” Nº 75 y luego con reloj 9:30 pm. (Hora exacta en punto) se inicia el koncierto con 14 bandas en accion
Directa: Colaboración S/4.00 – cuatro marakas

Este es el orden real de las bandas:
“Hongoz en el Zerebro”
“DHK”
“Tirania del Dekoro”
“Ratas Rabiosas”
“Generacion Perdida”
“Desakuerdo”
“Desastre Social”
“Distorsion Acida”
“Cirko Terror”
“Alkoholikos Kalaverikos”
“Takyonkoy”
“Sabotaje”
“Churreta”
“Bastardos”

Asi ke mis estimados dejarse de huevadas y apoyar a la auténticamente subte_underground… Los esperamos

La Jefatura de “PDA”
Luis “El Primo Mujica” – Direktor en jefe
Richi Lakra – Direktor fundador
Fernando Laguna Silva – Jefe de Arte Abstrakto

Ricardo “Morgue” Anuncia Poetas del Asfalto”-16 años

2011-03-13T19:40:00.000-07:00

Aki apreciamos a Rikardo “Morgue” Espinoza Marino; archiconocido y famoso militante anarko- punk invitando a toda la punkekeria y otras lakras a participar en los “16 Años en las sucias kalles del fanzine de contracultura “Poetas del Asfalto”, en el evento denominado : “50 celine: El Reprobo”; dicho evento en su programación incluye: Video- Dvd. “20 años de Sentimiento de Agitación”(de casi 2 horas de duración) ke sera presentado por Richi Lakra y Luis “Primo” Mujica Marino.

También del performer Felix Mendez participa en la performance: “Viaje al fin de la conchatumadre”, sale tambien “Poetas del Asfalto” Nº 75 y luego con reloj 9:30 pm. (Hora exacta en punto) se inicia el koncierto con 14 bandas en accion
Directa: Colaboración S/4.00 – cuatro marakas

En la tokata estaran los siguientes bandas:
“Hongoz en el Zerebro”
“DHK”
“Tirania del Dekoro”
“Ratas Rabiosas”
“Generacion Perdida”
“Desakuerdo”
“Desastre Social”
“Distorsion Acida”
“Cirko Terror”
“Alkoholikos Kalaverikos”
“Takyonkoy”
“Sabotaje”
“Churreta”
“Bastardos”

Asi ke mis estimados dejarse de huevadas y apoyar a la auténticamente subte_underground… Los esperamos

La Jefatura de “PDA”
Luis “El Primo Mujica” – Direktor en jefe
Richi Lakra – Direktor fundador
Fernando Laguna Silva – Jefe de Arte Abstrakto

KIKE EUTANASIA EN LA HORA DEL BATO

2011-03-11T14:29:00.000-08:00

AKI EN ESTE VIDEO REALIZADO EN SU ULTIMA VISITA POR ESTA LIMA DE MIERDA EL KOMPADRITO KIKE EUTANASIA
ES INTERROGADO SOBRE SUS EXPERIENCIAS Y SU PROXIMO PROYECTO DE REALIZAR UN PERIPLO POR ESTA PARTE DEL MUNDO Y OTRAS LAKRAS .....UDS CHEKEEN ESTE VIDEO Y SAKEN SUS PROPIAS NOTAS SOBRE ESTE TIPO.
ORDEN KRIMINAL-O EUTANASIA A ESTE EX CHIKO O LA BONDAD DE LA PERSISTENCIA POR LA UTOPIA ANARKIKA ...VAYASE A SABER.....

HONGOZ EN EL ZEREBRO EN 2 TIEMPOS...

2011-03-08T15:03:00.000-08:00

HONGOZ EN EL ZEREBRO AKI EN 2 VIDEOS SORPRENDENTES ...ESTOS TIOS KE SON UNOS TIPOS EXTREMOS INCLASIFIKABLES TANTO EN SU ANTIMUSIKA COMO EN ESA AKTITUD CON BOTELLON EN MANO VUELVEN A TREPARSE COMO BUENOS HIJOS DE PUTAS A EL SALON IMPERIAL EL SABADO 19 DE MARZO EN EL EVENTO 50 CELINE ..EL REPROBO ...EN LOS 16 AÑOS DE POETAS DEL ASFALTO.ASI KE A PREPARARSE KE KUALKIER COSA PUEDE PASAR ...Y CHEKEEN BIEN ESTOS VIDEOS....SALVE OH DIOS.

En las Sucias kalles: Video (DVD) “20 Años de Sentimiento de Agitación”

2011-03-03T10:07:00.000-08:00

En las Sucias kalles: Video (DVD) “20 Años de Sentimiento de Agitación”
“Poetas del Asfalto”
&
Kike “Eutanasia” Producciones
Presentan
“20 Años de Sentimiento de Agitación”

Este trabajo – Dokumento Historiko reune como registro Audio-Visual (de casi 2 horas de duracion) la “Jornada Kontrakultural” realizada el 13 de Noviembre del 2010 y ke testimonia todo un evento que incluye: - Conversatorio - Performance – Concierto y otras lakras, todo esto como un tributo o reconocimiento a la maqueta – demo “Sentimiento de Agitación”- Nov.1990 de la banda Punk-Rock “Eutanasia” que indudablemente es un hito en la denominada movida subterranea.
“Poetas del Asfalto” principal gestor de este evento agradece la participación de amigos y hermanos y asi mismo a las bandas que tuvieron la disposicion sin ningun criterio o interes lucrativo de participar en este acontecimiento.

“20 Años de Sentimiento de Agitación”
(Video)

13 de Noviembre de 2010
Ejekutores y verdugos:
Ricardo Augusto Vega Jaime (Richi Lakra)
Luis Manuel “Primo” Mujica Marino
Arte grafiko: Fernando Laguna Silva
Kamaras: Eduardo Nova – Luis Mujica – “Limagris”

Kon el apoyo en la realizacion final de: Guillermo Enrique Castro Camargo (Kike “Eutanasia”)
Auxiliar de apoyo: Eli Franco Verastegui.
Secretaria Ejecutiva:Srta de “Ciber Mercury”

04 de Febrero del 2011
Lima – Peru -Sudamerika

EN LAS SUCIAS KALLES POETAS DEL ASFALTO-73-74

2011-03-01T10:10:00.000-08:00

ESTA EDICION CONTIENE
-EL POEMA CANCION DE RICHI LAKRA
-UN POEMA DEDIKADO A W.BURROUGHS DE ANA MELVA CRUZ.
-FELIX MENDEZ Y PRIMO MUJICA DEDIKAN SENDOS TEXTOS A JEAN GENET.
-HAY UN POEMA DE JULY GALVEZ.
-SALE EN ESTA EDICION EL POEMA -LAS CENIZAS DE GRAMSCI DE PIER PAOLO PASOLINI.
-EN EL HOMENAJE A JULIO CORTAZAR EN SU OBITUARIO 27-EMPIEZA CON EL RELATO DISCURSO DEL OSO,SIGUE CON EL POEMA NEGRO EL 10,TAMBIEN ESTA EL TRABAJO AXOLOTL,Y SE FINALIZA CON EL SORPRENDENTE Y EXTRAORDINARIO RELATO --SATARSA.
-Y COMO SIEMPRE NUESTRO JEFE DE ARTE ABSTRACTO FERNANDO LAGUNA SILVA KIEN DESTACA CON SU TRABAJO EN LA PORTADA Y EN INTERIORES.

50 CELINE: EL RÈPROBO

2011-02-21T15:33:00.001-08:00

---POETAS DEL ASFALTO -ULTIMOS REPORTES GRAFIKOS .

2011-02-18T13:34:00.000-08:00

En este cúmulo de gráfikos aparecen kike “Eutanasia”, Richi Lakra, Cristian “Desastre Social” Murillo, Ricardo “Morgue”, asimismo las chicas de “Kromosoma X”, Todo esto en el evento-koncierto realizado el viernes 04-02-11, en el “Salon Imperial”
Dicho Evento estuvo matizado con encontronazos entre “Richi Lakra” y “Sandra Rotten” y en la cúspide de la chispa las divergencias entre el kamarada Anarkista Ricardo “Morgue” del grupo “Orwell” y Kike “Eutanasia” y kien entro a tallar en la trifulka fue Cristian “Desastre Social” Murillo y ke en opinión de Cristian Portocarrero (integrante de la banda rocker “Alkoholikos kalaverikos”) esto es clave en eventos subterraneos, ya ke los conciertos subtes no son eventos tipo matinees ni fiestas infantiles aki van para todos ustedes este registro fotográfiko.

KIKE EUTANASIA Y DHK EN CONCIERTO DE ESKANDALO EN EL SALON IMPERIAL-04-02-2011

2011-02-13T09:09:00.000-08:00

KIKE EUTANASIA SE DESPIDIO DE LA GENTE SUBTE DE LIMA -PERU, KON SU PARTICIPACION EN EL CONCIERTO REALIZADO EL 4 DE FEBRERO EN EL SALON IMPERIAL,EL FUE APOYADO POR LA BANDA PUNK DHK ,KON KIENES HICIERON UNA PERFOMANCE EXTRAORDINARIA ,BASIKAMENTE CON TEMAS DE EUTANASIA Y ESA PRESENTACION ESTUVO SALPIKADA DE ENCONTRONAZOS CON NUESTRO KAMARADA RICARDO MORGUE, AL FINAL EL POGAZO DESATADO POR KIKE Y LOS DHK ,HIZO KE EL EVENTO EN GENERAL SEA UNO DE LOS MAS KONTUNDENTES REALIZADOS POR LOS KAMARADAS DEL GRUPO ORWELL...LARGA VIDA AL GRUPO ORWEL Y TODO AKELLO KE SIGUE MOVIENDO A LO SUBTE -PUNK.

"50 CÈLINE.EL RÈPROBO"

2011-02-09T14:45:00.001-08:00

POETAS DEL ASFALTO
"16 AÑOS EN LAS SUCIAS KALLES"
PRESENTA:
"50 CÈLINE: EL RÈPROBO"
VIDEO-PERFORMANCE-POESÌA- KONCIERTO
10 BANDAS EN ACCIÒN DIRECTA
SÀBADO 19 DE MARZO DEL 2011
7PM (KON RELOJ)
EN EL SALÒN IMPERIAL
JR. KAILLOMA 824

“El diskurso del Oso”,27 Años después……El cronopio es negro el 10. (Tributo a Julio Cortazar) Ademas Haccion: Kike “Eutanasia en Ciao..."

2011-02-07T16:54:00.000-08:00

El primo_Mutante 2
Presenta
“El diskurso del Oso”,27 Años después…
…El cronopio es negro el 10.
(Tributo a Julio Cortazar)
Ademas
Haccion: Kike “Eutanasia en Ciao…”
(Diatriba Kontrakultura IX)
Performance & Poesia
Kon: Luis “El Primo” Mujica-Richi Lakra y amigos…
Performance: “Negro el 10” por Felix Mendez
Entrada Librisima

Fecha: Martes 08 de Febrero de 2011 Hora: 7.30pm. (Kon reloj)
Bar: “Don Lucho”- Jr. Kilka cdra 2 – Pizzko de Horror
Frente el “keirolo”- Microfono Abierto

“27 Años después el cronopio es “Negro el 10”

2011-02-06T08:36:00.000-08:00

El 12 de Febrero de 1984, Julio Cortazar nos dejo fisicamente; pero sus fans, seguidores y toda esa sarta de adictos y fervientes aficionados a su creatio no hacen mas ke demostrar que “Los cronopios nunca mueren”, va este breve pero contundente recordaris para el GRAN JULIO…ke todos siempre lo keremos.

Manuscrito de puño y letra de Julio Cortázar

38 REVISTA DE LA UNIVERSIDAD DE MÉXICO

Negro el 10
Julio Cortázar

1.
Empieza por no ser. Por ser no. El Caos es negro.
Como es negra la nada.
2.
Nace la claridad, su gallo triza el cielo,
se esponjan los colores/vanidosos.
Pero el negro se ahínca primigenio. Toda luz
en el carbón se abisma en el basalto.
3.
Tes physiciens appellent corps noirs tous ceux qui
absorbent intégralement les radiations reçues.
Para mejor lanzarlos al asalto
del día. (Goya pudo decirlo).
4.
Socavón en la sangre, en la memoria,
lo negro sube a la palabra, es la tormenta
rabiosa de los odios y los celos:
Othello el blackamoor, el moro negro
(para el lívido Yago,
siempre).
5.
Padre profundo, pez abisal de los orígenes,
retorno a qué comienzo,
estigia contra el sol y sus espejos,
término de los cambios,
última estela de las mutaciones,
palabra del silencio.
6.
Su palacio nocturno: el sueño, el párpado
sedosa guillotina del diurno pavorreal
para que sólo las similitudes
desplieguen sus tapices de morado, de púrpura y de
[óxidos,
harem del negro, esperma de los sueños.
7.
Se diría que le gusta que lo aplanen, lo espatulen,
[lo tiendan en
lisas superficies, como se hace aquí. Se diría que
[ama ser el
trampolín desde donde saltan los colores, su callado
[sostén.
Todo es más contra el negro; todo es menos cuando
[falta.
8.
Cedes a estas metamorfosis que una mano enamorada
cumple en ti, te llenas de ritmos, hendiduras, te
vuelves tablero, reloj de luna, muralla de aspilleras
abiertas a lo que acecha siempre del otro lado,
máquina de contar cifras fuera de las cifras, astrolabio
y portulano para tierras nunca abordadas, mar
petrificado en el que resbala el pez de la mirada.
9.
Caballo negro de las pesadillas, hacha del
sacrificio, tinta de la palabra escrita, pulmón
del que diseña, serigrafía de la noche,
negro el diez: ruleta de la muerte, que se
juega viviendo.
10.
Tu sombra espera tras de toda luz.

KIKE EUTANASIA EN TOKATA EN LIMA

2011-02-04T15:03:00.000-08:00

ANARKIA TROPIKAL (Gira “La rueda de la cumbia”)

2011-01-31T15:21:00.001-08:00

Kike “Eutanasia” Producciones

Presenta

Video: “20Años de Sentimiento de Agitación”

Dokumental de 1hora 45min. Que reune como registro Audio-Visual del evento denominado “Jornada Contrakultural”, realizado el 13 de Noviembre del 2010 en el “Salon Imperial”- Jr. CAYLLOMA – LIMA y ke testimonia toda una jornada ke incluye: Conversatorio-Performance-Concierto y otras lakras. Como tributo a la maqueta-demo: “Sentimiento de Agitación” nov-1990, de la banda Punk-Rock “Eutanasia”.

Este trabajo sera presentado por Kike “Eutanasia” y la jefatura del fanzine: “Poetas del Asfalto” en las personas de: Richi Lakra y Luis “El primo” Mujica, a las 6 p.m. en el “Salon Imperial” Caylloma-Centro Lima, luego de dicha presentacion se incluye la performance “Jean Genet” por Felix Mendez, Asimismo se realizara ya en la parte del concierto la vuelta de kike “Eutanasia” kien es apoyado por la banda punk: “DHK”, esto sera a las 9:30 p.m.

Estas presentaciones forman parte del programa general de la “Jornada Libertaria” que se realizara por el grupo “ORWELL” este viernes 04 de Febrero del 2011, el cual se estructura con conversatorio-videos y concierto en el kual la banda chilena “Anarkia Tropical” es el invitado especial y Asimismo con bandas Akratas y subterráneas de Lima-Perú

Por favor Difundirlo

VIERNES 4 DE FEBRERO!!!

DESDE $HILE,

la banda de cumbia - punk:

ANARKIA TROPIKAL (Gira “La rueda de la cumbia”)

4 pm: Video “20 años de Sentimiento de Agitación” (Presentando Kike Eutanasia y Richi Lacra, y en base a la actividad-concierto del sábado 13 de noviembre)

5:30: Conversatorio gratuito con la participación de Anarkía Tropikal sobre la situación actual represiva en $hile, los movimientos libertarios y los medios de comunicación oficiales versus los medios alternativos de contrainformación.

8:30 a 8:50 EKIDAD (EXTRA!!!)

9:00 a 9:20 KIKE EUTANASIA / DHK (con temas de Eutanasia) (EXTRA!!!)

9:30 a 10:00 KROMOSOMA X

10:10 a 10:40 TELEVISION SS

10:50 a 11:20 ALKOHOLIKOS KALAVERIKOS

11:30 a 12:00 SISTEMAS DE ANIKILACION

12:10 a 12:40 GENERACION PERDIDA

12:50 a 1:20 AUTONOMIA

1:30 a 2:00 KADE

2:10 a 2:40 FUERZA SKALAKTIKA

2:50 hasta el final ANARKIA TROPIKAL

(Se les pide a las bandas puntualidad para que todo salga como se espera)

¡Además! (desde la tardecita) Taller de Stencil (con Mónica Miros): Trae tu diseño y participa...

Feria de venta y trueque de material libertario y antagonista.

Final de fiesta y locura libertaria con música satánica y beligerante.

¡Lucha y Fiesta, Revolución y Protesta!

Lugar: Salón Imperial Jirón Cailloma 824 Centro de Lima

Hora: 9 pm

Colaboración: 5 soles

ORGANIZA: GRUPO ORWELL

"Por el otro lado está la insurrección, lo desconocido que irrumpe en la vida de todos. El posible inicio de una práctica exagerada de la libertad". (Ai ferri corti)
Salud y anarkia!!!

DIATRIBA-PERFOMANCE ANTI-ARGUEDAS POR FELIX MENDEZ EN EVENTO ..MARINA LOUISE 23..-

2011-01-30T09:07:00.000-08:00

EN ESTE VIDEO TAMBIEN APARECEN EN 2 ACTOS --HONGOZ EN EL ZEREBRO.. Y UNA BREVE Y PIKANTE CONVERSA ENTRE KIKE EUTANASIA Y RAFO RAEZ.

MARINA

2011-01-28T15:17:00.001-08:00

AKI ESTA EL POEMA DE CHARLES BUKOWSKI KIEN LE DEDIKA A SU UNIKA HIJA MARINA LOUISE BUKOWSKI, HECHO COMIX POR FERNANDO LAGUNA SILVA, AKI LO PONEMOS COMO TAMBIEN EL VIEJO RICHI LAKRA TIENE SU HIJA MARINA LOUISE VEGA YLLACONZA EN SU ONOMASTIKO 23---MARTES 25 DE ENERO DEL 2211..

Haccion: Marina Louise 23 PoesíaperformanceMusika Diatriba Kontrakultural VIII

2011-01-23T10:50:00.001-08:00

KIKE “Eutanasia” producciones
Presenta

Haccion: Marina Louise 23
PoesíaperformanceMusika
Diatriba Kontrakultural VIII

KON

Luis “El Primo” Mujica
Richi Lakra

Performance: “Hasta el sien con j.“emo” “Arguedas” por Felix Mendez
Micrófono Abierto
Día: Martes 25 Enero 2011 Hora: 7 P.M.
Lugar: Bar “El Cholo” Chumbipuma
Sito: Azapa Nº 200 con Raymondi – La Victoria
Entrada Librisima
PIZZKO DE HORROR

performance de felix mendex & poetas del asfalto en el festival de fanzines en el teatro segura--

2011-01-22T07:59:00.000-08:00

“Poetas del Asfalto” Nº 71 – 72

2011-01-16T10:38:00.001-08:00

“Poetas del Asfalto” Nº 71 – 72

En las sucias kalles

Esta edición de su Fanzine de Contrakultura
Contiene un uniko tributo casi exclusivo al Gran Jean Genet, kien el 19 de Diciembre del 2010 cumplió 100 años de su natalicio.

Para comenzar este numero de “Poetas del Asfalto” se abre con un poema tremendo de nuestro director en Jefe: Luis “El primo” Mujica, kien también se luce con una foto en pelotas.
En cuanto a Jean Genet se incluye una breve biografía y un extensísima entrevista ke le hace Hubert Fichte en 1975, en ella Genet se explaya en politica, arte, sexo, etc.

En la parte central al poeta del asfalto- Jefe de Arte Abstracto el polifacético Fernando Laguna Silva realiza un arte dedicado a Jean Genet, también se inserta un fragmento de “Diario de un ladrón” y Poemas de ya este escritor clásico y contracultural.

3RAS JORNADAS ANARQUISTAS / CONCIERTO NI KEIKO NI GOBIERNOS SABADO 15 de ENERO‏

2011-01-16T10:31:00.000-08:00

GRUPO ORWELL ORGANIZA:
3RAS JORNADAS ANARQUISTAS

SABADO 15 de ENERO
Salon Imperial Cailloma 824 Lima
Entrada Libre

Conversatorios (3 de la tarde aprox.):

Presentación del Fanzine del Proyecto S y charla sobre la red libertaria (a cargo de Sebastián, compañero de LOP -Lucha Organizada Punk- de Loja-Ecuador)

La anarquía impresa (experiencias editoriales de los periódicos libertarios en circulación)
-Miguel Det (Humanidad)
-Franz García (Avancemos)
-Lucho Desobediencia (Desobediencia)

Actualidad de las iniciativas libertarias en Buenos Aires (a cargo de Yoli, una compañera anarquista de Bs As, de la FLA -Federación Libertaria Argentina- )

¿Es necesario un programa para la revolución?
-Francisco Guzmán (USL)
-Ricardo Morgue (Grupo Orwell)
-GEC (Grupo de Esclarecimiento Comunista)

Presos políticos y criminalización de la protesta (a cargo de Ana de la Cruz Negra de Bogotá-Colombia)

Además: Feria de intercambio y trueque de material contracultural y libertario.

Teatro e intervenciones: Cirkacho Sarkastik y Félix Méndez presentando en exclusiva su célebre “Poto por ti”.

Poesía por Poetas de Asfalto y Presentación de la Poetas de Asfalto Número 71

Taller de Stencil (Mónica Miros), micrófono abierto y más...

Y a partir de las 8 y media de la noche:::

CONCIERTO: NI KEIKO NI GOBIERNOS
(Destruye los gobiernos, rechaza los políticos, boicotea las elecciones)
8 pm, colaboracion: 4 soles

Con las bandas:

Ratas rabiosas
Total Distopia
DHK
Bastardos
Agresor
SFC
Desastre social
PTK
Los Chuzkoz
Sabotaje
Intraterreno y las almas negras
Dulce muerte
Narcolepsia
Tiempos violentos
Ex-kupidos

"Por el otro lado está la insurrección, lo desconocido que irrumpe en la vida de todos. El posible inicio de una práctica exagerada de la libertad". (Ai ferri corti)
GRUPO ORWELL

Proxima actividad:

VIERNES 4 DE FEBRERO!!!

DESDE $HILE:

ANARKIA TROPIKAL (Gira “La rueda de la cumbia”)

KIKE EUTANASIA CON LOS POETAS DEL ASFALTO + MARTIN ROLDAN DE GENERACION COCHEBOMBA .

2011-01-10T16:01:00.000-08:00

De vuelta por estos lares KIKE EXCOMULGADO -cantante de la banda punk rock EUTANASIA -Fue intervenido por los POETAS DEL ASFALTO y aki el REPORTE GRAFICO.
Ademas de la conversa ,en la ke estuvo presente MARTIN ROLDAN -ex DICTADURA DE CONCIENCIA y AUTOR DE LA NOVELA GENERACION COCHEBOMBA,AKI VAN ESTOS GRAFIKOS PARA KE SE PUDRAN ESOS ENVIDIOSOS Y CONCHESUMADRES RENEGADOS DE LO SUBTE COMO ESE HIJO DE PUTA AHORA CINCUENTON DE DANIEL F.

POETAS DEL ASFALTO NUMERO 70 EN LAS SUCIAS KALLES

2011-01-06T15:42:00.000-08:00

ESTA EDICIÓN NUMERO 70 DE DE SU FANZINE DE CONTRA CULTURA POETAS DEL ASFALTO CONTIENE :
INFIERNILLO : TEXTO DEL PROFESOR DOCTOR FÉLIX MÉNDEZ
- DE FERNANDO CASSAMAR SE PUBLICA EL TEXTO " CUANDO MUCHAS COSAS ESTÁN SUCEDIENDO EN LAS SUCIAS CALLES ES PORQUE SOMOS LA OPOSICIÓN".
-EL PERIODISTA ESCRITOR "MARTÍN ROLDAN RUIZ" NOS ALCANZA SU TRABAJO " UN PRODUCTO DE SU TIEMPO: EUTANASIA Y LOS 20 AÑOS DE LA MAKETA SENTIMIENTO DE AGITACIÓN".
- UN TEXTO DE NUTTY SATÉLITE.
- DOS CÓMICS DE FERNANDO LAGUNA SILVA.
- UN BREVE OBITUARIO DE JOE STRUMMER.
- LETRA DE MÚSICA , DOS DE RATAS RABIOSAS.
-EL "PRIMO" MUJICA , Y SU POEMA EN SEIS PARTES PARA SU HERMANASTRO KEITH RICHARDS
- EL DISCURSO LA OBRA MAESTRA " LA SOLEDAD DE AMÉRICA LATINA" DE GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ, Y FINALIZA ESTA EDICIÓN CON UN GRÁFICO MÁGICO REALISTA , GARCÍA MÁRQUEZ Y "LOS POETAS DEL ASFALTO" , REALIZADO POR NUESTRO JEFE DE ARTE ABSTRACTO FERNANDO LAGUNA SILVA....

2011-01-06T15:38:00.000-08:00

2011-01-06T15:26:00.000-08:00

EN LAS SUCIAS KALLES POETAS DEL ASFALTO NUMERO 70

2011-01-06T14:58:00.000-08:00